lunes, diciembre 22, 2008

Part Time Punk

Al final el Gran Mogol (aka el Jefe Supremo) harto ya de oir el crepitar de arbustos y correteos a su paso hizo la gracia de asomarse a mi cubil y acabé en una cuchipanda de esas para las que no tenía ni ganas ni lugar en la agenda: voluntario por simple permanencia torpe en el puesto de trabajo (es un decir). Pero resulta que a causa de algún capricho estadístico y sólo por una vez, la improvisación le hizo un favor a alguien más que a él... a mí, se entiende, que tengo la oportunidad de desfogarme con este post. 

Y allá vamos.

El evento en cuestión era una jornada abierta de algo que llamo para mis adentros La desconstrucción tiene derecho a rescatarse a sí misma de la caída por el acantilado de la inconsistencia echando mano a los últimos arbustos a su alcance, algo que traduciré a efectos de legibilidad del post e invirtiendo no ya dosis sino remesas enteras de sosegón y terapia prolongada de abrazos como Una justificación del proyecto de repositorio electrónico de una institución semi-privada dedicada a la administración de la obra de una artista catalán muy pero que muy cotizado. Espero que esto les aclare un poco el panorama.

Como pueden imaginarse la velada tuvo lugar en una penumbrosa sala patrimonial del área antigua pero neo-rica de la ciudad, y les adelantaré para que se hagan una composición de lugar que transcurrió sin sorpresas o, si lo prefieren para mantener la tensión artística, comm'il faut, incluyendo en el menú cucamonas a Queneau, invocaciones plagiaristas a santos no mencionados -Deleuze, Derrida, Foucault..., la trinidad del bostezo- analogías borrosas entre software libre/transgénero que no reproduciré aquí por simple decoro y una brevíííísssima ilustración de la parte técnica del asunto que semifuncionó proyectada desde unos netbooks la mar de apañaos...

Por supuesto, y como indica el protocolo moderniki, todo turno de preguntas fue cancelado con la excusa de agotamiento de tiempo disponible en sala.

Pero pasemos a enfocar los detalles de tan suculento alarde.

El primer por así decirlo "bloque" consistió en una fundamentación del proyecto de repositorio desde una perspectiva “artística”. ¿El argumento de fondo? Original y desquiciado; presten atención a la dama de corazones: si es el caso que toda documentación de archivo es una representación de la vida de una entidad y ocurre que la institución X, dedicada a la custodia y administración de la obra del Artista catalán antes conocido como máximo sucesor de una serie de franquicias de vanguardia, es, de facto, una plataforma promocional de las actividades de dicha figura, resulta que la institución X participa de alguna manera de la vida del artista y, cómo no,  de la parte más substancial de esa vida, de su ejem "artisticidad" (relumbrón), ergo, la documentación que genera, hasta el límite de los expedientes administrativos, contiene cierta aura... eeeh, pues eso, artística. Una tesis que llevada al extremo implica que una factura por el traslado de un cuadro a Madrid o, más lejanamente aún, el presupuesto de mantenimiento de fontanería de la institición X es, de alguna forma remota, pero forma al fin y al cabo, una representación de la obra y merece ser tratada como tal.

¿A que de pronto notan sus bolsillos un poco más vacíos?

Prosigamos.

Teniendo siempre presente esta para-lógica, el repositorio archivístico en tanto receptáculo de representaciones de la vida de la Institución de marras y, por ende, de la obra de nuestro Artista adicto a la cochambre y la tela de saco, debido a la naturaleza artística de todo el asunto no puede ser un archivo electrónico al uso que siga las normas y directrices -¡qué vulgaridad!- de un repositorio institucional o de una base de datos documental. Como no hay más términos definitorios para el dispositivo postulado, desde el gafapastismo cuarentón y ya casi deshauciado de los tipos que amasan este proyecto lo definen, espero que provisionalmente, como Espacio documental, y cito: "una red de relaciones entre entidades informativas más o menos cercanas al núcleo artístico que debe representar, con el propósito de hacer justicia a su objeto, el arte, los efectos inéditos y las anomalías inesperadas presentes en su campo de intensidad".

Y a todo esto yo pregunto, sólo por preguntar claro, ¿es esto factible? ¿Es esto razonable?¿Es, en fin, esto PERMISIBLE? ¿¿ES QUE NO HAY UNA AGENCIA O ALGO, UN ESCUADRÓN DE LA MUERTE QUE PASE POR LAS ARMAS TODA ESTA SINRAZÓN??

Discúlpenme, se lo ruego, ya vuelvo en mí.

Por lo que pude deducir durante el esprint en el que se convirtió el segundo bloque dedicado a la exposición técnica, al parecer la herramienta a definir en un futuro indeterminado parte de una taxonomía que hace hincapié en las relaciones asociativas desdeñando las jerárquicas -todo muy queer, ya lo ven-, que se alimentaría a través de algún sistema folksonómico (una aportación colectiva a la descripción) que ejemplificaron con el ejemplo del wiki, dejándonos a una archivera y a mí convulsionados por una crisis de parpadeos.

Pero mejor no adelantar acontecimientos ni cebarse en la desgracia ajena, porque todo el tema práctico queda todavía por concretar y al fin al cabo los detallitos no eran de la incumbencia de los que estábamos allí para escuchar francesadas sino del equipo contratado, artivistas del software libre, guiris como está mandao, que cuentan con cierta experiencia en "temas" de vídeo y género como currículum para el desarrollo de un repositorio archivístico. Un grupito cuyo cabeza visible es por casualidad el actual compañero de colcha de la directora del proyecto...

¡Ay ésta lengua mía maldita! Les ordeno que olviden este truculento dato y que se queden con que a nivel técnico la cosa parece estar bastante verde (verde por inmadura y tempranera).

Concluyendo, el proyecto de Espacio documental de la institución X, que en lo teórico pretende ser very postmodernete -por fragmentario y performativo- a la par que deconstructivo -por crítico con la idea de archivo- en realidad no hace sino cargar un peso teórico enorme sobre el concepto-noria de representación, y al hacerlo incurre en una nueva puesta a punto, otra más, del neoplatonismo más cacharrero, a saber: un ser (el arte en este caso) que se degrada en estadios concéntricos (las representaciones de las obras) pero que, a la vez, se contiene en todos ellos, desde los más próximos a la fuente (una fotografía oficial de la obra), hasta los más exteriores (los expedientes administrativos de la institución que custodia la obra).

En definitiva, el tipo de giro bootlegger tan frecuente en la crítica de arte que suele producirse cuando, entre los recovecos de las ocurrencias, se divisa una salida brillante. Claro que cuestionada y dejada atrás hasta la ley de la gravedad no podían saber que esa salida luminosa no era sino un pozo con luciérnagas al fondo. Sí amigos, y si nos da por ejemplo por substituir en nuestra plantilla neoplatónica arte por genio obtendríamos un romanticismo de manual. ¡Oooops, todas nuestras lecturas setenteras al garete! Eso si que hubiese sido una ordinariez, y un desperdicio.

En fin.

Les dejo que se me viene encima una vorágine familiar.


jueves, diciembre 18, 2008

Seleccione Misil Balístico


Mar. 2003. Gracias a una coyuntura propicia en la que rasgos del fascismo clásico parecían retornar, la reafirmación feudal de la izquierda combinada con un ciudadanismo capaz de modular el clamor social que oscila de continuo entre la demanda de seguridad y lo puramente humanitario obró el milagro del control por la buena causa. Barcelona estaba madura para la ocasión. En una ciudad en la que lo municipal proyecta conformidad histérica sobre su ciudadanía como valor más adherente de la panoplia política, la evidencia de un ataque con aerosol de anthrax sobre la población de la diversidad pesaba ya mucho menos que las fotografías de iraquís mutilados por bombas de la coalición. Ante el enorme espacio público que abrió esta dicotomía hecha trizas, la plataforma Aturem la Guerra, actuando como un genuino cristal de masa, adoptó la forma de prisma invertido y logró amalgamar la multiplicidad de la escena y de la contestación en un rayo blanco de inocua esperanza.

martes, noviembre 04, 2008

El cícero y la pica

"... Cuando ocupamos Filosofía y Letras con el Comuna de París se hicieron los parapetos con libros: de Kant, Goethe, Cervantes, Bergson... y hasta Spengler. Mejor cuando eran autores de muchos tomos, porque a Pascal, a San Juan de la Cruz o a Epicteto los hubiesen traspasado con una sola bala de fuerte calibre. Lo que allí servía eran los setenta y cuatro tomos de Voltaire, los setenta de Victor Hugo, las obras completas de Shakespeare, la Biblioteca de autores españoles de Rivadeneyra, empastados y en papel de mucho cuerpo... Ahí supe, de bruces entre bibliotecas transformadas en parapetos, que las letras y la filosofía podían tener utilidad... Ahí metiendo el cañón del fusil entre tomos de Galdós- otro autor muy apreciado, por prolífico, en tales momentos- pude decir como Mallarmé: La chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres"..."

Alejo Carpentier

sábado, octubre 18, 2008

Los reyes son los padres.... o cómo luché contra el sistema financiero durante mi tiempo libre y usted también puede hacerlo


Ahora que se ha rebasado ese punto en el que hundir el banco es el negocio más rentable ¿en serio alguien se creyó lo de Enric Duran?

Volvamos sobre los pasos del entusiasmo y obviemos por un momento la ganga y la parsimonia, después, si nos queda energía, echemos a la cuneta el artficio personalista. ¿Qué nos queda? La explicación remolona de un malabar entre empresas ficticias que supuestamente ha alcanzado el virtuosismo del fraude, un cuento que a la luz de cualquier experiencia aparece no ya inverosímil sino sorprendido mientras pule la definición de imposible y le da lustre.

Sí, inverosimil, aún en los detalles más específicos -coche revendido, crédito cubriendo crédito, etc- incluso en esas ilustraciones que pretendían reforzar el argumento con los elementos plausibles de una versión para legos, todo el asunto recuerda demasiado a la candidez del fumador que descubre las virtudes de la equinacea. Y ya que Enric no se ha resistido yo tampoco: convencer a un banco con tijeras, boli, escáner y goma arábiga... pues ejem... aeejemm, cof, cof, cof... Llegados a este punto sobreviene la carraspa.

Bien.

Diré algo y después lo negaré todo. Ahí va.

Sabemos que la creación de mitos ha sido clave para los sectores de activistas relevantes, esos que salen en el periódico y no forman parte del guetto o la psicopatía, y lo ha sido tanto que quizá sea lo único a lo que se han dedicado verdaderos esfuerzos durante el último ciclo de luchas. Un periodo de cinco años durante el cual se han consumido una cantidad de horas de asamblea y de gimp imposibles de calcular en el empeño, vano, de invocar ciertos intersticios en medio de un mainstream aplastante. Intentos repetidos de reconstrucción de un espacio común antagonista.

Hemos participado en ello durante años. Aplicando la lógica del publicista y de la guerrilla de la comunicación una y otra vez lo hemos probado casi todo y todo ha resultado en una derrota inédita en la historia de los movimientos radicales.

Después, se impuso el espacio plano. El ahogamiento político y la desaparición de los antiguos cómplices y su reciclaje en versiones todo a cien de subempresarios, medioexpertos o protofuncionarios (mi caso). Los más desafortunados de nosotros, los más ingenuos o puede que los menos dotados se reintegraron a sus papeles de precarios zarandeados por un viento que llega de todas partes.

Aún así, pese a todo esto, la vieja táctica hoy ya tradición parece querer perdurar por los mismos medios y la maniobra de Enric Durán no muestra sino aúlla su perseverancia en este método coloreándolo de santurrona jerga local-global; sólo un detalle: Robin Hood, el mito que hace pasar por ejemplo privilegiado cuando no es sino la cima del meme reconocible y corroborante. ¿Alguien se acuerda de aquella charla de los Wu Ming sobre el tema? Es lo mismo, no lo han dejado durante todo este tiempo. Volved sobre las fuentes.

...

Y empiezan a llegar voces de que pronto Robin empenderá una serie de contactos, la gira en directo vaya, y si esto se confirma entonces se debería llegar a cierto compromiso con el forajido: si hay reunión que se diga si se ha jugado la última carta al mito.

Porque todo apunta a esto [absténganse de seguir las mentes crédulas]: nuestro protagonista se ha entrampado con algún proyecto ambicioso en la línea comunicativa-militante y luego ha intentado repescarse a sí mismo por la mediática de una acción que no fue sino gestión de una deuda que no pudo cubrir.

La técnica Munchausen de izarse de la ciénaga tirándose de las trenzas pero con pirotecnia de personajismo antiglobalización. A juzgar por la eco que se ha extendido por los canales al uso, la mitopoética, llámenlo márketing los que no tengan remilgos, ha triunfado en su empeño.

[Aplausos]

[Aplausos sostenidos]

[Despedida youtubera y cierre]

Pero que no entre de nuevo en escena sin deletrear los apellidos de los Reyes Magos.

Y no se trata de retomar ahora el rito de la confesión donde lo dejó la autocrítica leninista, tomara ésta la forma de sinceridad autoexigida o de obsesión por el anticlímax.

Que lo diga porque si el asunto permanece en la magia de la chistera el mito campea y el disimulo de los conocedores lo hace todo intercambiable. Y para eso ya tenemos el secreto de toda la vida urdido por expertos y sólo nos queda maravillarnos, formar un círculo tomados de la mano y repetir: "vivimos rodeados de tinieblas y oscuridades, pero algo es algo, amén".

¡Venga ya!

Ahora caigan sobre mí y háganme pedazos

martes, septiembre 23, 2008

se podría incluso decir que hay una relación de fractabilidad entre territorio humano y núcleo habitado

biblioprecario
Julio de 1939

La comisaria de policía del distrito del Hospital recibe este anónimo, incorporado más tarde al sumario 55/1942 del juzgado de instrucción número 7 de Barcelona:

Señor comisario,

En su distrito y en una calleja que existe entre las calles Carme y Hospital, y que se llama calle Egipciacas, hay establecido en el número 13, segunda interior, una especie de «huerto del francés». Una sociedad compuesta por tres individuos tienen alquilado dicho piso y lo utilizan para desvalijar incautos. Uno de estos individuos de 22 ó 24 años, de pelo negro y tez morena, con pequeño bigotillo a la moda, y correctamente vestido, frecuenta los teatros y lugares donde hay gran afluencia de gente, se insinúa con aquellos individuos en los que adivina aficiones equívocas y les propone llevarlos a su piso donde podrán pasar un rato de placer: El infeliz invertido acepta la proposición; y una vez en el piso aparecen los otros dos cómplices y entre los tres le roban a mansalva dinero, reloj, alhajas, todo lo que lleva de valor. El pobre invertido víctima de su desviación moral, tiene que conformarse con el despojo por miedo a un escándalo mayor; y fiados en esa impunidad siguen viviendo bien y sin trabajar esta pandilla de vagos y otros muchos por el estilo que actúan en Barcelona.

Señor Comisario, si entra en sus cálculos detenerlos y mejor aún sorprenderlos in fraganti bastará con que en sábado o día festivo para mayor seguridad establezca una vigilancia cerca de la casa después de las 10 de la noche, y no habrán pasado un par de horas sin que se vea llegar al individuo del bigotito acompañado de la víctima de turno; poco después que hayan entrado en la casa llegará el compinche que les sigue de cerca; el tercer apache suele estar dentro de la habitación. Es inútil ir de día porque nunca hay a esas horas nadie en casa. Creo cumplir un deber con esta relación verídica puesto que soy un damnificado.

Por Dios, por Franco y por la justicia.

viernes, agosto 08, 2008

Chloé


-¿Y si cortáramos la tarta? -dijo Chick.

Colin cogió un cuchillo de plata y empezó a dibujar una espiral en la impóluta blancura de la tarta. De repente se detuvo y contempló su obra con sorpresa.

-Voy a comprobar una cosa. -dijo.

Tomó una rama de acebo del ramillete de la mesa y cogió la tarta con una mano. Mientras la hacía girar rápidamente sobre la punta del dedo, aplicó con la otra mano una de las puntas del acebo en la espiral.

-¡Escucha!..

Chick escuchó, se trataba de Cholé, en versión de Duke Ellington.

Chick miró a Colin, que estaba completamente pálido.

-No me atrevo a cortarla -dijo Colin.

Chick le quitó el cuchillo de las manos y lo hundió con gesto decidido en la tarta. Ésta se partió en dos, y en su interior apareció un nuevo artículo de Partre para Chick y una cita con Chloé para Colin.


Boris Vian. La espuma de los días, p. 120-121

lunes, julio 28, 2008

eM-eM-eM


Si este post diera comienzo como es debido, ciñéndose la cintura con alguno de los formulismos que codifican la reseña, seguramente su aspecto general sería el de la excusa.:"disculpen ustedes pero ahí va eso...", "no soy un gran aficcionado pero...", "por una vez dejen que..."

¿Les suena de algo? Estoy convencido, al fin y al cabo todo este asunto de la newsletter telemática rezuma reseñismo. Pero no me hagan caso que yo no digo nada, que cada uno a lo apetecido y a volar.

Bien, dicho esto, por una vez dejen que al menos continue como es debido y les diga que no soy un gran aficionado a los discos de Lou Reed pero, ya saben, este es un caso especial y esta, en cierto modo, una ocasión, pues hace ya casi un mes que no actualizo y quería ofrecerles un regalo-anzuelo para que permanezcan conmigo aún un poco más.

Así que espero que lo tengan en cuenta y disculpen ustedes, pero...


El chirriante y muy buscado en tiempos pre-p2p

METAL MACHINE MUSIC

¿Son conscientes del estado en el que se encuentra su sublibrarian de ustedes?

¡Hasta pide disculpas por hacer un presente a su audiencia!

Aah, ¡no se extrañarían tanto si supieran qué clase de beleño sónico pongo a disposición!

Cuatro hipóstasis sobre bases de feedback que Reed tuvo a bien registrar magnéticamente en 19setentayalgo y que ahora yo les entrego, como siempre a unos suntuosos 320 kb-lo-quesea para que no pierdan ripio ni singladura. En total algo más de una hora de sumisiones a Electro, señor del shock continuo y de los voltajes del alma,
rendidas en una ceremonia que ha de dejar inédito cualquier intento de comprensión y deshecha toda ligazón entre dendritas.

En fin, un tónico para yonkys de impecable manicura y un seismo para todos aquellos que creyeron saber qué puñeta fueron los años setenta... exbarbudos de sentencia fácil a los que en este momento me dirijo: señores, despierten de una vez de su sueño dogmático, ustedes nunca supieron NADA, NADA.

miércoles, junio 18, 2008

on s'en fou des blancs

De todo lo expuesto se deduce que de la misma manera que la apertura de todo género de comunicación a través de los países montañosos que han sido en todos tiempos las guaridas de todas las facciones rurales, ha de producir el resultado, como en la Vendee, de facilitar la acción del gobierno para destruirlas en su nacimiento, o tal vez parar impedir que nazcan; así también la apertura de grandes cruceros al través de las poblaciones de antigua construcción que sanean el teatro de las facciones ciudadanas, y la construcción de las nuevas poblaciones según el sistema cuadriculado, vendrán a ser en lo sucesivo el más poderoso medio de conservar la tranquilidad urbana; de la misma manera que el aislamiento de las casas y su habitación de cada una de ellas por una sola família ha de venir a destruir esa especie de comunismo en el que vivimos hoy en día. Finalmente la capacidad y distribución de las habitaciones y apartamentos vendrá a dar la independencia de la vida privada de las familias, y de los diversos miembros que la componen.

Ildefonso Cerdá. Teoría de la construcción de las ciudades aplicada al proyecto de reforma y ensanche de Barcelona. p. 403

miércoles, junio 11, 2008

Dunkelheit

Más al norte los vampiros habitan un viejo rompehielos atrapado entre la deriva ártica y la banquisse. Muy adentro, en las sentinas del pecio, palidecen y se enroscan como larvas bajo la flecha de septentrión, y sumidos en el hambre y el estupor de la no-vida esperan una saciedad que no llega.

Bajo cubierta los minutos de frío y herrumbre parecen durar años de un tiempo bajo el que la condenación se prolonga refutando toda cláusula y toda medida. Una alquimia de la inmortalidad que ha terminado por desposar al Nosferatu con su naturaleza, un callejón al que se asoman como muta de seres regresados a la alimaña.


Glóbulos negros en lugar de ojos, arcanos de la mala fortuna dibujados sobre cieno de hoguera
; perfiles de pesadilla venidos de un país donde la mano era la garra y la palabra la dentellada; frentes bajas, sin inquilino ni firmeza, súbditas de un huracán de crueldades carente de pensamiento; bocas hondas ¡pozas! oscurísimos hoyos desbordados por dentaduras de escualo.

Y sangre, mucha sangre, último despojo de antiquísimas víctimas, coagulada y parda tachonando labios y mejillas, cubriendo cuellos y pechos, a la vez escarapela de una dolencia milenaria y galardón de la raza imperecedera.

jueves, junio 05, 2008

noche tras noche

Las mejores cabezas del Pentágono se han atrevido a aventurarse por un camino por el que Naciones Unidas, el Banco Mundial o el Departamento de Estado han evitado adentrarse: el de la lógica que se impone tras la renuncia a la reconciliación urbana. Como sucedía en el pasado este es un "camino sin alegría" y desde luego los adolescentes militantes del ejército del Mahdi, en Sadr City en Bagdad -uno de los mayores barrios degradados- provocan a los ocupantes estadounidenses con la promesa de que su calle principal es "Vietnam Street". Pero los estrategas militares no palidecen y aseguran, con total sangre fría, que "las salvajes y malogradas ciudades del Tercer Mundo", especialmente sus áreas hiperdegradadas, serán el principal campo de batalla del siglo XXI. La doctrina del Pentágono se está rediseñando para soportar una guerra de baja intensidad y de duración ilimitada contra segmentos criminalizados de los pobres urbanos.

(...) noche tras noche helicópteros de combate acechan a enemigos desconocidos en las estrechas calles de barrios miserables, arrojando fuego sobre chabolas o coches que huyen. Por la mañana la miseria replica con suicidas que provocan grandes explosiones. Si el imperio puede desplegar las tecnologías represivas de las que hablaba Orwell, sus oponentes tienen a los dioses del caos de su parte.

Mike Davies. Planeta de ciudades basura. Pp. 272-273

jueves, mayo 15, 2008

This man refused to open his eyes

... acomoda directamente la cacha encima de la mesa -ya no tengo mostrador que me proteja- y me suelta, como si yo no fuera el bibliotecario, entre fruncimientos de cejas y titubeos elocuentes, que a ella le oprime saberse día tras día encerrada, condenada, cuatro paredes en el trabajo, cuatro paredes en casa, y que sino fuera por lo que le costó pasar el temario administrativo, por los niños que son la alegría de su vida y por su marido, claro, que si no fuera por todas esas cosas entonces todo sería diferente, más complicado, y solitario sí, y más... ¿más? -pregunto sin obtener más prueba de interlocución que un extraño parpadeo en cuatro fases- no sabe qué más, algo más, másss... independiente sí eso, independiente -me asombra como pronuncia la palabra, y casi alcanzo a percibir en su entonación las cursivas que reproduzco en este texto de forma tan sumaria- porque entonces sí que de verdad sería una mu-jer -e imprime verdadero énfasis en la sílaba JER- una mujer con un par de ovarios, una persona capaz de dejar atrás la seguridad y empezar otra vez y penetrar en la vida, sí, en la vida y sus riesgos, riesgo de fracasar por supuesto, pero también riesgo de ser feliz como sólo siendo entera, fuerte e independiente sabes que puedes llegar a ser, asumiendo lo bueno que depara el futuro, pero también lo-no-tan-bueno, lo malo vamos, que ahora no lo llamaremos de otra forma porque seamos compañeros de trabajo y no nos conozcamos bien, es decir "mucho"–lo cual me tranquiliza y me inquieta a partes iguales- … en fin, como decía, lo malo, que también lo hay y... -me escruta- Sí, sí, tú ríete, ríete -pero el timbre ávido de su monólogo me disuade de hacerlo- ya tendrás tiempo para darte cuenta, ya, y eso que acabas de salir al mundo como quien dice, pero pronto entenderás lo que hay suelto por ahí... –cof, cof, cof- porque mira... -rodea mi muñeca con su mano, que noto templada y algo áspera- ya te he visto hablando con la "tal", que parece que vive aquí y no sé cómo lo hace pero siempre que la busco me dicen "ha ido un momento a la biblio", bueno, pues esa a ti te contará las penas, pero antes del cambio de director su ascenso fue por los faldones de la cama -retira súbitamente la mano que agarraba mi muñeca- y si la “tal” está deprimida ya me gustaría a mí una depresión como esa, que le hicieron una oposición como si hubiera ido al sastre ¿eeeh? A me-di-da. ¡Hombreee! Todo se sabeeee... Y de ella, más, o si no a qué venía el numerito de la última inauguración, ¿eh? ¿A qué venía, dime? No claro tú qué vas a decir si llegaste después –incorrecto, pero a partir de aquí al menos dulcifica el tono- pues sólo te digo esto: de vergüenza ajena fue. Y ahora va lloriqueado por los rincones "aquél no me habla", "ahora me tienen de administrativa y soy nivel 24" ¡pues lo te lo me-re-ces gua-pa! ¡Ya te tocaba! ¡A ver si te hacen caso sin Sultán! ¡Psé! Pero bueno -si en este momento ella estuviera fumando exhalaría una bocanada de vindicadora satisfacción hacia el firmamento- a todo el mundo le llega lo suyo. Y cambiando de tema ¿tú cómo vas? ¿Te tratan bien? ¡Como un rey estás aquí, eh! Claro... -pausa incóoooooomoda- ¡Uy pero qué hora es ya! Venga, otro día hacemos un café y hablamos con más calma. ¿Estarás por la tarde? Calor tienes aquí ¿no?


[... y si se preguntan qué fue de su sublibrarian pues eso de más arriba fue: una cacofonía de interlocutores, estilo indirecto y desintegración novel; el seismo que cuando al fin llega se engrosa bajo los párpados y te damnifica para siempre]

domingo, abril 20, 2008

y no tendréis paz

biblioprecario
Marché hacia el sur y vi el lugar que arde día y noche, donde están los siete montes de piedras preciosas, tres hacia oriente y tres hacia el sur. De los que están hacia oriente, uno es de piedra coloreada, otro de perlas y otro de antimonio. Los que están hacia el sur son de piedra roja; y el monte de en medio llega hasta el cielo, como el trono de Dios, y es de alabastro, y su pináculo, de zafiro. Vi un fuego ardiente, y, más allá de esos montes, un lugar al otro lado de la tierra grande, donde se juntan las aguas. Vi una profunda sima en la tierra con columnas descendentes de fuego celeste de infinita altura y profundidad. Sobre aquella sima vi un lugar sobre el que no había firmamento, ni bajo él fundamento de tierra, ni agua, ni aves, sino que era un lugar desértico y terrible. Allí vi siete estrellas como grandes montes envueltos en llamas.

Primer libro de Henoc. P. 55

sábado, marzo 29, 2008

El contiguo


¿Hacia dónde va la nave? ¿Cómo detenerla? Ese es un problema de fondo, eternamente presente. El otro va en aumento; nuestros abuelos no lo conocieron, pero nosotros sí: en nuestras comunidades vive una raza extraña que antes no estaba aquí.

Desde la escoria caliente de las marañas, de algún modo, en algún sitio, ha nacido una nueva raza con aspecto humano. No son hombres; son enemigos. Vienen desde sus escondrijos secretos para espiarnos y acabar con nosotros.


La nave estelar, p. 153. Brian W. Aldiss


no dejen de visitar al contiguo,
vive cerca, vive a su lado
les espera...

miércoles, marzo 19, 2008

Come Closer and See

Después de tantos años de discursos y mamonadas, perdón, de software libre de libelo y CCs estampados en músicas infumables que te llevan prendidito de la aleta nasal a la delincuencia binaria, pues surge música CC que realmente vale la pena, la pena y todas las descargas de música fusión de mierda.

Así que les presento en este su blog, por primera vez sin el antifaz puesto, con ademán sereno y debidamente rasurado, un gran disco con licencia Creative Commons, esto es, descargable sin remilgos y, lo que parece más increíble, continente de una música maravillosa que deleitará a los amantes del minimal, el ambient, o como ustedes tengan a bien tagearlo, y a toda la gente de buen gusto, que la hay.

Así que si les chiflan los borrosos Library Tapes, resulta que son adictos a Max Richter o fanáticos del tío excéntrico de todos ellos, Erik Satie, descárguense, descárguense, descárguense Tres de juguete del enorme -otra vez- ENORME Bosques de mi mente.

Escuchen a
Bosques de mi mente, amen Trenes de juguete. Viajen por las circunvoluciones de su memoria, relean viejos libros amarillentos, devuelvan su cuerpo a otoños inventados en los que todo es joven y nada se ha perdido todavía.

Aquí se lo dejo, como un tesoro, tal como yo lo encontré entre la maraña de links.

Y si después de todo este elogio y de todo el entusiasmo que he invertido en las líneas anteriores -sepan que me cuesta llegar a esa cota emocional- no se bajan el disco o resoplan con un mohín de fastidio es que piensan ustedes que hay gato encerrado y que les quiero colar al colega sensible o algo, y es lógico que lo piensen teniendo en cuenta las camaraderías al acecho en la blogoempresilla, pero no hay motivo para que recelen, créanme: Bosques y yo ni somos parientes ni nos frecuentamos personalmente y si a eso añadimos que no sé nada de la economía del prestigio y que esto es un blog marginal obtenemos un sumatorio de puro amateurismo que les pide repiénsenselo mejor, y después:

descarguen-descarguen-descarguen

Y si quieren saber más sobre Bosques de mi mente accedan a su web

martes, marzo 18, 2008

Surgite Mortui Venite ad Judicium

Consignar cientos de documentos, pequeños trasvases de poder para los que se establecen condiciones. Un formulario por escritura. Un recibo por formulario. Una factura por recibo. También el primer reloj de adulto y una mezcla inédita de desdén y orgullo: aprender a trabajar. Finales de los noventa. Las primeras deslocalizaciones ejecutando su magia negra de la desaparición. Mecanismos analógicos que expiran al atravesar el cristal de su obsolescencia. La Historia en marcha al paso de la Fusión Empresarial por Absorción. 

Espuelas de la IG-Farben.

Necesitaban alguien que hiciera manifiesto todo el asunto de esa forma dérmica que transmite oficialidad por exposición al cursor y los ácaros... fui yo, y todo gracias a un simple cumple con los requisitos especificados en la oferta: bolígrafo propio y cierto adormecimiento. Doscientos recibos olvidados sobre el mostrador del Registro Mercantil me acreditaron. La transformación de la Empresa caía en el territorio browniano que era mi juventud en parte y en parte mi naturaleza hecha de urgencia y pamplinas. Aquella misma tarde me explicaron por qué, al recoger los recibos extraviados, la funcionaria me había llamado el chico del gas. 


sábado, marzo 08, 2008

El Dorado 59970



Enmarcado en una de las escenas de chico-conoce-a-chica más extrañas de toda la historia del cine, el encuentro entre Bennet y Rosie respeta la verosimilitud alucinatoria de The Manchurian Candidate a la vez que guarda las convenciones del género y sin embargo... sin embargo algo hormiguea más allá de la comprensión... algo que anda definitivamente mal: el diálogo se muestra roto, la composición truncada, como si el estupor de Sinatra ante la mujer del tren fuera auténtico y, por ello, surrealista, de la misma manera que resulta auténtico y surrealista un pasaje amoroso en un relato de Kafka o de Mario Levrero, narraciones en las que una lógica que no es y que no viene de los personajes substituye las almas por un desarrollo abyecto en límite dos; una huella que insiste en apretarse contra la tierra, una muesca espectorando entre sudores.

Así que si les parece raro el vídeo de marras, llevan ustedes toda la razón.

Aunque cosas más asombrosas se han experimentado por ahí ¿no es cierto?

domingo, febrero 24, 2008

without invitation, without a motive



I came to your party dressed as a shadow and you never knew, you never knew
I rolled through the halls like a velvet wave, as quiet as an empty stage
I blackened your eyes and stole the light from your glass
But in the cold calm of the morning, lay like a death-kite on your lawn
I came to your party dressed as a shadow, without invitation, without a motive
I parked three streets from the moonlight - the soft walk to your house on a silver string
You were dancing in the backyard to a biscuit-tin beat
I slunk between the notes, posting them off to the night
This is symptomatic of you and me: i have jars full of your breath
I have shelves of your words but you have nothing of me but a space where i would be...

-Piano Magic-

1- I came to Your Party Dressed as a Shadow
2- Blood and Snow
3- The Drowning of St. Christopher


martes, febrero 19, 2008

DE - (L)- FOS

Dada una serie limitada y heterogénea de bancos de datos referenciales, siendo objeto de tales referencias entes categorialmente distintos constituidos según los principios de ese consenso llamado física de partículas, establezcan un sistema gramatical orientado a sugerir modelos relacionales entre dichos bancos en la forma de alternativas que, a efectos de este enunciado, consideraremos con el calificativo "creativas", esto es, inéditas a propósito del programa del curso, y divergentes respecto a todo proceso ensayado durante la resolución de problemas tipo, ergo alternativas que podríamos considerar tout court como NUEVAS, teniendo siempre presente que, por lo que a líneas de comunicación y mútuo aprovechamiento entre plataformas de elementos informativos -datos- se refiere, deben proponerse soluciones que no sólo eviten compartir canales SQL con los anteriores modelos relacionales de presunto orden creativo, sino que o-bli-ga-to-ria-men-te han de excluirlos sin contemplaciones del núcleo semántico raíz del mismo modo expeditivo con el que rechazamos naturalezas y/o estados de cosas que presentan cualidades diametralmente opuestas y, aún, incompatibles con nuestras expectativas generales, esto es, naturalezas y/o estados de cosas, lo dejo a su elección, que, en el mundo de las maniobras intersubjetivas, consideraríamos ajenas a todo decoro, orden y/o elegancia lingüística... en presencia, claro está, de condiciones de funcionamiento bioquímico (imagínense que ejecuto la figura manual correspondiente a la apertura y cierre de comillas) normales.

Disponen de dos horas para desplegar, completar y probar sus argumentos.

El ejercicio empieza... ¡ahora!

y recuerden que si buscan Google en Google destruirán internet.

martes, enero 29, 2008

Elohim



... nosotros sólo podemos ser espontáneos en nuestra gravedad. Sólo podemos observar, acumular, ver, certificar, proteger... ser espíritus: siempre a distancia, siempre en silencio.

El cielo sobre Berlín.
Wim Wenders

domingo, enero 13, 2008

Mandorla

biblioprecario

La música parece ascender unívoca y semejante, como la marea, de esa forma extraña en la que la música se trasciende a sí misma y parece sobrevolar la escala del ser, tornándose afilada a la vez que profunda y vagamente metálica, como si un discriminador de sonido ambiente se hubiera aplicado a todo el vagón para transportarme al centro de una nada bien equilibrada.

Y alcanzo a percibir también, más allá del espacio liminar de mi ensoñación, cotidiana que algo en la atmósfera del instante efectivamente ha cambiado, un elemento indiscernible que tiene que ver con el sonido... y con algo más.

Entreabro los ojos y reaparezco en la escena plana del vagón de metro envuelto por sus réplicas oscuras, reflejos casi abstractos que parecen habitar más allá del cristal, en un escenario definido por el álgebra del túnel y la velocidad. Las caras del trayecto, esquemas anatómicos compatibles con el cansancio y el trámite, no parpadean, no bizquean, no bostezan, permanecen rígidas en ángulos dolorosos presas de un estupor que se diría casi fotográfico.

Frente a mí un hombre de mediana edad ha fijado su atención en algún punto situado a mi derecha; sus ojos entornados son los ojos del que prepara su mente para una jornada de centrifugado comunicativo... o para la apoplejía.

Y entonces lo oigo.

Una súbita rotura.

Una nuez cascada.

El estertor del nacimiento de una grieta y a continuación un traqueteo, la ristra de pequeños impactos que recuerda la apertura forzada de una cremallera sellada por la herrumbre.


En alguna parte algo salta y la estrechez se magnifica en una batería de crujidos espaciados, vacilantes al principio, pero cada vez más rápidos en su sucesión. Este chirrido horrible viene del hombre que está sentado frente a mí.

Veo como la línea de su cabello se retira a la manera de la visera de un casco integral, dejando al descubierto un foso alojado entre escombros. El restallido parece alcanzar su paroxismo; un perno cede. Lo quebrado boquea.

Entre la ruina del cráneo, y entre las guedejas de cabello que la enmarcan, van asomando con cautela cinco cilindros flexibles unidos a una superficie pentagonal de la que no alcanzo a vislumbrar extremo o vínculo orgánico alguno. Los filamentos, lisos y de idénticas dimensiones, palpan los extremos de su reino, se desbordan con lentitud por la frente, dejan atrás la nariz y alcanzan los labios. Allí se detienen. Con suavidad, casi con ternura, tensan ambas comisuras hacia los pómulos, y yo me quedo allí sentado contemplando cómo el despojo de un rostro me entrega su nueva sonrisa.

viernes, enero 04, 2008

Eres una máquina




Ni individuo ni especie, sólo contiene intensidad, y no implica ni sentimientos familiares o subjetivos, ni caracteres específicos o significativos. Tanto las caricias como las clasificaciones humanas le son extrañas. Lovecraft llama Outsider a esa cosa o entidad, la Cosa, que llega y rebasa por el borde, lineal y sin embargo múltiple "rebosante, efervescente, tumultuosa, espumeante, que se extiende como una enfermedad infecciosa, ese horror sin nombre".

Eres una máquina.

Eres una piedra.

Eres una planta.

Eres un animalito máquina.


Hidrogenesse. Disfraz de tigre - & - Gilles Deleuze. Mil Mesetas p. 250