Tú me camelas

Los alegres, alegres muchachos

Su voz me trajo a la memoria la descripción que nos hizo una vez durante la cena de un combate en un carro Grant: 

-El cañón del setenta y cinco dispara; el calibre treinta y siete dispara pero está mal ajustado lateralmente; la ametralladora Browning se ha encasquillado. Le indico al conductor que avance, pero por la frecuencia "A" y él (que no me puede oír) mete marcha atrás. Y en el mismo momento en que, desde lo alto de la torreta, veo doce tanques enemigos a cincuenta metros, alguien me alcanza un sándwich de queso.

Keith Douglas. De El Alamein a Zem Zem, p. 228

Otro rollo meticuloso y jarto vino

 (...) la defensa antiaérea de Barcelona era otro problema difícil de resolver. No disponíamos de una sola pieza antiaérea y se tuvieron que improvisar tres defectuosísimas baterías en la ladera de Montjuïc y en otros dos extremos de la ciudad con piezas de 7,5 cm., establecidas rudimentariamente sobre un tambor de cemento, con su cureña introducida en un surco, enlazando telefónicamente con un puesto director del tiro. 

Como no había medio de que los sindicatos y organizaciones obreras entregaran las ametralladoras del Ejército de que se habían apoderado, planeamos establecerlas para el tiro antiaéreo en las propias terrazas de los locales sociales. 

Pedimos al coronel Jiménez de la Beraza que fabricara un par de docenas de soportes complementarios para las máquinas, una especie de miras para las partes cercanas a la culata y un guión con regleta y perla adaptable al soporte. 

Redactamos personalmente una hoja con instrucciones sencillísimas para el tiro, prohibiendo tirar a menos de 20 grados (1000 metros) por encima del horizonte, en cuya línea apareciera el avión, orientando la regleta inversamente a su marcha y apuntándolo con la mira postiza y la perla. La altura del avión sobre el horizonte se apreciaba con estadías de cartón grueso y se usaba siempre el alza de 600 metros. En esta forma cubrimos el cielo barcelonés, hasta 2000 metros de altura, de fuegos de ametralladora. 

El sistema de detección era también improvisado y defectuoso. Dos yates de recreo, provistos de estaciones de radio, salían de noche para hallarse de madrugada hacia la ruta marítima de Baleares.

Bonico eres

Entre Vicky y su nueva visita por el exotismo montado en "lo guiri" y el tremendo fetiche que es Biutiful, se hace patente que la cinematografía enmarcada en Barcelona no encuentra espacio para contener relatos; la ciudad es paraíso o infierno y, por ello, centro de la narración pero no "ambiente" en el que disponer personajes que actúen con verosimilitud.

La causa de esta incomodidad cinematográfica se encuentra en que la ciudad, ya sea por la voluntad que motiva un proyecto, ya sea por el efecto rebote que dispara su enmienda, no es adoptada como escenario sino ensalzada como tema, y es ese el motivo por el que se generan dos estereotipos contemporáneos y a su manera igual de ingenuos: Barcelona promocionada / Barcelona yonki. 

¿Qué cine habríamos de ejercer para explorar Barcelona como lugar?

Tampoco el documental o el documental-ficción, informes emocionados por la proximidad de las fuentes que incurren una y otra vez en el mito, un automatismo que ha evolucionado para convertirse en todo un estilo de taxidermia. Ni, por supuesto y suerte, el cine de género: Barcelona Negra (detectives gastronomizados...) , experimentos en el terror -¿es concebible un vampiro en el Poble Sec? Seamos serios por el amor de Dios- etc. 

¿Hemos de buscar entonces una Barcelona concreta, todavía territorio o espacio de vida? Mejor sería preguntarse ¿pero qué queda de no tematizable como marca Barcelona en la ciudad? Si procedemos por lo abstracto, no su estructura. No su contorno ni su extensión. No -ya ha quedado probado en Biutiful- sus flujos. Entonces, ¿quizás sus versiones? ¿Pero es posible una película hecha de este tipo de panorámicas? O mejor aún ¿Es esto algo que merezca siquiera un fotograma?

los_sencillos_-_bonito_es.mp3

Vivo de tus visitas

¡Por el amor de Ford!

... cuando hizo irrupción la policía con las máscaras puestas, que les prestaban el aspecto estrafalario y más bien repulsivo de unos cerdos de ojos saltones.

(...) Tres agentes, que llevaban sendos aparatos pulverizadores a la espalda, empezaron a esparcir vapores de soma por los aires. Otros dos se afanaron entorno del aparato de música sintética portátil. Otros cuatro, armados con pistolas de agua cargada con un poderoso anestésico, se habían abiero paso entre la multitud y derribaban metódicamente, a jeringazos, a los luchadores más encarnizados.

Súbitamente del aparato de música sintética surgió una voz que empezó a hablar. La voz de la razón, la voz de los buenos sentimientos. La cinta sonora soltaba su discurso sintético antidisturbios número 2 (segundo grado). Desde lo más profundo de un corazón no existente, la voz clamaba "¡Amigos míos, amigos míos!", tan patéticamente, con tal entonación de tierno reproche que, detrás de sus máscaras, hasta a los policías se les llenaron de lágrimas los ojos.

"Qué significa esto?" - proseguía la voz- "Por qué no sois felices y no sois buenos los unos para con los otrso, todos juntos? Felices y buenos" -repetía la voz- "En paz, en paz" - Tembló, descendió hasta convertirse en un susurro y se apagó momentáneamente- "¡Oh, cuánto deseo veros felices! Por favor, sed buenos y... "

Aldous Huxley. Un Mundo feliz

El Comité Invisible nos habla de Google +

GHOSTRIDERS from Bicycle Store on Vimeo.

"Bastante más temibles son los círculos, con su textura flexible, sus cotilleos y sus jerarquías informales. Hay que rehuir cualquier círculo. Cada uno de ellos parece estar encargado de la neutralización de una verdad. Los círculos literarios están ahí para hacer acallar la evidencia de los escritos. Los círculos libertarios, la de la acción directa. Los círculos académicos, para reprimir lo que sus investigaciones implican hoy para la mayoría. Los círculos deportivos, para contener en sus gimnasios los diferentes modos de vida que deberían engendrar las diferentes formas de deporte. Hay que rehuir particularmente los círculos culturales y los círculos militantes. Son los morideros a los que van a parar tradicionalmente todos los deseos de la revolución. La tarea de de los círculos culturales es identificar las intensidades nacientes y sustraeros, exponiéndolo, el sentido de lo que hacéis; la tarea de los círculos militantes es despojaros de la energía para hacerlo. Los círculos militantes extienden su entramado difuso por todo el territorio, se cruzan en el camino de todo devenir revolucionario. Sólo son portadores de sus muchos fracasos, y de la amargura que les generan."

La insurrección que viene, pp. 128-129

Los nuevos centuriones

COSÌ FAN TUTTE

Estimados amigos,

Ampliando la política habitual de exhibicionismo, impudicia y cohabitación telemática a la que nos hemos acostumbrado, y aprovechando la oportunidad que nos brinda la técnica de saltar las cercas que quieren poner a nuestros revolcones multimedia, he decido compartir con todos ustedes los contenidos chanantes de mi ordenador.

Así que a partir de ahora me podrán visitar y reproducir de forma binaria a través de:

http://cosi-fan-tutte.tumblr.com/

Una vez traspasado ese umbral tendrán acceso a un listado de archivos (películas, series, música...) que podrán descargar a su gusto y en la medida que sus conexiones lo permitan.

Sin duda puede que algunos elementos contenidos en mi disco duro les sorprendan, les hagan caer en una honda decepción o incluso les provoquen una sonora carcajada. No se corten. Es parte del proceso, de la gracia y del marasmo.

Lo que dure durará.

Les deseo a todos disfrute y un feliz año.

I am not here and this is not happening I would like to go home and go to sleep
http://flavors.me/sublibrarian

VIDEO ATTACK AL CORTE INGLÉS

from Telenoika on Vimeo.

Ayúdame a subir

Caía dormido y, al despertar, hervía por dentro. No quería estar despierto. Los bibliotecarios trajinaban sin cesar catalogando y haciendo copias. Todo lo archivaban con enorme celo y lo almacenaban en los lugares más recónditos, pero siempre reservando copias que tener a mano. Yo no sabía si dejar los ojos abiertos o cerrados. Si los cerraba, quedaba a su merced; no tenían con quien competir por mi atención. Pero si los dejaba abiertos me veía la cara, el cuerpo. Los dejaba abiertos y me entretenía viendo la televisión. No cogía el teléfono. Necesitaba otras veinticuatro horas para aceptar lo ocurrido. ¿Hasta qué punto eran imaginaciones mías? Tomé conciencia aguda del dolor y me despreocupé de lo demás. Ya haría indagaciones más adelante. Estaba desbordado. Como si me hubiera tragado una docena de granadas. Tenía la espalda molida. Alcanzaba a levantarme, pero sólo conseguía andar encorbado.

Dave Eggers. Ahora sabréis lo que es correr, p.314

La Noche en Blanco es Magia Negra (ataque psíquico)

(repite dos veces esta oración el sábado 11 de septiembre, sólo o acompañado, en alto o en silencio, para ahuyentar a los malos espíritus de la Noche en Blanco)

En el nombre del amor, del humor, de la poesía y el (verdadero) sabotaje,
yo os convoco hoy día:
Angela Davis, George Orwell, The Clash, Simone De Beauvoir, Arthur Cravan...
(aquí cada cual debe respirar profundamente y evocar en silencio los nombres y la presencia de quienes más le han hecho emocionarse, bailar, conmoverse, pensar, sentirse vivo, imaginar, advertir que tenía fuego dentro...)

Me envuelvo hoy día y ato a mí una fuerza poderosa, la fuerza de los nombres
Espíritus de la interrogación & la interrupción & la implicación & la creación...
Convoco hoy día a todas esas fuerzas, que están entre mí y la magia negra
Que no pase nada, eso es magia negra
Magia negra del entertainment & la cohesión & la marca & la ingeniería social...
Yo os invoco para que me protejáis de su veneno
Que no pase nada, eso es magia negra
Visibilidad & gestión & control & espectáculo & despolitización & control & cárcel por proyectos & apropiación & control...

Espíritus de la interrogación & la interrupción & la implicación & la creación
¡Dadme fuerzas para renunciar! Soy débil, estoy solo, me aburro, no tengo plan, los demás también van, un amigo hace una performance, igual me sale un contacto, hay una cosa que no está tan mal...
Que no pase nada, eso es magia negra
¡Dadme fuerzas para renunciar!

Renuncio a la Noche en Blanco, a todas sus fascinaciones, seducciones y mentiras
Renuncio a la cultura como nueva liturgia (sé que sólo es magia negra)
Renuncio a sus palabras encantadas: Interacción & Expresión & Transformación & Juego & Participación & Creatividad...
Renuncio a toda limpia con huevo, marketing, yerbas, retórica, bálsamos o propaganda
Renuncio a dejarme entretener, matar el rato o anestesiarme
Renuncio a todo pacto, sello, alianza o consagración del demonio
Renuncio a sus amuletos & talismanes & exposiciones & pedagogías & agujas & acciones & eventos & ouijas & comisarios & herraduras & pirámides & performances & dinámicas & cuarzos & imanes & dispositivos & conferencias & (dietas incluidas) & sabila & ajos...
(Repetir)

Espíritus de la interrogación & la interrupción & la implicación & la creación
quemad, expulsad de mí el miedo al vacío, esta impotencia, tanta indiferencia...
No criticar: exorcizar, vaciar, desocupar, reírse, pasar olímpicamente...
Y que pase algo, eso es magia buena

Pd. Música aconsejada para acompañar la oración: http://www.youtube.com/watch?v=FyjmCg_VMU0&feature=channel

Pd2. Los tambores del Retiro & las estatuas vivientes & el mimo Tuga & la Enredadera & los artistas callejeros & los inmigrantes sin papeles & el Botellón... ¡Libertad!

(anónimo vírico)

VISTO AQUÍ

Come closer and see

En el mar alguien chapotea aferrado a un cofre; es todavía el tiempo en el que el naufragio no ha cerrado cuentas. El valor también está ahí y los tres se balancean al ritmo del agua. Con cada nueva ola el tintineo del tesoro se hace más acuciante; parece que la salvación se burle llamando con insistencia a la puerta de la desgracia: ¿puedo pasar? Pero el cofre repleto se hundirá hasta lo más bajo arratrándolo todo con él. Con cada nueva ola los doblones más pesados declinan y se acumulan. Al fondo se irán pronto con el pequeño mesías que llama a todas esas pequeñas puertas clausuradas. Sólo abriendo el cofre el vacío penetrará, y desnuda la esencia de la madera caerá el lastre. A la fuga por el agujero. Otro barco, más islas, la historia de piratas de nuevo.

Th. W. Adorno nos habla sobre el Ipad

Como se ensamblan hoy el progreso y la regresión, lo vemos en el concepto de las posibilidades técnicas. Los procedimientos mecánicos de reproducción se han desarrollado y establecido independientemente de lo que se reproduce. Éstos pasan por progresistas, y lo que no participa de ellos por reaccionario y provinciano. Semejante creencia es fomentada con tanto mayor empeño cuando los superaparatos, si por cualquier motivo pierden su utilidad, amenazan con convertirse en una mala inversión. Pero como su desarrollo afecta de forma esencial a lo que bajo el liberalismo se llama presentación, y a la vez su propio peso aplasta al producto mismo –al que, después de todo, el aparato le es externo-, la adecuación de las necesidades al aparato tiene por consecuencia la muerte de las exigencias materiales. El celo fascinado con el que se consume cada nuevo procedimiento no sólo crea indiferencia hacia lo producido sino que también favorece la trastería estacionaria y la idiotez calculada. Es la revalidación en nuevas paráfrasis de la vieja cursilería de la haute nouveauté. El progreso técnico responde al terco y estúpido deseo de no adquirir nunca baraturas, de no quedar de espaldas al proceso de producción deseado sin importar cuál sea el sentido de lo producido. En todas partes la concurrencia, la congestión, las colas de espera sustituyen a toda necesidad en alguna medida racional."

Minima Moralia, p. 123

Congratulations: Next Level

La mano de Jehová vino sobre mí, y me llevó y me puso en medio de un valle que estaba lleno de huesos. Y me hizo pasar cerca de ellos por todo en derredor; y he aquí que eran muchísimos sobre la faz del campo, y por cierto secos en gran medida.

Y me dijo: ¿Vivirán estos huesos? Y dije: Señor, tú lo sabes.

Me dijo entonces: Profetiza sobre estos huesos, y diles: 'Huesos secos, oíd la palabra de Jehová. Así ha dicho el Señor a estos huesos: yo haré entrar espíritu en vosotros, y viviréis. Y pondré tendones sobre vosotros, y haré subir sobre vosotros carne, y os cubriré de piel, y pondré en vosotros espíritu, y viviréis; y sabréis que yo soy Jehová'.

Profeticé, pues, como me fue mandado; y hubo un ruido mientras yo profetizaba, y he aquí un temblor; y los huesos se juntaron cada hueso con su hueso. Y miré, y he aquí tendones sobre ellos, y la carne subió, y la piel cubrió por encima de ellos; pero no había en ellos espíritu.

Ezequiel 37:1-8

Dial 'S' for Stoßtruppen

O el jueves por la noche yo también fui un comando de élite aerotransportado adolescente.

¿Les suena de algo todo esto?

La partida screencasteada arriba es la primera misión del FPS súperventas de 2007 Call of Duty 4: Modern Warfare. Una misión de fogueo con sabor a arcade de tiro al pato que exhibe el entrañable título de Tripulación prescindible.

Y me sorprende que nadie haya hecho todavía la comparación con el asalto a la Flotilla porque el esquema de desarrollo no es ya similar sino paralelo o, como se suele decir, comparten un guión de manual (si prescindimos del detalle del arma nuclear que aparece en el último cuarto de la partida abriendo la puerta a la conclusión épica).

Atentos:

FPS
Un comando formado por tropas de élite asalta un barco en el alta mar descolgándose desde un helicóptero. Los soldados ejecutan a la tripulación (prescindible) y avanzan con poca o nula resistencia hasta la bodega del navío.

Asalto a la Flotilla
Un comando formado por tropas de élite asalta un barco en el alta mar descolgándose desde un helicóptero. Los soldados ejecutan a la tripulación prescindible y avanzan con poca o nula resistencia hasta la bodega del navío.

Entre los dos abstracts apenas median unos paréntesis. Entre el guión de un mundo vectorial y un mundo efectivo apenas una distinción tipográfica.

Y como es razonable y hasta conveniente suponer de un modo instintivo, a la analogía forzada cabría objetar que los detalles en sí mismos, por pequeños que sean y en este caso son máximos, configuran el todo y el todo es divergencia; que la breve exposición deja atrás universos de elementos coyunturales y lógico-modales que deshacen el intento de comparativa; que si la naturaleza de la narración es necesariamente subjetiva (esto es a su vez contraobjetable), tanto el calibre de la condensación de medios como el de expresiones empleadas en estos pseudobriefings resultan definitivamente tendenciosos, tramposos y de un mal gusto manifiesto.

Cabría presentar, en fin, una batería de reproches que dieran con el experimento de paralelización por tierra, maltrecho y sangrante, con la kipa doblada y tres dientes menos.

De acuerdo.

Ahora, vuelvan a reproducir el vídeo.

Risin' up, back on the street

Al probar la sangre entiende el canto de los pájaros

"Aparentemente, la cuarentena le había dado más aplomo, más sabiduría y más prudencia. Había despejado las nubes. La mujer que amaba esperaba un hijo suyo. Se habían trasladado a una casa más amplia. Empezaba a ser conocido, lo traducían cada vez más en el extranjero. Con los derechos de autor había encargado una locura, un sueño de niño y a la vez de hombre acomodado: un enorme archivador de metal, blindado e ignífugo, para guardar los tesoros que llevaba a cuestas desde que se había separado de Dorothy: manuscritos, cartas, discos raros, colecciones de sellos, grabados, revistas de ciencia ficción imposibles de encontrar.

El día que le entregaron ese monstruo, que pesaba, sin los cajones, trecientos cincuenta kilos y debía ocupar toda una pared de su despacho, un arranque de angustia ofuscó su alegría: cuando has comprado algo así, no te mueves más, se acabó, has arrojado el ancla. Después recordó que Fafner, el dragón de la ópera de Wagner, estaba condenado a la muerte y su tesoro a la dispersión, y entonces un temor inverso se sumó a su angustia: el temor no ya a la saciedad sino a la pérdida."

Emmanuel Carrère. Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos: Philip K. Dick 1928-1982, p. 155.

pensé en un pincel dibujando un círculo negro

I

En mi sueño ella me había dado la última oportunidad para salvar "lo nuestro" así que nos citamos en el centro para "hablar" y "tomar algo".

II

Nervioso como estaba, decidí no apurar el tiempo y acabé llegando con media hora de antelación a la esquina donde solíamos encontrarnos .

III

Aquella media hora prometía ser una agonía de anticipaciones, de escenas imaginadas y de hilos argumentales que me conducían a lugares a los que prefería no acercarme.

IV

Lugares a los que las circunvoluciones de mi mente acabaron entregándome, solícitas.

IV

Pero por una feliz casualidad, a una manzana de allí se encontraba una de las tiendas de discos de segunda mano por las que me dejaba caer de vez en cuando.

V

Que solía frecuentar, para ser sinceros, con más asiduidad de la que mi sueldo me permitía (uno de los reproches que ella, con razón, me echaba en cara).

VI

Emparedado entre la última oportunidad de salvar "lo nuestro" y la impaciencia consumatoria del coleccionista que se sabe en disposición de un tiempo que matar, me encaminé hacia la tienda.

VII

Era uno de esos establecimientos para treintañeros: anuncios de acontecimientos deathmetal y bancos de cd's dispuestos según taxonomías de compromiso: Nuevo Rock Americano, HC (Costa Oeste), Folk Ácido. Ese tipo de cosas.

VIII

-Estamos a punto de cerrar

IX

- Será sólo un momento

X

- Ffffmmvale

XI

Y entré.

Me gusta que mi boca se cubra de pimienta

En mi sueño la última hora de la jornada nos había congregado en un despacho remoto, aislado del trámite entre cajas, clips y teclados carentes de función, y como cada viernes, compartíamos en grupo el malestar por las decisiones del director.

Los argumentos, indistinguibles en su fondo, se acumulaban en cada una de las intervenciones, extendiéndose en menor o mayor medida a la luz de los gestos de dolor, paralingüística del estrés que acudía como una oración a nuestros rostros de penitentes.

Consentíamos las constantes disgresiones, las minuciosas cotas que habían sido abiertas en aquellas vidas regidas por el postit, y éramos benevolentes con los incisos de los veteranos, lamentos acerca de la caída de los valores de la nueva generación, de los valores todos al fin y al cabo, y lo hacíamos con mucha seriedad, simulando interés incluso, debido a la utilidad topológica de todo el asunto, como si aquella archivística semanal de afrentas mezcladas con recuerdos de comisiones de servicio y de lo fungible cotidiano nos abriera de alguna forma, precaria, pasillos y glorietas por entre una jungla de estupidez que ya duraba décadas.

Pero aquél mediodía, en algún punto sobre la oleada de síntomas, percibí cierta cualidad nueva flotando en el sopor. Un instante antes de que abriera los ojos la voz que me despertó dijo: me gusta que mi boca se cubra de pimienta.