BIBLIOPRECARIO

Vivo de tus visitas

2011-12-29T13:54:00.002+01:00

¡Por el amor de Ford!

2011-12-18T13:52:00.000+01:00

... cuando hizo irrupción la policía con las máscaras puestas, que les prestaban el aspecto estrafalario y más bien repulsivo de unos cerdos de ojos saltones.

(...) Tres agentes, que llevaban sendos aparatos pulverizadores a la espalda, empezaron a esparcir vapores de soma por los aires. Otros dos se afanaron entorno del aparato de música sintética portátil. Otros cuatro, armados con pistolas de agua cargada con un poderoso anestésico, se habían abiero paso entre la multitud y derribaban metódicamente, a jeringazos, a los luchadores más encarnizados.

Súbitamente del aparato de música sintética surgió una voz que empezó a hablar. La voz de la razón, la voz de los buenos sentimientos. La cinta sonora soltaba su discurso sintético antidisturbios número 2 (segundo grado). Desde lo más profundo de un corazón no existente, la voz clamaba "¡Amigos míos, amigos míos!", tan patéticamente, con tal entonación de tierno reproche que, detrás de sus máscaras, hasta a los policías se les llenaron de lágrimas los ojos.

"Qué significa esto?" - proseguía la voz- "Por qué no sois felices y no sois buenos los unos para con los otrso, todos juntos? Felices y buenos" -repetía la voz- "En paz, en paz" - Tembló, descendió hasta convertirse en un susurro y se apagó momentáneamente- "¡Oh, cuánto deseo veros felices! Por favor, sed buenos y... "

Aldous Huxley. Un Mundo feliz

El Comité Invisible nos habla de Google +

2011-09-27T19:28:00.000+02:00

GHOSTRIDERS from Bicycle Store on Vimeo.

"Bastante más temibles son los círculos, con su textura flexible, sus cotilleos y sus jerarquías informales. Hay que rehuir cualquier círculo. Cada uno de ellos parece estar encargado de la neutralización de una verdad. Los círculos literarios están ahí para hacer acallar la evidencia de los escritos. Los círculos libertarios, la de la acción directa. Los círculos académicos, para reprimir lo que sus investigaciones implican hoy para la mayoría. Los círculos deportivos, para contener en sus gimnasios los diferentes modos de vida que deberían engendrar las diferentes formas de deporte. Hay que rehuir particularmente los círculos culturales y los círculos militantes. Son los morideros a los que van a parar tradicionalmente todos los deseos de la revolución. La tarea de de los círculos culturales es identificar las intensidades nacientes y sustraeros, exponiéndolo, el sentido de lo que hacéis; la tarea de los círculos militantes es despojaros de la energía para hacerlo. Los círculos militantes extienden su entramado difuso por todo el territorio, se cruzan en el camino de todo devenir revolucionario. Sólo son portadores de sus muchos fracasos, y de la amargura que les generan."

La insurrección que viene, pp. 128-129

Los nuevos centuriones

2011-06-17T20:38:00.001+02:00

COSÌ FAN TUTTE

2010-12-31T21:01:00.003+01:00

Estimados amigos,

Ampliando la política habitual de exhibicionismo, impudicia y cohabitación telemática a la que nos hemos acostumbrado, y aprovechando la oportunidad que nos brinda la técnica de saltar las cercas que quieren poner a nuestros revolcones multimedia, he decido compartir con todos ustedes los contenidos chanantes de mi ordenador.

Así que a partir de ahora me podrán visitar y reproducir de forma binaria a través de:

http://cosi-fan-tutte.tumblr.com/

Una vez traspasado ese umbral tendrán acceso a un listado de archivos (películas, series, música...) que podrán descargar a su gusto y en la medida que sus conexiones lo permitan.

Sin duda puede que algunos elementos contenidos en mi disco duro les sorprendan, les hagan caer en una honda decepción o incluso les provoquen una sonora carcajada. No se corten. Es parte del proceso, de la gracia y del marasmo.

Lo que dure durará.

Les deseo a todos disfrute y un feliz año.

I am not here and this is not happening I would like to go home and go to sleep
http://flavors.me/sublibrarian

VIDEO ATTACK AL CORTE INGLÉS

2010-10-01T17:51:00.002+02:00

from Telenoika on Vimeo.

Ayúdame a subir

2010-09-28T19:54:00.007+02:00

Caía dormido y, al despertar, hervía por dentro. No quería estar despierto. Los bibliotecarios trajinaban sin cesar catalogando y haciendo copias. Todo lo archivaban con enorme celo y lo almacenaban en los lugares más recónditos, pero siempre reservando copias que tener a mano. Yo no sabía si dejar los ojos abiertos o cerrados. Si los cerraba, quedaba a su merced; no tenían con quien competir por mi atención. Pero si los dejaba abiertos me veía la cara, el cuerpo. Los dejaba abiertos y me entretenía viendo la televisión. No cogía el teléfono. Necesitaba otras veinticuatro horas para aceptar lo ocurrido. ¿Hasta qué punto eran imaginaciones mías? Tomé conciencia aguda del dolor y me despreocupé de lo demás. Ya haría indagaciones más adelante. Estaba desbordado. Como si me hubiera tragado una docena de granadas. Tenía la espalda molida. Alcanzaba a levantarme, pero sólo conseguía andar encorbado.

Dave Eggers. Ahora sabréis lo que es correr, p.314

La Noche en Blanco es Magia Negra (ataque psíquico)

2010-09-10T12:45:00.006+02:00

(repite dos veces esta oración el sábado 11 de septiembre, sólo o acompañado, en alto o en silencio, para ahuyentar a los malos espíritus de la Noche en Blanco)

En el nombre del amor, del humor, de la poesía y el (verdadero) sabotaje,
yo os convoco hoy día:
Angela Davis, George Orwell, The Clash, Simone De Beauvoir, Arthur Cravan...
(aquí cada cual debe respirar profundamente y evocar en silencio los nombres y la presencia de quienes más le han hecho emocionarse, bailar, conmoverse, pensar, sentirse vivo, imaginar, advertir que tenía fuego dentro...)

Me envuelvo hoy día y ato a mí una fuerza poderosa, la fuerza de los nombres
Espíritus de la interrogación & la interrupción & la implicación & la creación...
Convoco hoy día a todas esas fuerzas, que están entre mí y la magia negra
Que no pase nada, eso es magia negra
Magia negra del entertainment & la cohesión & la marca & la ingeniería social...
Yo os invoco para que me protejáis de su veneno
Que no pase nada, eso es magia negra
Visibilidad & gestión & control & espectáculo & despolitización & control & cárcel por proyectos & apropiación & control...

Espíritus de la interrogación & la interrupción & la implicación & la creación
¡Dadme fuerzas para renunciar! Soy débil, estoy solo, me aburro, no tengo plan, los demás también van, un amigo hace una performance, igual me sale un contacto, hay una cosa que no está tan mal...
Que no pase nada, eso es magia negra
¡Dadme fuerzas para renunciar!

Renuncio a la Noche en Blanco, a todas sus fascinaciones, seducciones y mentiras
Renuncio a la cultura como nueva liturgia (sé que sólo es magia negra)
Renuncio a sus palabras encantadas: Interacción & Expresión & Transformación & Juego & Participación & Creatividad...
Renuncio a toda limpia con huevo, marketing, yerbas, retórica, bálsamos o propaganda
Renuncio a dejarme entretener, matar el rato o anestesiarme
Renuncio a todo pacto, sello, alianza o consagración del demonio
Renuncio a sus amuletos & talismanes & exposiciones & pedagogías & agujas & acciones & eventos & ouijas & comisarios & herraduras & pirámides & performances & dinámicas & cuarzos & imanes & dispositivos & conferencias & (dietas incluidas) & sabila & ajos...
(Repetir)

Espíritus de la interrogación & la interrupción & la implicación & la creación
quemad, expulsad de mí el miedo al vacío, esta impotencia, tanta indiferencia...
No criticar: exorcizar, vaciar, desocupar, reírse, pasar olímpicamente...
Y que pase algo, eso es magia buena

Pd. Música aconsejada para acompañar la oración: http://www.youtube.com/watch?v=FyjmCg_VMU0&feature=channel

Pd2. Los tambores del Retiro & las estatuas vivientes & el mimo Tuga & la Enredadera & los artistas callejeros & los inmigrantes sin papeles & el Botellón... ¡Libertad!

(anónimo vírico)

VISTO AQUÍ

Come closer and see

2010-08-31T20:54:00.007+02:00

En el mar alguien chapotea aferrado a un cofre; es todavía el tiempo en el que el naufragio no ha cerrado cuentas. El valor también está ahí y los tres se balancean al ritmo del agua. Con cada nueva ola el tintineo del tesoro se hace más acuciante; parece que la salvación se burle llamando con insistencia a la puerta de la desgracia: ¿puedo pasar? Pero el cofre repleto se hundirá hasta lo más bajo arratrándolo todo con él. Con cada nueva ola los doblones más pesados declinan y se acumulan. Al fondo se irán pronto con el pequeño mesías que llama a todas esas pequeñas puertas clausuradas. Sólo abriendo el cofre el vacío penetrará, y desnuda la esencia de la madera caerá el lastre. A la fuga por el agujero. Otro barco, más islas, la historia de piratas de nuevo.

Th. W. Adorno nos habla sobre el Ipad

2010-07-06T21:58:00.007+02:00

Como se ensamblan hoy el progreso y la regresión, lo vemos en el concepto de las posibilidades técnicas. Los procedimientos mecánicos de reproducción se han desarrollado y establecido independientemente de lo que se reproduce. Éstos pasan por progresistas, y lo que no participa de ellos por reaccionario y provinciano. Semejante creencia es fomentada con tanto mayor empeño cuando los superaparatos, si por cualquier motivo pierden su utilidad, amenazan con convertirse en una mala inversión. Pero como su desarrollo afecta de forma esencial a lo que bajo el liberalismo se llama presentación, y a la vez su propio peso aplasta al producto mismo –al que, después de todo, el aparato le es externo-, la adecuación de las necesidades al aparato tiene por consecuencia la muerte de las exigencias materiales. El celo fascinado con el que se consume cada nuevo procedimiento no sólo crea indiferencia hacia lo producido sino que también favorece la trastería estacionaria y la idiotez calculada. Es la revalidación en nuevas paráfrasis de la vieja cursilería de la haute nouveauté. El progreso técnico responde al terco y estúpido deseo de no adquirir nunca baraturas, de no quedar de espaldas al proceso de producción deseado sin importar cuál sea el sentido de lo producido. En todas partes la concurrencia, la congestión, las colas de espera sustituyen a toda necesidad en alguna medida racional."

Minima Moralia, p. 123

Congratulations: Next Level

2010-06-13T21:29:00.010+02:00

La mano de Jehová vino sobre mí, y me llevó y me puso en medio de un valle que estaba lleno de huesos. Y me hizo pasar cerca de ellos por todo en derredor; y he aquí que eran muchísimos sobre la faz del campo, y por cierto secos en gran medida.

Y me dijo: ¿Vivirán estos huesos? Y dije: Señor, tú lo sabes.

Me dijo entonces: Profetiza sobre estos huesos, y diles: 'Huesos secos, oíd la palabra de Jehová. Así ha dicho el Señor a estos huesos: yo haré entrar espíritu en vosotros, y viviréis. Y pondré tendones sobre vosotros, y haré subir sobre vosotros carne, y os cubriré de piel, y pondré en vosotros espíritu, y viviréis; y sabréis que yo soy Jehová'.

Profeticé, pues, como me fue mandado; y hubo un ruido mientras yo profetizaba, y he aquí un temblor; y los huesos se juntaron cada hueso con su hueso. Y miré, y he aquí tendones sobre ellos, y la carne subió, y la piel cubrió por encima de ellos; pero no había en ellos espíritu.

Ezequiel 37:1-8

Dial 'S' for Stoßtruppen

2010-06-07T14:41:00.022+02:00

O el jueves por la noche yo también fui un comando de élite aerotransportado adolescente.

¿Les suena de algo todo esto?

La partida screencasteada arriba es la primera misión del FPS súperventas de 2007 Call of Duty 4: Modern Warfare. Una misión de fogueo con sabor a arcade de tiro al pato que exhibe el entrañable título de Tripulación prescindible.

Y me sorprende que nadie haya hecho todavía la comparación con el asalto a la Flotilla porque el esquema de desarrollo no es ya similar sino paralelo o, como se suele decir, comparten un guión de manual (si prescindimos del detalle del arma nuclear que aparece en el último cuarto de la partida abriendo la puerta a la conclusión épica).

Atentos:

FPS
Un comando formado por tropas de élite asalta un barco en el alta mar descolgándose desde un helicóptero. Los soldados ejecutan a la tripulación (prescindible) y avanzan con poca o nula resistencia hasta la bodega del navío.

Asalto a la Flotilla
Un comando formado por tropas de élite asalta un barco en el alta mar descolgándose desde un helicóptero. Los soldados ejecutan a la tripulación prescindible y avanzan con poca o nula resistencia hasta la bodega del navío.

Entre los dos abstracts apenas median unos paréntesis. Entre el guión de un mundo vectorial y un mundo efectivo apenas una distinción tipográfica.

Y como es razonable y hasta conveniente suponer de un modo instintivo, a la analogía forzada cabría objetar que los detalles en sí mismos, por pequeños que sean y en este caso son máximos, configuran el todo y el todo es divergencia; que la breve exposición deja atrás universos de elementos coyunturales y lógico-modales que deshacen el intento de comparativa; que si la naturaleza de la narración es necesariamente subjetiva (esto es a su vez contraobjetable), tanto el calibre de la condensación de medios como el de expresiones empleadas en estos pseudobriefings resultan definitivamente tendenciosos, tramposos y de un mal gusto manifiesto.

Cabría presentar, en fin, una batería de reproches que dieran con el experimento de paralelización por tierra, maltrecho y sangrante, con la kipa doblada y tres dientes menos.

De acuerdo.

Ahora, vuelvan a reproducir el vídeo.

Risin' up, back on the street

2010-05-14T19:54:00.014+02:00

Al probar la sangre entiende el canto de los pájaros

2010-04-26T21:32:00.005+02:00

"Aparentemente, la cuarentena le había dado más aplomo, más sabiduría y más prudencia. Había despejado las nubes. La mujer que amaba esperaba un hijo suyo. Se habían trasladado a una casa más amplia. Empezaba a ser conocido, lo traducían cada vez más en el extranjero. Con los derechos de autor había encargado una locura, un sueño de niño y a la vez de hombre acomodado: un enorme archivador de metal, blindado e ignífugo, para guardar los tesoros que llevaba a cuestas desde que se había separado de Dorothy: manuscritos, cartas, discos raros, colecciones de sellos, grabados, revistas de ciencia ficción imposibles de encontrar.

El día que le entregaron ese monstruo, que pesaba, sin los cajones, trecientos cincuenta kilos y debía ocupar toda una pared de su despacho, un arranque de angustia ofuscó su alegría: cuando has comprado algo así, no te mueves más, se acabó, has arrojado el ancla. Después recordó que Fafner, el dragón de la ópera de Wagner, estaba condenado a la muerte y su tesoro a la dispersión, y entonces un temor inverso se sumó a su angustia: el temor no ya a la saciedad sino a la pérdida."

Emmanuel Carrère. Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos: Philip K. Dick 1928-1982, p. 155.

pensé en un pincel dibujando un círculo negro

2010-04-06T19:22:00.022+02:00

En mi sueño ella me había dado la última oportunidad para salvar "lo nuestro" así que nos citamos en el centro para "hablar" y "tomar algo".

Nervioso como estaba, decidí no apurar el tiempo y acabé llegando con media hora de antelación a la esquina donde solíamos encontrarnos .

III

Aquella media hora prometía ser una agonía de anticipaciones, de escenas imaginadas y de hilos argumentales que me conducían a lugares a los que prefería no acercarme.

IV

Lugares a los que las circunvoluciones de mi mente acabaron entregándome, solícitas.

Pero por una feliz casualidad, a una manzana de allí se encontraba una de las tiendas de discos de segunda mano por las que me dejaba caer de vez en cuando.

V

Que solía frecuentar, para ser sinceros, con más asiduidad de la que mi sueldo me permitía (uno de los reproches que ella, con razón, me echaba en cara).

Emparedado entre la última oportunidad de salvar "lo nuestro" y la impaciencia consumatoria del coleccionista que se sabe en disposición de un tiempo que matar, me encaminé hacia la tienda.

VII

Era uno de esos establecimientos para treintañeros: anuncios de acontecimientos deathmetal y bancos de cd's dispuestos según taxonomías de compromiso: Nuevo Rock Americano, HC (Costa Oeste), Folk Ácido. Ese tipo de cosas.

VIII

-Estamos a punto de cerrar

- Será sólo un momento

- Ffffmmvale

Y entré.

Me gusta que mi boca se cubra de pimienta

2010-04-03T13:03:00.032+02:00

En mi sueño la última hora de la jornada nos había congregado en un despacho remoto, aislado del trámite entre cajas, clips y teclados carentes de función, y como cada viernes, compartíamos en grupo el malestar por las decisiones del director.

Los argumentos, indistinguibles en su fondo, se acumulaban en cada una de las intervenciones, extendiéndose en menor o mayor medida a la luz de los gestos de dolor, paralingüística del estrés que acudía como una oración a nuestros rostros de penitentes.

Consentíamos las constantes disgresiones, las minuciosas cotas que habían sido abiertas en aquellas vidas regidas por el postit, y éramos benevolentes con los incisos de los veteranos, lamentos acerca de la caída de los valores de la nueva generación, de los valores todos al fin y al cabo, y lo hacíamos con mucha seriedad, simulando interés incluso, debido a la utilidad topológica de todo el asunto, como si aquella archivística semanal de afrentas mezcladas con recuerdos de comisiones de servicio y de lo fungible cotidiano nos abriera de alguna forma, precaria, pasillos y glorietas por entre una jungla de estupidez que ya duraba décadas.

Pero aquél mediodía, en algún punto sobre la oleada de síntomas, percibí cierta cualidad nueva flotando en el sopor. Un instante antes de que abriera los ojos la voz que me despertó dijo: me gusta que mi boca se cubra de pimienta.

Esta noche el cuerpo me pide comisaría

2010-02-21T12:25:00.006+01:00

Luc Moullet - Barres (1984)

No, claro que no

2010-01-07T20:31:00.007+01:00

No obstante, aun teniendo la eficiencia y el empuje profesional del personal bibliotecario en gran estima, venía observando con preocupación una irregularidad nueva en el sistema. Por lo general la misión de estos bibliotecarios es atender mis órdenes, cuando las doy, y mantener los archivos en regla. En virtud de un acuerdo tácito, en ningún momento deben decidir de motu propio qué información proporcionarme. Sin embargo, de un tiempo a esta parte, cuando me hallaba sentado ante mi escritorio, bien intentando trabajar o contemplando el paisaje y meditando sobre el arroyo, sobre qué movía sus aguas, si llevarían o no peces y, si así era, cómo se denominarían y si secretamente hablaban en el idioma de los peces y qué se estarían diciendo, de pronto descubría a un bibliotecario a mi vera, una mano posada en mi hombro, mientras la otra señalaba el expediente que acababa de traer, abierto sobre mi escritorio, y yo seguía su dedo y, al ver lo que éste señalaba, ahogaba un grito.

David Eggers. Ahora sabréis lo que es correr, p. 42

Derribar, poco a poco, todos los obstáculos

2009-07-19T10:47:00.008+02:00

Como sabemos, las calles rebosan de actos incívicos. Entre lo que son realmente y lo que deberían ser, está la fuerza centrípeta de todas las policías, que se esfuerzan en restablecer el orden; y enfrente estamos nosotros, es decir, el movimiento inverso, centrífugo. No podemos más que alegrarnos del arrebato y del desorden, donde quiera que surjan. No hay nada sorprendente en que las fiestas nacionales acaben a partir de ahora sistemáticamente mal. Radiante o desvencijado, el mobiliario urbano -pero ¿dónde comienza y dónde acaba?- materializa nuestra desposesión común. Perseverante en su vacío, tan sólo pide volver de verdad. Contemplemos lo que nos rodea: todo ello espera a que llegue su hora, la metrópolis adquiere de repente un aire de nostalgia, como sólo lo tienen los campos en ruinas.

En cuanto a los obstáculos serios, es falso tachar de imposible toda destrucción. Lo que de prometedor hay en ello reside y se resume en la apropiación del fuego. En el año 356 a. de C., Heróstrato quemó el templo de Artemisa, una de las siete maravillas del mundo. En nuestros tiempos de decadencia consumada, los templos sólo imponen la verdad fúnebre de que ya son ruinas.

Aniquilar esa nada no es en absoluto una triste tarea. El gesto hace reencontrar una nueva juventud. Todo cobra sentido, todo se ordena de repente, espacio, tiempo, amistad. Se recurre a cualquier medio, y se recuperan viejos usos -no somos más que medios-. En la miseria de estos tiempos joderlo todo funciona quizás -no sin razón, hay que admitirlo- como última seducción colectiva.

Comité invisible. La insurrección que viene. 141-143

At home he's a tourist

2009-07-08T17:30:00.031+02:00

Entretanto las conversaciones sobre coches y todo lo que tiene que ver con los coches proliferan.

Coches que frenan

coches que hablan

coches para los que a pesar de todo no se encuentra aparcamiento y gente discutiendo sobre el procedimiento óptimo para salir de un coche

gente que maldice su destino en la penumbra submarina del coche

gente que aplasta a gente por medio de coches y gente que cae en reyertas inducidas secretamente por coches

gente que ama coger el coche

coches que se despeñan

coches que brillan y coches de otros tiempos derrapando sin cesar por carreteras secundarias polvorientas mientras cancelan todo romanticismo aplicable al caso

coches que aúllan a la noche y coches desmenuzados concienzudamente por mentes-coche.

Todo cede.

Todo se arremolina en una mala copia de la vida.

Pero si por un momento, en el cándido éxtasis o en la cúspide del martes, pudiéramos abarcar la magnitud de esa mala copia, vislumbraríamos al fin la caja absurda de un coche.

coche rojo...

coche azul...

... y la guerra apenas ha comenzado

2009-05-20T20:24:00.006+02:00

Et la guerre est à peine commencée...
partiimaginaire

"En los últimos siglos del Imperio Romano todo estaba desgastado por igual. Los cuerpos estaban fatigados, los dioses moribundos y la presencia en crisis. Desde las cuatro esquinas de un mundo en exilio, resonaba el mismo ruego: que se termine con esto..."

Grado 33

2009-05-17T11:34:00.005+02:00

Estúpido humor especializado I

2009-05-09T15:43:00.003+02:00

ya visionas edenes

2009-04-27T21:13:00.005+02:00

Aquella noche soñó que se levantaba de la cama, que la retiraba de la pared, y que descubría una puerta en un lugar disimulado por unos montantes. Sorprendido, la abrió y se introdujo en un largo corredor, quizá un pasadizo subterráneo. El pasadizo se hundía en el suelo, ensanchándose cada vez más, y desembocaba en una gran sala vacía, sin puerta ni ventanas. Las paredes estaban totalmente desnudas. Entonces regresaba por el pasadizo, hacia la puerta que se abría debajo de la cama y, al llegar a ella, descubría que había un cerrojo totalmente nuevo y brillante en la parte interior. Descorría el pestillo, que funcionaba perfectamente, sin que rechinara. Le invadía entonces un gran pavor y se preguntaba quién había puesto el cerrojo, de dónde vendría ese ser, adónde había ido y por qué había dejado el cerrojo abierto.

Rolan Topor. El quimérico inquilino

One breath followed by another

2009-03-09T20:59:00.005+01:00

...

foto encontrada aquí

¿Todavía sueñas con asesinatos?

2009-01-30T19:47:00.008+01:00

Tercer posicionamiento del pensamiento respecto de la objetividad: el saber inmediato

2009-01-06T13:47:00.006+01:00

Rebuscando entre cuajarones para que el Elefante Blanco cometa otra alevosía encontré esta preciosa, preciosa literalidad. Que la disfruten los que entiendan. Que son muchos. Y no me vengan ahora con esquinas y risillas que ya saben que yo soy, también, literal.

Siguiendo con el tema

2009-01-03T14:01:00.007+01:00

"Los fondos desembolsados por el Consejo de las Artes a lo largo de las décadas han creado una clase de clientes dependientes compuesta por poetas, novelistas y editores de publicaciones de fin de semana cuya principal misión en la vida consiste en renovar la subvenciones que reciben, como cualquiera que asista a las fiestas de revistas de poesía descubrirá rápidamente escuchando las conversaciones. Nunca he entendido por qué los impuestos de los contribuyentes con sueldos modestos (la fuente de la mayoría de impuestos en la actualidad) tienen que pagar el agradable pasatiempo de los hijos de un doctor del norte de Londres, o de un holgazán vanidoso del Soho como el difunto editor del New Review. Supongo que el mecenazgo desempeña un papel político, llevando a cabo una ceremonia de castración, destruyendo cualquier impulso revolucionario y convirtiendo a la comunidad de las artes en un rebaño dócil. Se les permite balar, pero están demasiado débiles para patear el suelo."

J. G. Ballard, Milagros de vida, pp 199-200

Part Time Punk

2008-12-22T20:57:00.021+01:00

Al final el Gran Mogol (aka el Jefe Supremo) harto ya de oir el crepitar de arbustos y correteos a su paso hizo la gracia de asomarse a mi cubil y acabé en una cuchipanda de esas para las que no tenía ni ganas ni lugar en la agenda: voluntario por simple permanencia torpe en el puesto de trabajo (es un decir). Pero resulta que a causa de algún capricho estadístico y sólo por una vez, la improvisación le hizo un favor a alguien más que a él... a mí, se entiende, que tengo la oportunidad de desfogarme con este post.

Y allá vamos.

El evento en cuestión era una jornada abierta de algo que llamo para mis adentros La desconstrucción tiene derecho a rescatarse a sí misma de la caída por el acantilado de la inconsistencia echando mano a los últimos arbustos a su alcance, algo que traduciré a efectos de legibilidad del post e invirtiendo no ya dosis sino remesas enteras de sosegón y terapia prolongada de abrazos como Una justificación del proyecto de repositorio electrónico de una institución semi-privada dedicada a la administración de la obra de una artista catalán muy pero que muy cotizado. Espero que esto les aclare un poco el panorama.

Como pueden imaginarse la velada tuvo lugar en una penumbrosa sala patrimonial del área antigua pero neo-rica de la ciudad, y les adelantaré para que se hagan una composición de lugar que transcurrió sin sorpresas o, si lo prefieren para mantener la tensión artística, comm'il faut, incluyendo en el menú cucamonas a Queneau, invocaciones plagiaristas a santos no mencionados -Deleuze, Derrida, Foucault..., la trinidad del bostezo- analogías borrosas entre software libre/transgénero que no reproduciré aquí por simple decoro y una brevíííísssima ilustración de la parte técnica del asunto que semifuncionó proyectada desde unos netbooks la mar de apañaos...

Por supuesto, y como indica el protocolo moderniki, todo turno de preguntas fue cancelado con la excusa de agotamiento de tiempo disponible en sala.

Pero pasemos a enfocar los detalles de tan suculento alarde.

El primer por así decirlo "bloque" consistió en una fundamentación del proyecto de repositorio desde una perspectiva “artística”. ¿El argumento de fondo? Original y desquiciado; presten atención a la dama de corazones: si es el caso que toda documentación de archivo es una representación de la vida de una entidad y ocurre que la institución X, dedicada a la custodia y administración de la obra del Artista catalán antes conocido como máximo sucesor de una serie de franquicias de vanguardia, es, de facto, una plataforma promocional de las actividades de dicha figura, resulta que la institución X participa de alguna manera de la vida del artista y, cómo no, de la parte más substancial de esa vida, de su ejem "artisticidad" (relumbrón), ergo, la documentación que genera, hasta el límite de los expedientes administrativos, contiene cierta aura... eeeh, pues eso, artística. Una tesis que llevada al extremo implica que una factura por el traslado de un cuadro a Madrid o, más lejanamente aún, el presupuesto de mantenimiento de fontanería de la institición X es, de alguna forma remota, pero forma al fin y al cabo, una representación de la obra y merece ser tratada como tal.

¿A que de pronto notan sus bolsillos un poco más vacíos?

Prosigamos.

Teniendo siempre presente esta para-lógica, el repositorio archivístico en tanto receptáculo de representaciones de la vida de la Institución de marras y, por ende, de la obra de nuestro Artista adicto a la cochambre y la tela de saco, debido a la naturaleza artística de todo el asunto no puede ser un archivo electrónico al uso que siga las normas y directrices -¡qué vulgaridad!- de un repositorio institucional o de una base de datos documental. Como no hay más términos definitorios para el dispositivo postulado, desde el gafapastismo cuarentón y ya casi deshauciado de los tipos que amasan este proyecto lo definen, espero que provisionalmente, como Espacio documental, y cito: "una red de relaciones entre entidades informativas más o menos cercanas al núcleo artístico que debe representar, con el propósito de hacer justicia a su objeto, el arte, los efectos inéditos y las anomalías inesperadas presentes en su campo de intensidad".

Y a todo esto yo pregunto, sólo por preguntar claro, ¿es esto factible? ¿Es esto razonable?¿Es, en fin, esto PERMISIBLE? ¿¿ES QUE NO HAY UNA AGENCIA O ALGO, UN ESCUADRÓN DE LA MUERTE QUE PASE POR LAS ARMAS TODA ESTA SINRAZÓN??

Discúlpenme, se lo ruego, ya vuelvo en mí.

Por lo que pude deducir durante el esprint en el que se convirtió el segundo bloque dedicado a la exposición técnica, al parecer la herramienta a definir en un futuro indeterminado parte de una taxonomía que hace hincapié en las relaciones asociativas desdeñando las jerárquicas -todo muy queer, ya lo ven-, que se alimentaría a través de algún sistema folksonómico (una aportación colectiva a la descripción) que ejemplificaron con el ejemplo del wiki, dejándonos a una archivera y a mí convulsionados por una crisis de parpadeos.

Pero mejor no adelantar acontecimientos ni cebarse en la desgracia ajena, porque todo el tema práctico queda todavía por concretar y al fin al cabo los detallitos no eran de la incumbencia de los que estábamos allí para escuchar francesadas sino del equipo contratado, artivistas del software libre, guiris como está mandao, que cuentan con cierta experiencia en "temas" de vídeo y género como currículum para el desarrollo de un repositorio archivístico. Un grupito cuyo cabeza visible es por casualidad el actual compañero de colcha de la directora del proyecto...

¡Ay ésta lengua mía maldita! Les ordeno que olviden este truculento dato y que se queden con que a nivel técnico la cosa parece estar bastante verde (verde por inmadura y tempranera).

Concluyendo, el proyecto de Espacio documental de la institución X, que en lo teórico pretende ser very postmodernete -por fragmentario y performativo- a la par que deconstructivo -por crítico con la idea de archivo- en realidad no hace sino cargar un peso teórico enorme sobre el concepto-noria de representación, y al hacerlo incurre en una nueva puesta a punto, otra más, del neoplatonismo más cacharrero, a saber: un ser (el arte en este caso) que se degrada en estadios concéntricos (las representaciones de las obras) pero que, a la vez, se contiene en todos ellos, desde los más próximos a la fuente (una fotografía oficial de la obra), hasta los más exteriores (los expedientes administrativos de la institución que custodia la obra).

En definitiva, el tipo de giro bootlegger tan frecuente en la crítica de arte que suele producirse cuando, entre los recovecos de las ocurrencias, se divisa una salida brillante. Claro que cuestionada y dejada atrás hasta la ley de la gravedad no podían saber que esa salida luminosa no era sino un pozo con luciérnagas al fondo. Sí amigos, y si nos da por ejemplo por substituir en nuestra plantilla neoplatónica arte por genio obtendríamos un romanticismo de manual. ¡Oooops, todas nuestras lecturas setenteras al garete! Eso si que hubiese sido una ordinariez, y un desperdicio.

En fin.

Les dejo que se me viene encima una vorágine familiar.

Feliz navidad.

Seleccione Misil Balístico

2008-12-18T11:23:00.023+01:00

Mar. 2003. Gracias a una coyuntura propicia en la que rasgos del fascismo clásico parecían retornar, la reafirmación feudal de la izquierda combinada con un ciudadanismo capaz de modular el clamor social que oscila de continuo entre la demanda de seguridad y lo puramente humanitario obró el milagro del control por la buena causa. Barcelona estaba madura para la ocasión. En una ciudad en la que lo municipal proyecta conformidad histérica sobre su ciudadanía como valor más adherente de la panoplia política, la evidencia de un ataque con aerosol de anthrax sobre la población de la diversidad pesaba ya mucho menos que las fotografías de iraquís mutilados por bombas de la coalición. Ante el enorme espacio público que abrió esta dicotomía hecha trizas, la plataforma Aturem la Guerra, actuando como un genuino cristal de masa, adoptó la forma de prisma invertido y logró amalgamar la multiplicidad de la escena y de la contestación en un rayo blanco de inocua esperanza.

Cuando todo lo que se movía tenía sangre caliente

2008-12-15T11:49:00.001+01:00

El cícero y la pica

2008-11-04T20:55:00.007+01:00

"... Cuando ocupamos Filosofía y Letras con el Comuna de París se hicieron los parapetos con libros: de Kant, Goethe, Cervantes, Bergson... y hasta Spengler. Mejor cuando eran autores de muchos tomos, porque a Pascal, a San Juan de la Cruz o a Epicteto los hubiesen traspasado con una sola bala de fuerte calibre. Lo que allí servía eran los setenta y cuatro tomos de Voltaire, los setenta de Victor Hugo, las obras completas de Shakespeare, la Biblioteca de autores españoles de Rivadeneyra, empastados y en papel de mucho cuerpo... Ahí supe, de bruces entre bibliotecas transformadas en parapetos, que las letras y la filosofía podían tener utilidad... Ahí metiendo el cañón del fusil entre tomos de Galdós- otro autor muy apreciado, por prolífico, en tales momentos- pude decir como Mallarmé: La chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres"..."

Alejo Carpentier

Los reyes son los padres.... o cómo luché contra el sistema financiero durante mi tiempo libre y usted también puede hacerlo

2008-10-18T19:01:00.046+02:00

Ahora que se ha rebasado ese punto en el que hundir el banco es el negocio más rentable ¿en serio alguien se creyó lo de Enric Duran?

Volvamos sobre los pasos del entusiasmo y obviemos por un momento la ganga y la parsimonia, después, si nos queda energía, echemos a la cuneta el artficio personalista. ¿Qué nos queda? La explicación remolona de un malabar entre empresas ficticias que supuestamente ha alcanzado el virtuosismo del fraude, un cuento que a la luz de cualquier experiencia aparece no ya inverosímil sino sorprendido mientras pule la definición de imposible y le da lustre.

Sí, inverosimil, aún en los detalles más específicos -coche revendido, crédito cubriendo crédito, etc- incluso en esas ilustraciones que pretendían reforzar el argumento con los elementos plausibles de una versión para legos, todo el asunto recuerda demasiado a la candidez del fumador que descubre las virtudes de la equinacea. Y ya que Enric no se ha resistido yo tampoco: convencer a un banco con tijeras, boli, escáner y goma arábiga... pues ejem... aeejemm, cof, cof, cof... Llegados a este punto sobreviene la carraspa.

Bien.

Diré algo y después lo negaré todo. Ahí va.

Sabemos que la creación de mitos ha sido clave para los sectores de activistas relevantes, esos que salen en el periódico y no forman parte del guetto o la psicopatía, y lo ha sido tanto que quizá sea lo único a lo que se han dedicado verdaderos esfuerzos durante el último ciclo de luchas. Un periodo de cinco años durante el cual se han consumido una cantidad de horas de asamblea y de gimp imposibles de calcular en el empeño, vano, de invocar ciertos intersticios en medio de un mainstream aplastante. Intentos repetidos de reconstrucción de un espacio común antagonista.

Hemos participado en ello durante años. Aplicando la lógica del publicista y de la guerrilla de la comunicación una y otra vez lo hemos probado casi todo y todo ha resultado en una derrota inédita en la historia de los movimientos radicales.

Después, se impuso el espacio plano. El ahogamiento político y la desaparición de los antiguos cómplices y su reciclaje en versiones todo a cien de subempresarios, medioexpertos o protofuncionarios (mi caso). Los más desafortunados de nosotros, los más ingenuos o puede que los menos dotados se reintegraron a sus papeles de precarios zarandeados por un viento que llega de todas partes.

Aún así, pese a todo esto, la vieja táctica hoy ya tradición parece querer perdurar por los mismos medios y la maniobra de Enric Durán no muestra sino aúlla su perseverancia en este método coloreándolo de santurrona jerga local-global; sólo un detalle: Robin Hood, el mito que hace pasar por ejemplo privilegiado cuando no es sino la cima del meme reconocible y corroborante. ¿Alguien se acuerda de aquella charla de los Wu Ming sobre el tema? Es lo mismo, no lo han dejado durante todo este tiempo. Volved sobre las fuentes.

...

Y empiezan a llegar voces de que pronto Robin empenderá una serie de contactos, la gira en directo vaya, y si esto se confirma entonces se debería llegar a cierto compromiso con el forajido: si hay reunión que se diga si se ha jugado la última carta al mito.

Porque todo apunta a esto [absténganse de seguir las mentes crédulas]: nuestro protagonista se ha entrampado con algún proyecto ambicioso en la línea comunicativa-militante y luego ha intentado repescarse a sí mismo por la mediática de una acción que no fue sino gestión de una deuda que no pudo cubrir.

La técnica Munchausen de izarse de la ciénaga tirándose de las trenzas pero con pirotecnia de personajismo antiglobalización. A juzgar por la eco que se ha extendido por los canales al uso, la mitopoética, llámenlo márketing los que no tengan remilgos, ha triunfado en su empeño.

[Aplausos]

[Aplausos sostenidos]

[Despedida youtubera y cierre]

Pero que no entre de nuevo en escena sin deletrear los apellidos de los Reyes Magos.

Y no se trata de retomar ahora el rito de la confesión donde lo dejó la autocrítica leninista, tomara ésta la forma de sinceridad autoexigida o de obsesión por el anticlímax.

Que lo diga porque si el asunto permanece en la magia de la chistera el mito campea y el disimulo de los conocedores lo hace todo intercambiable. Y para eso ya tenemos el secreto de toda la vida urdido por expertos y sólo nos queda maravillarnos, formar un círculo tomados de la mano y repetir: "vivimos rodeados de tinieblas y oscuridades, pero algo es algo, amén".

¡Venga ya!

Ahora caigan sobre mí y háganme pedazos

...

2008-10-02T17:11:00.008+02:00

tú recibías mensajes en sueños
eran mis mentiras
por ti interferían el mundo

se podría incluso decir que hay una relación de fractabilidad entre territorio humano y núcleo habitado

2008-09-23T14:11:00.016+02:00

biblioprecario

Julio de 1939

La comisaria de policía del distrito del Hospital recibe este anónimo, incorporado más tarde al sumario 55/1942 del juzgado de instrucción número 7 de Barcelona:

Señor comisario,

En su distrito y en una calleja que existe entre las calles Carme y Hospital, y que se llama calle Egipciacas, hay establecido en el número 13, segunda interior, una especie de «huerto del francés». Una sociedad compuesta por tres individuos tienen alquilado dicho piso y lo utilizan para desvalijar incautos. Uno de estos individuos de 22 ó 24 años, de pelo negro y tez morena, con pequeño bigotillo a la moda, y correctamente vestido, frecuenta los teatros y lugares donde hay gran afluencia de gente, se insinúa con aquellos individuos en los que adivina aficiones equívocas y les propone llevarlos a su piso donde podrán pasar un rato de placer: El infeliz invertido acepta la proposición; y una vez en el piso aparecen los otros dos cómplices y entre los tres le roban a mansalva dinero, reloj, alhajas, todo lo que lleva de valor. El pobre invertido víctima de su desviación moral, tiene que conformarse con el despojo por miedo a un escándalo mayor; y fiados en esa impunidad siguen viviendo bien y sin trabajar esta pandilla de vagos y otros muchos por el estilo que actúan en Barcelona.

Señor Comisario, si entra en sus cálculos detenerlos y mejor aún sorprenderlos in fraganti bastará con que en sábado o día festivo para mayor seguridad establezca una vigilancia cerca de la casa después de las 10 de la noche, y no habrán pasado un par de horas sin que se vea llegar al individuo del bigotito acompañado de la víctima de turno; poco después que hayan entrado en la casa llegará el compinche que les sigue de cerca; el tercer apache suele estar dentro de la habitación. Es inútil ir de día porque nunca hay a esas horas nadie en casa. Creo cumplir un deber con esta relación verídica puesto que soy un damnificado.

Por Dios, por Franco y por la justicia.

Chloé

2008-08-08T20:39:00.007+02:00

-¿Y si cortáramos la tarta? -dijo Chick.

Colin cogió un cuchillo de plata y empezó a dibujar una espiral en la impóluta blancura de la tarta. De repente se detuvo y contempló su obra con sorpresa.

-Voy a comprobar una cosa. -dijo.

Tomó una rama de acebo del ramillete de la mesa y cogió la tarta con una mano. Mientras la hacía girar rápidamente sobre la punta del dedo, aplicó con la otra mano una de las puntas del acebo en la espiral.

-¡Escucha!..

Chick escuchó, se trataba de Cholé, en versión de Duke Ellington.

Chick miró a Colin, que estaba completamente pálido.

-No me atrevo a cortarla -dijo Colin.

Chick le quitó el cuchillo de las manos y lo hundió con gesto decidido en la tarta. Ésta se partió en dos, y en su interior apareció un nuevo artículo de Partre para Chick y una cita con Chloé para Colin.

Boris Vian. La espuma de los días, p. 120-121

eM-eM-eM

2008-07-28T21:57:00.047+02:00

Si este post diera comienzo como es debido, ciñéndose la cintura con alguno de los formulismos que codifican la reseña, seguramente su aspecto general sería el de la excusa.:"disculpen ustedes pero ahí va eso...", "no soy un gran aficcionado pero...", "por una vez dejen que..."

¿Les suena de algo? Estoy convencido, al fin y al cabo todo este asunto de la newsletter telemática rezuma reseñismo. Pero no me hagan caso que yo no digo nada, que cada uno a lo apetecido y a volar.

Bien, dicho esto, por una vez dejen que al menos continue como es debido y les diga que no soy un gran aficionado a los discos de Lou Reed pero, ya saben, este es un caso especial y esta, en cierto modo, una ocasión, pues hace ya casi un mes que no actualizo y quería ofrecerles un regalo-anzuelo para que permanezcan conmigo aún un poco más.

Así que espero que lo tengan en cuenta y disculpen ustedes, pero...

AHÍ va eso

El chirriante y muy buscado en tiempos pre-p2p

METAL MACHINE MUSIC

¿Son conscientes del estado en el que se encuentra su sublibrarian de ustedes?

¡Hasta pide disculpas por hacer un presente a su audiencia!

Aah, ¡no se extrañarían tanto si supieran qué clase de beleño sónico pongo a disposición!

Cuatro hipóstasis sobre bases de feedback que Reed tuvo a bien registrar magnéticamente en 19setentayalgo y que ahora yo les entrego, como siempre a unos suntuosos 320 kb-lo-quesea para que no pierdan ripio ni singladura. En total algo más de una hora de sumisiones a Electro, señor del shock continuo y de los voltajes del alma, rendidas en una ceremonia que ha de dejar inédito cualquier intento de comprensión y deshecha toda ligazón entre dendritas.

En fin, un tónico para yonkys de impecable manicura y un seismo para todos aquellos que creyeron saber qué puñeta fueron los años setenta... exbarbudos de sentencia fácil a los que en este momento me dirijo: señores, despierten de una vez de su sueño dogmático, ustedes nunca supieron NADA, NADA.

on s'en fou des blancs

2008-06-18T17:03:00.011+02:00

De todo lo expuesto se deduce que de la misma manera que la apertura de todo género de comunicación a través de los países montañosos que han sido en todos tiempos las guaridas de todas las facciones rurales, ha de producir el resultado, como en la Vendee, de facilitar la acción del gobierno para destruirlas en su nacimiento, o tal vez parar impedir que nazcan; así también la apertura de grandes cruceros al través de las poblaciones de antigua construcción que sanean el teatro de las facciones ciudadanas, y la construcción de las nuevas poblaciones según el sistema cuadriculado, vendrán a ser en lo sucesivo el más poderoso medio de conservar la tranquilidad urbana; de la misma manera que el aislamiento de las casas y su habitación de cada una de ellas por una sola família ha de venir a destruir esa especie de comunismo en el que vivimos hoy en día. Finalmente la capacidad y distribución de las habitaciones y apartamentos vendrá a dar la independencia de la vida privada de las familias, y de los diversos miembros que la componen.

Ildefonso Cerdá. Teoría de la construcción de las ciudades aplicada al proyecto de reforma y ensanche de Barcelona. p. 403

Dunkelheit

2008-06-11T21:28:00.034+02:00

Más al norte los vampiros habitan un viejo rompehielos atrapado entre la deriva ártica y la banquisse. Muy adentro, en las sentinas del pecio, palidecen y se enroscan como larvas bajo la flecha de septentrión, y sumidos en el hambre y el estupor de la no-vida esperan una saciedad que no llega.

Bajo cubierta los minutos de frío y herrumbre parecen durar años de un tiempo bajo el que la condenación se prolonga refutando toda cláusula y toda medida. Una alquimia de la inmortalidad que ha terminado por desposar al Nosferatu con su naturaleza, un callejón al que se asoman como muta de seres regresados a la alimaña.

Glóbulos negros en lugar de ojos, arcanos de la mala fortuna dibujados sobre cieno de hoguera; perfiles de pesadilla venidos de un país donde la mano era la garra y la palabra la dentellada; frentes bajas, sin inquilino ni firmeza, súbditas de un huracán de crueldades carente de pensamiento; bocas hondas ¡pozas! oscurísimos hoyos desbordados por dentaduras de escualo.

Y sangre, mucha sangre, último despojo de antiquísimas víctimas, coagulada y parda tachonando labios y mejillas, cubriendo cuellos y pechos, a la vez escarapela de una dolencia milenaria y galardón de la raza imperecedera.

noche tras noche

2008-06-05T19:07:00.010+02:00

Las mejores cabezas del Pentágono se han atrevido a aventurarse por un camino por el que Naciones Unidas, el Banco Mundial o el Departamento de Estado han evitado adentrarse: el de la lógica que se impone tras la renuncia a la reconciliación urbana. Como sucedía en el pasado este es un "camino sin alegría" y desde luego los adolescentes militantes del ejército del Mahdi, en Sadr City en Bagdad -uno de los mayores barrios degradados- provocan a los ocupantes estadounidenses con la promesa de que su calle principal es "Vietnam Street". Pero los estrategas militares no palidecen y aseguran, con total sangre fría, que "las salvajes y malogradas ciudades del Tercer Mundo", especialmente sus áreas hiperdegradadas, serán el principal campo de batalla del siglo XXI. La doctrina del Pentágono se está rediseñando para soportar una guerra de baja intensidad y de duración ilimitada contra segmentos criminalizados de los pobres urbanos.

(...) noche tras noche helicópteros de combate acechan a enemigos desconocidos en las estrechas calles de barrios miserables, arrojando fuego sobre chabolas o coches que huyen. Por la mañana la miseria replica con suicidas que provocan grandes explosiones. Si el imperio puede desplegar las tecnologías represivas de las que hablaba Orwell, sus oponentes tienen a los dioses del caos de su parte.

Mike Davies. Planeta de ciudades basura. Pp. 272-273

This man refused to open his eyes

2008-05-15T20:37:00.029+02:00

... acomoda directamente la cacha encima de la mesa -ya no tengo mostrador que me proteja- y me suelta, como si yo no fuera el bibliotecario, entre fruncimientos de cejas y titubeos elocuentes, que a ella le oprime saberse día tras día encerrada, condenada, cuatro paredes en el trabajo, cuatro paredes en casa, y que sino fuera por lo que le costó pasar el temario administrativo, por los niños que son la alegría de su vida y por su marido, claro, que si no fuera por todas esas cosas entonces todo sería diferente, más complicado, y solitario sí, y más... ¿más? -pregunto sin obtener más prueba de interlocución que un extraño parpadeo en cuatro fases- no sabe qué más, algo más, másss... independiente sí eso, independiente -me asombra como pronuncia la palabra, y casi alcanzo a percibir en su entonación las cursivas que reproduzco en este texto de forma tan sumaria- porque entonces sí que de verdad sería una mu-jer -e imprime verdadero énfasis en la sílaba JER- una mujer con un par de ovarios, una persona capaz de dejar atrás la seguridad y empezar otra vez y penetrar en la vida, sí, en la vida y sus riesgos, riesgo de fracasar por supuesto, pero también riesgo de ser feliz como sólo siendo entera, fuerte e independiente sabes que puedes llegar a ser, asumiendo lo bueno que depara el futuro, pero también lo-no-tan-bueno, lo malo vamos, que ahora no lo llamaremos de otra forma porque seamos compañeros de trabajo y no nos conozcamos bien, es decir "mucho"–lo cual me tranquiliza y me inquieta a partes iguales- … en fin, como decía, lo malo, que también lo hay y... -me escruta- Sí, sí, tú ríete, ríete -pero el timbre ávido de su monólogo me disuade de hacerlo- ya tendrás tiempo para darte cuenta, ya, y eso que acabas de salir al mundo como quien dice, pero pronto entenderás lo que hay suelto por ahí... –cof, cof, cof- porque mira... -rodea mi muñeca con su mano, que noto templada y algo áspera- ya te he visto hablando con la "tal", que parece que vive aquí y no sé cómo lo hace pero siempre que la busco me dicen "ha ido un momento a la biblio", bueno, pues esa a ti te contará las penas, pero antes del cambio de director su ascenso fue por los faldones de la cama -retira súbitamente la mano que agarraba mi muñeca- y si la “tal” está deprimida ya me gustaría a mí una depresión como esa, que le hicieron una oposición como si hubiera ido al sastre ¿eeeh? A me-di-da. ¡Hombreee! Todo se sabeeee... Y de ella, más, o si no a qué venía el numerito de la última inauguración, ¿eh? ¿A qué venía, dime? No claro tú qué vas a decir si llegaste después –incorrecto, pero a partir de aquí al menos dulcifica el tono- pues sólo te digo esto: de vergüenza ajena fue. Y ahora va lloriqueado por los rincones "aquél no me habla", "ahora me tienen de administrativa y soy nivel 24" ¡pues lo te lo me-re-ces gua-pa! ¡Ya te tocaba! ¡A ver si te hacen caso sin Sultán! ¡Psé! Pero bueno -si en este momento ella estuviera fumando exhalaría una bocanada de vindicadora satisfacción hacia el firmamento- a todo el mundo le llega lo suyo. Y cambiando de tema ¿tú cómo vas? ¿Te tratan bien? ¡Como un rey estás aquí, eh! Claro... -pausa incóoooooomoda- ¡Uy pero qué hora es ya! Venga, otro día hacemos un café y hablamos con más calma. ¿Estarás por la tarde? Calor tienes aquí ¿no?

[... y si se preguntan qué fue de su sublibrarian pues eso de más arriba fue: una cacofonía de interlocutores, estilo indirecto y desintegración novel; el seismo que cuando al fin llega se engrosa bajo los párpados y te damnifica para siempre]

y no tendréis paz

2008-04-20T16:30:00.007+02:00

biblioprecario

Marché hacia el sur y vi el lugar que arde día y noche, donde están los siete montes de piedras preciosas, tres hacia oriente y tres hacia el sur. De los que están hacia oriente, uno es de piedra coloreada, otro de perlas y otro de antimonio. Los que están hacia el sur son de piedra roja; y el monte de en medio llega hasta el cielo, como el trono de Dios, y es de alabastro, y su pináculo, de zafiro. Vi un fuego ardiente, y, más allá de esos montes, un lugar al otro lado de la tierra grande, donde se juntan las aguas. Vi una profunda sima en la tierra con columnas descendentes de fuego celeste de infinita altura y profundidad. Sobre aquella sima vi un lugar sobre el que no había firmamento, ni bajo él fundamento de tierra, ni agua, ni aves, sino que era un lugar desértico y terrible. Allí vi siete estrellas como grandes montes envueltos en llamas.

Primer libro de Henoc. P. 55

Así soy yo y usted no es nada

2008-04-08T21:26:00.001+02:00

El contiguo

2008-03-29T10:28:00.011+01:00

¿Hacia dónde va la nave? ¿Cómo detenerla? Ese es un problema de fondo, eternamente presente. El otro va en aumento; nuestros abuelos no lo conocieron, pero nosotros sí: en nuestras comunidades vive una raza extraña que antes no estaba aquí.

Desde la escoria caliente de las marañas, de algún modo, en algún sitio, ha nacido una nueva raza con aspecto humano. No son hombres; son enemigos. Vienen desde sus escondrijos secretos para espiarnos y acabar con nosotros.

La nave estelar, p. 153. Brian W. Aldiss

no dejen de visitar al contiguo,
vive cerca, vive a su lado
les espera...

Come Closer and See

2008-03-19T20:19:00.020+01:00

Después de tantos años de discursos y mamonadas, perdón, de software libre de libelo y CCs estampados en músicas infumables que te llevan prendidito de la aleta nasal a la delincuencia binaria, pues surge música CC que realmente vale la pena, la pena y todas las descargas de música fusión de mierda.

Así que les presento en este su blog, por primera vez sin el antifaz puesto, con ademán sereno y debidamente rasurado, un gran disco con licencia Creative Commons, esto es, descargable sin remilgos y, lo que parece más increíble, continente de una música maravillosa que deleitará a los amantes del minimal, el ambient, o como ustedes tengan a bien tagearlo, y a toda la gente de buen gusto, que la hay.

Así que si les chiflan los borrosos Library Tapes, resulta que son adictos a Max Richter o fanáticos del tío excéntrico de todos ellos, Erik Satie, descárguense, descárguense, descárguense Tres de juguete del enorme -otra vez- ENORME Bosques de mi mente.

Escuchen a Bosques de mi mente, amen Trenes de juguete. Viajen por las circunvoluciones de su memoria, relean viejos libros amarillentos, devuelvan su cuerpo a otoños inventados en los que todo es joven y nada se ha perdido todavía.

Aquí se lo dejo, como un tesoro, tal como yo lo encontré entre la maraña de links.

Y si después de todo este elogio y de todo el entusiasmo que he invertido en las líneas anteriores -sepan que me cuesta llegar a esa cota emocional- no se bajan el disco o resoplan con un mohín de fastidio es que piensan ustedes que hay gato encerrado y que les quiero colar al colega sensible o algo, y es lógico que lo piensen teniendo en cuenta las camaraderías al acecho en la blogoempresilla, pero no hay motivo para que recelen, créanme: Bosques y yo ni somos parientes ni nos frecuentamos personalmente y si a eso añadimos que no sé nada de la economía del prestigio y que esto es un blog marginal obtenemos un sumatorio de puro amateurismo que les pide repiénsenselo mejor, y después:

descarguen-descarguen-descarguen

Y si quieren saber más sobre Bosques de mi mente accedan a su web

Surgite Mortui Venite ad Judicium

2008-03-18T10:30:00.012+01:00

Consignar cientos de documentos, pequeños trasvases de poder para los que se establecen condiciones. Un formulario por escritura. Un recibo por formulario. Una factura por recibo. También el primer reloj de adulto y una mezcla inédita de desdén y orgullo: aprender a trabajar. Finales de los noventa. Las primeras deslocalizaciones ejecutando su magia negra de la desaparición. Mecanismos analógicos que expiran al atravesar el cristal de su obsolescencia. La Historia en marcha al paso de la Fusión Empresarial por Absorción.

Espuelas de la IG-Farben.

Necesitaban alguien que hiciera manifiesto todo el asunto de esa forma dérmica que transmite oficialidad por exposición al cursor y los ácaros... fui yo, y todo gracias a un simple cumple con los requisitos especificados en la oferta: bolígrafo propio y cierto adormecimiento. Doscientos recibos olvidados sobre el mostrador del Registro Mercantil me acreditaron. La transformación de la Empresa caía en el territorio browniano que era mi juventud en parte y en parte mi naturaleza hecha de urgencia y pamplinas. Aquella misma tarde me explicaron por qué, al recoger los recibos extraviados, la funcionaria me había llamado el chico del gas.

IG Farbenindustrie AG

El Dorado 59970

2008-03-08T12:12:00.028+01:00

Enmarcado en una de las escenas de chico-conoce-a-chica más extrañas de toda la historia del cine, el encuentro entre Bennet y Rosie respeta la verosimilitud alucinatoria de The Manchurian Candidate a la vez que guarda las convenciones del género y sin embargo... sin embargo algo hormiguea más allá de la comprensión... algo que anda definitivamente mal: el diálogo se muestra roto, la composición truncada, como si el estupor de Sinatra ante la mujer del tren fuera auténtico y, por ello, surrealista, de la misma manera que resulta auténtico y surrealista un pasaje amoroso en un relato de Kafka o de Mario Levrero, narraciones en las que una lógica que no es y que no viene de los personajes substituye las almas por un desarrollo abyecto en límite dos; una huella que insiste en apretarse contra la tierra, una muesca espectorando entre sudores.

Así que si les parece raro el vídeo de marras, llevan ustedes toda la razón.

Aunque cosas más asombrosas se han experimentado por ahí ¿no es cierto?

without invitation, without a motive

2008-02-24T15:22:00.028+01:00

I came to your party dressed as a shadow and you never knew, you never knew

I rolled through the halls like a velvet wave, as quiet as an empty stage

I blackened your eyes and stole the light from your glass

But in the cold calm of the morning, lay like a death-kite on your lawn

I came to your party dressed as a shadow, without invitation, without a motive

I parked three streets from the moonlight - the soft walk to your house on a silver string

You were dancing in the backyard to a biscuit-tin beat

I slunk between the notes, posting them off to the night

This is symptomatic of you and me: i have jars full of your breath

I have shelves of your words but you have nothing of me but a space where i would be...

-Piano Magic-

1- I came to Your Party Dressed as a Shadow

2- Blood and Snow

3- The Drowning of St. Christopher

y aquí viene el single

DE - (L)- FOS

2008-02-19T18:08:00.023+01:00

Dada una serie limitada y heterogénea de bancos de datos referenciales, siendo objeto de tales referencias entes categorialmente distintos constituidos según los principios de ese consenso llamado física de partículas, establezcan un sistema gramatical orientado a sugerir modelos relacionales entre dichos bancos en la forma de alternativas que, a efectos de este enunciado, consideraremos con el calificativo "creativas", esto es, inéditas a propósito del programa del curso, y divergentes respecto a todo proceso ensayado durante la resolución de problemas tipo, ergo alternativas que podríamos considerar tout court como NUEVAS, teniendo siempre presente que, por lo que a líneas de comunicación y mútuo aprovechamiento entre plataformas de elementos informativos -datos- se refiere, deben proponerse soluciones que no sólo eviten compartir canales SQL con los anteriores modelos relacionales de presunto orden creativo, sino que o-bli-ga-to-ria-men-te han de excluirlos sin contemplaciones del núcleo semántico raíz del mismo modo expeditivo con el que rechazamos naturalezas y/o estados de cosas que presentan cualidades diametralmente opuestas y, aún, incompatibles con nuestras expectativas generales, esto es, naturalezas y/o estados de cosas, lo dejo a su elección, que, en el mundo de las maniobras intersubjetivas, consideraríamos ajenas a todo decoro, orden y/o elegancia lingüística... en presencia, claro está, de condiciones de funcionamiento bioquímico (imagínense que ejecuto la figura manual correspondiente a la apertura y cierre de comillas) normales.

Disponen de dos horas para desplegar, completar y probar sus argumentos.

El ejercicio empieza... ¡ahora!

y recuerden que si buscan Google en Google destruirán internet.

Elohim

2008-01-29T20:09:00.000+01:00

... nosotros sólo podemos ser espontáneos en nuestra gravedad. Sólo podemos observar, acumular, ver, certificar, proteger... ser espíritus: siempre a distancia, siempre en silencio.

El cielo sobre Berlín. Wim Wenders

Mandorla

2008-01-13T15:45:00.009+01:00

biblioprecario

La música parece ascender unívoca y semejante, como la marea, de esa forma extraña en la que la música se trasciende a sí misma y parece sobrevolar la escala del ser, tornándose afilada a la vez que profunda y vagamente metálica, como si un discriminador de sonido ambiente se hubiera aplicado a todo el vagón para transportarme al centro de una nada bien equilibrada.

Y alcanzo a percibir también, más allá del espacio liminar de mi ensoñación, cotidiana que algo en la atmósfera del instante efectivamente ha cambiado, un elemento indiscernible que tiene que ver con el sonido... y con algo más.

Entreabro los ojos y reaparezco en la escena plana del vagón de metro envuelto por sus réplicas oscuras, reflejos casi abstractos que parecen habitar más allá del cristal, en un escenario definido por el álgebra del túnel y la velocidad. Las caras del trayecto, esquemas anatómicos compatibles con el cansancio y el trámite, no parpadean, no bizquean, no bostezan, permanecen rígidas en ángulos dolorosos presas de un estupor que se diría casi fotográfico.

Frente a mí un hombre de mediana edad ha fijado su atención en algún punto situado a mi derecha; sus ojos entornados son los ojos del que prepara su mente para una jornada de centrifugado comunicativo... o para la apoplejía.

Y entonces lo oigo.

Una súbita rotura.

Una nuez cascada.

El estertor del nacimiento de una grieta y a continuación un traqueteo, la ristra de pequeños impactos que recuerda la apertura forzada de una cremallera sellada por la herrumbre.

En alguna parte algo salta y la estrechez se magnifica en una batería de crujidos espaciados, vacilantes al principio, pero cada vez más rápidos en su sucesión. Este chirrido horrible viene del hombre que está sentado frente a mí.

Veo como la línea de su cabello se retira a la manera de la visera de un casco integral, dejando al descubierto un foso alojado entre escombros. El restallido parece alcanzar su paroxismo; un perno cede. Lo quebrado boquea.

Entre la ruina del cráneo, y entre las guedejas de cabello que la enmarcan, van asomando con cautela cinco cilindros flexibles unidos a una superficie pentagonal de la que no alcanzo a vislumbrar extremo o vínculo orgánico alguno. Los filamentos, lisos y de idénticas dimensiones, palpan los extremos de su reino, se desbordan con lentitud por la frente, dejan atrás la nariz y alcanzan los labios. Allí se detienen. Con suavidad, casi con ternura, tensan ambas comisuras hacia los pómulos, y yo me quedo allí sentado contemplando cómo el despojo de un rostro me entrega su nueva sonrisa.

Eres una máquina

2008-01-04T13:02:00.000+01:00

Ni individuo ni especie, sólo contiene intensidad, y no implica ni sentimientos familiares o subjetivos, ni caracteres específicos o significativos. Tanto las caricias como las clasificaciones humanas le son extrañas. Lovecraft llama Outsider a esa cosa o entidad, la Cosa, que llega y rebasa por el borde, lineal y sin embargo múltiple "rebosante, efervescente, tumultuosa, espumeante, que se extiende como una enfermedad infecciosa, ese horror sin nombre".

Eres una máquina.

Eres una piedra.

Eres una planta.

Eres un animalito máquina.

Hidrogenesse. Disfraz de tigre - & - Gilles Deleuze. Mil Mesetas p. 250

Rare Wrong Note Held

2007-12-25T13:58:00.001+01:00

biblioprecario

De regreso, atravesamos una ventisca a la altura de Massachussets, el viento formaba un túnel de copos de nieve agitados alrededor del ojo de topo de nuestro parabrisas. En el punto álgido de la tormenta, mientras el coche avanzaba lentamente por aquél ciclón polar guiado por las luces traseras de un camión tambaleante cuyas ruedas iban abriendo un camino, busqué en la caja de libros y casetes del asiento trasero, saqué el disco de Brian Eno y lo puse. La música compuso la banda sonora ideal para la ventisca. La placidez sobrenatural de Another Green World parecía responder a nuestros esfuerzos y serenarnos a los dos. Eno cantaba "No veo las líneas entre las que solía pensar que leía..."

Jonathan Lethem. La fortaleza de la soledad, p. 633

Another Green World

Sky Saw
Over Fire Island
St Elmo's Fire
In Dark Trees
The Big Ship
I'll Come Running
Another Green World
Sombre Reptiles
Little Fishes
Golden Hours
Becalmed
Zawinul/Lava
Everything Merges With The Night
Spirits Drifting

Son curiosas las líneas magnéticas que cruzan de los discos a los libros y de los libros a la música. De esas intersecciones extrañas surgen grandes devociones, como la que yo profeso a este disco, que no a su autor ni a su mito historiográfico. Me la pela Brian Eno, disculpen que me ponga sentimental.

¿No les parece que algunas obras son más grandes que sus mediums? Yo creo firmemente en autores sepultados bajo cordilleras de 45 minutos. Creo en el devenir que se adueña de algunos individuos y que hace de ellos vehículos absurdos y gesticulantes. ¿Cómo explicarían sino lo de los Sex Pistols? Ninguna invocación al Genio en esto. Ni a la manía platónica, ni al viento de los dioses -KA-MI-KA-ZÉ-. Pero sí a una suerte de conjunción de desechos que se concitan y en su derrumbe configuran una entrada. En lo inesperado yace su potencia. En su irrupción y su caos. Lo ctónico que dice una amiga. Lo ctónico será. Las fuerzas de la inmanencia en afrancesado. Voz de los escombros que lo llena todo.

Aquí les dejo el disco. Es un gustazo compartirlo. Sobre todo porque era uno de esos con DRM, copycontroled y no sé qué hostias más. Ripear es un placeeer, geniaaaal, sensuaaaal.

Impóluto, sin errores de jitter y a unos suntuosos 320 kbps, así se lo presento: ABAJO CON ÉL. Puede que muchos de ustedes lo conozcan ya. Aquellos que no tengan esa suerte tienen otras. Y la oportunidad de rendirle no ya culto sino atónita devoción por vez primera.

No sean remilgados y descárguenselo, que el mp3 es lo mejor que nos ha ocurrido en eones. Una verdadera varita de desencantamiento. Un anillo de poder que nos vacía de tonterías y de mobiliario sueco.

Y sí, le he dado una nueva portada al disco porque la anterior me parecía hogogosssa. Hasta aquí llega mi soberbia y mi plagiarismo.

En el próximo chaflán les dejo. Tengo una vorágine familiar que atender.

Tremors

2007-12-16T11:54:00.000+01:00

biblioprecario

Mi madre me dijo una vez:

-Forrest, la vida es como un campo de minas.

Recuerda hijo, en esta vida somos el soldado destacado en punta que avanza tanteando a cuchillo un cultivo de cargas de presión, inflamables termita y dispositivos antipersona que se extiende alrededor esperando su cosecha sorpresa. Y como ese hombre, no podemos esperar más acontecimientos que el "tín" metálico de la vida, un torrente de sudores, o el "click" mecánico de la muerte, ese caprichoso géiser en rojo.

Yo respondo en sueños siempre sí a mi madre: Sí madre.

Yo desde entonces respondo siempre a mi madre: Sí madre.

Porque soy un buen hijo.

Pero también le digo, también con mi voz de adentro: Sí madre, pero te equivocas, la vida no es como un campo de minas, madre, la vida es un campo de minas, y yo por eso no me muevo, yo no toso ni abro los ojos... yo ya casi ni respiro.

Siempre emito el mismo mensaje Subject: Yes mother, but... Siempre el mismo telegrama mental, y nunca, nunca hay respuesta.

Madre, no debiste olvidar las minas topo, buscadoras subterráneas activadas por sonido.

Mamá, nunca estuviste a la altura de tus metáforas.

El hombre de los lobos

2007-12-09T10:44:00.000+01:00

biblioprecario

Soñé que era de noche y estaba en la cama (mi cama tenía los pies hacia la ventana, y frente a ella había una hilera de viejos nogales; sé que era invierno, y de noche). De repente, la ventana se abrió sola y pude ver, con gran terror, que sobre el nogal grande estaban sentados, contemplándome, unos lobos blancos, serían seis o siete. Los lobos eran totalmente blancos y parecían más bien como zorros o perros pastores, pues tenían grandes rabos como los zorros, y orejas enhiestas como de perros al acecho. Presa de gran angustia, evidentemente provocada por el miedo a ser devorado, rompí a gritar y me desperté. La niñera se precipitó a mi lado para averiguar que me sucedía. Pasó largo rato hasta convencerme de que sólo había sido un sueño, tan natural y nítida se me había aparecido la imagen de la ventana abriéndose y de los lobos observándome desde el árbol. Por fin me tranquilicé, me sentí como librado de un gran peligro y volví a dormirme.

El sueño de los lobos, texto y dibujo por El hombre de los lobos.
Citado en Un caso de neurosis infantil, Sigmund Freud.

Racaille!

2007-12-06T10:36:00.000+01:00

biblioprecario
Caballero,

Importunado definitivamente por vuestras pretensiones, recojo el guante y os hago saber que la ocasión de nuestra próxima cita tomará la forma que deseáis: duelo singular a muerte sobre el campo del honor.

Asimismo, os comunico que nuestros respectivos padrinos han convenido que el encuentro se celebre sobre destreros y a sable de carga en homenaje al Vº Regimiento de Dragones Imperiales, unidad cubierta de gloria en Austerlitz de la que, os recuerdo, ambos somos oficiales condecorados por el Emperador, a quien el Gran Arquitecto guarda.

De esta suerte, me permito, con la naturalidad del que se sabe no más diestro sino mejor en todo y más caballero de lo que vos jamás soñasteis en vuestra absurda y malograda existencia, expresaros el estado de mi ánimo, pues habéis de saber que me embarga un ansia inédita en los asuntos de los hombres de contemplar las luces de vuestra última mañana.

Sé que el mundo civilizado confía en mí para librarlo de soportar un día más vuestro desmañado perfil fatigando el paisaje. A fe mía que no he de defraudarle.

Siempre vuestro, se despide el último hombre que vuestros ojillos de gascón adivinarán tras el telón carmesí,

Caballero Jacob,

Capitán, Vº regimiento

Dragón Imperial

Fuego amigo

2007-12-02T19:47:00.000+01:00

[Susurro]: Sin ti todo esto sería insoportable.

Filosofía del lenguaje a los postres

2007-11-24T09:30:00.000+01:00

"Nivel 0: expresiones que nombran entidades no lingüísticas.

Nivel 1: expresiones que nombran entidades lingüísticas de nivel 0.

Nivel 2: expresiones que nombran entidades lingüísticas de nivel 1.

y así sucesivamente..."

Después un café.

Después una copa.

Después un puro.

There goes my love rocket red

2007-11-14T10:25:00.000+01:00

Sigue Sigue Sputnik
Flaunt it -1986-

Love Missile F1-11
Atari Baby
Sex Bomb Boogie
Rockit Miss USA
21st Century Boy
Massive Retaliation
Teenage Thunder
She's My Man
Love Missile F1-11 (Bangkok Mix)
Love Missile F1-11 (Clockwork Mix)
Love Missile F1-11 (Dance Mix)
Love Missile F1-11 (Extended Version)
Love Missile F1-11 (Video Mix)
Love Missile F1-11 (Video Trailer Mix)
Love Missile F1-11 (Westbam Remix Short Version)
Love Missile F1-11 (&Actuality Sound)
Love Missile F1-11 - Uncensored Video

¡Derríbalo ya!

y en general no es un arma precisa, pero no ha sido diseñada para eso, sino para rociar una lluvia de balas a corto alcance. El comentario al uso sobre el subfusil Mac-10, o "la Ingram" como prefieren llamarlo los que entienden (no se confundan con esta perífrasis) resulta perfectamente aplicable y sumamente pertinente respecto a los Sigue Sigue Sputnik, esas Spice-figuronas que visitaron nuestros años ochenta como paladines del futuro desolado que nos esperaba y que desde el umbral del New Deal parecía un juego Atari reflejado en cuero blanco de limusina. Estoy hablando, claro, de la falsa profecía del cyberpunk. Sigue Sigue Sigue Sputnik es el Cyberpunk: la Nueva Inmaculada Concepción, la Tecno-Revuelta, el Filo... la engañifa de las extensiones de colores y la paparrucha del suspensorio tergiversado. Una ráfaga agotadora en el pasillo del lujo. ¿Han leído ese plagio titulado Glamourama?

Comparto el primer disco de SSS, Flaunt It, enriquecido con una recolecta de versiones de su tema nuclear, y lo hago como acostumbro, con gracia pero sin condescendencia.

Ni-ego mi ego.

No se apelotonen, decídanse y prueben... ¿qué pueden perder? Al fin y al cabo suenan perfectamente mal (repetición compulsiva de bajo sintetizado y anuncios ficticios entre los cortes) y eso mola.

Y por cierto, que el arma esgrimida con delectación por todo el videoclip es nuestra amada reina de la fiesta. El ipod de un futuro pasado.

Calibres: .45ACP, 9x19mm Luger/Parabellum
Peso: 2.84 Kg (sin cargador)
Longitud: 269mm (548mm con culata exetendida)
Cadencia de Disparo: 1110 descargas por minuto
Capacidad del Cargador: 30 o 32 descargas
Rango Efectivo: 125-135 metros

("y... y... y...": coño parezco un esquizofrénico)

Esta noche salgo

2007-11-09T16:22:00.001+01:00

(Edu, derecha; yo, izquierda, )

No me busquen.

Por su bien.

Agua negra

2007-11-08T10:29:00.000+01:00

biblioprecario

Justo a mis pies el agua surgió de las tinieblas.

¡El agua!... ¡Una laguna inmensa!... ¡Y qué agua!... Un agua negra, dormida, una superficie tan perfectamente lisa que ninguna arruga, ni una burbuja perturbaban su superficie. Ni manantial ni origen. Estaba allí hacía milenios, y allí permanecía sorprendida por la roca, se extendía en una sola capa insensible y habíase convertido, en su ganga de piedra, ella misma, en esa piedra negra, inmóvil, cautiva del mundo mineral. Había sufrido la masa aplastante, el amontonamiento enorme de ese mundo opresivo. Bajo ese peso, diríase que había cambiado de naturaleza, infiltrándose a través de la espesura de las losas calcáreas que retenían su secreto. Se había vuelto también el elemento fluido más denso de la montaña subterránea. Su opacidad y su consistencia insólita hacían de ella una materia desconocida y cargada de fosforescencias de las que sólo afloraban a la superficie huidizas fulguraciones. Signos de potencias oscuras en reposo en las profundidades, esas coloraciones eléctricas manifestaban la vida latente y el temible poder de ese elemento aún adormecido. Sentí un escalofrío.

Henri Bosco. L'antiquaire.

Citado en La poética del espacio, de Gaston Bachelard, pp. 53-54

Cada vez que llega el húmedo noviembre

2007-11-05T08:53:00.000+01:00

Durante el rodaje de la película F for Fake (Fraude), Orson Welles conjugaba sus tareas como director, guionista y actor con una multiplicidad de otras pequeñas actividades. En ocasiones, filmadas ya las secuencias programadas, pedía al cámara que se quedara aún un poco más. Welles prensaba su cabellera a la manera del sobrio puritanismo de Nantucket y, de espaldas a una pantalla de desvaído azul celeste que lo enmarcaba en una aureola de amanecer, recitaba capítulos enteros de Moby Dick.

La textura de estos fragmentos sin solución de continuidad no muestra más propósito aparente que el placer de escuchar la propia voz proyectando a Ismael o Ahab. ¿Acaso fueron las primeras notas de uno de sus infinitos proyectos? ¿La descarga de una pasión creativa que no quería zanjarse con cartuchos en la recámara?

Grabaciones privadas, esos fragmentos aleatorios parecen formar parte de una venganza como sólo es capaz de desencadenar la facultad de juzgar. Rebelión contra el sinsentido de proyectos que se encarrilan y despliegan aún en la dificultad, y retribución exigida al hado extraño, a la oportunidad malograda que sólo deja la cicatriz de la idea, cansancio y fiebre.

Venganza, sí, aunque también promesa de amor y juramento de fidelidad eterna a la fuga, a los planes de juguete, a las maquetas y a los sueños dibujados; fragmentos que se multiplican y en su dispersión logran salvarnos de la continuidad y el fin. Una prueba de amor al bajo perfil del esbozo, el ensayo, el gesto, el trazo... el estribillo tonto.

Au revoir les enfants

2007-10-31T12:51:00.000+01:00

Ha llegado la hora.

Hoy es el último día en la biblioteca pública de la ilustre villa en la que digo que trabajo. Me mudo a pastos más polvorientos. Con suerte a un centro de documentación, con menos suerte, a un archivo.

Así es, me paso al enemigo. Noooo, claman los colegas. Sí afirmo con la determinación de un héroe que se adentra en la oscuridad sobre una nave en llamas, impasible el ademán.

Me voy.

Adiós muchachos. Nuestros caminos se separan aquí. Huid sin mirar atrás, yo os cubriré la retirada; para mi no hay esperanza.

La tiniebla devora con apetito voraz el plano desenfocado en el que me veo empequeñecer.

Fundido en negro.

Y...

¿Sabían que los archiveros son el mal?

El MAL, han leído bien. Créanme, fui bibliotecario, sé de qué hablo, llevo esa certeza en la sangre… es más, he sido adiestrado en esa verdad durante años de carrera y años de ejercicio profesional renqueante, he sido adiestrado concienzudamente y, bueno… de acuerdo, ya que me obligan a confesarlo, he conocido a unos cuantos, he visitado sus criptas y estudiado sus costumbres.

Para su información, el concepto mismo de archivo es tenebroso y execrable. Diabólico si me permiten reincidir en calificativos maximalistas. Expedientes, cartas e informes integran un osario de trámites y derrotas cotidianas que recuerdan lo que la existencia tiene de residuo y pérdida, hojarasca excretada en los manejos del poder y lo imponderable… y el archivo es el saco de todo ese rencor acumulado por lo que finalmente fue nuestra vida.

¿Y sus servidores?

Semejantes a arácnidos, objetarán ustedes, los archiveros pueden resultar repugnantes a la vista y al trato, pero ¿malvados? ¿Execrables? ¿Diabólicos? Es loable su moderación, tan humana como peligrosa es su duda, pues se equivocan: los archiveros consisten apenas en simulacros humanoides, copias blasfemas de lo que llamamos vida; una burla a la existencia. Están allí, a tu lado, fastidosos y disfrutando del calor emanado por un cuerpo vivo, absorviendo el oxígeno que escapa de tu respiración... y al momento no están, sólo restan el escalofrío y el ténue olor a bruma que los recubre como recubren las sábanas el mobiliario de una estancia rendida al polvo. Así es. Los archiveros se alimentan de lo vivo y no devuelven nada. No sirven más que al Archivo. Los archiveros son parásitos, rémoras, vampiros; la oscuridad y el colmillo.

Me engaño, desvarío, fallo.

Ni en lo natural ni en lo fantástico se da noticia de todo el horror que contienen y que les conforma.

¡Archiveros!

Archiveros...

Si visitan una administración cargados de papeles hagan la prueba, pronuNcien la palabra que empieza por "a" y acaba en "o" tres veces mirando al oeste y tengan por seguro que acudirán a la llamada.

Archiveros...

Que probablemente acudiré a la llamada...

Porque queridos amigos, estoy a punto de convertirme en uno de ellos.

Así que...

Adiós, Bebedores de quintos,

Adiós, Pasea hurones,

Adiós, Tatuadas disléxicas,

Adiós, Pincha neumáticos,

Hasta nunca, Basura blanca,

No nos volveremos a ver, Basura marrón,

Que sea rápido, Gente que se pelea,

Que todo se olvide, Madres borderline,

No más dvd de Van Damme,

No más Dan Brown,

NO MÁS CAMARÓN

No más...

думаю на русском

2007-10-29T11:02:00.001+01:00

Pieza de catálogo Ref: 8784399b/21-g [Productor desconocido]. [Autor desconocido]. Cinta de bobina abierta y contenedor metálico etiquetado en caracteres cirílicos (14' 28") : analógico, 19 cm/s, 2 pistas, mono.

Sobre un acompañamiento de sonidos multitudinarios -fragor, gritos, cánticos borrosos- destaca lo que parece ser una leccción de ruso impartida mediante voz sintetizada.

Las frases, repetidas una y otra vez haciendo énfasis en la fonética eslava, corresponden a designaciones capitulares de la obra Marxismo y empiriocriticismo, de Vladímir Ilich Lenin (Lenin). Durante los últimos segundos de metraje se puede distinguir una voz infantil susurrando en perfecto castellano Piense en ruso

Traducción del segmento final: 12' 03" -- 14' 28"

Bienvenido a la Segunda parte de esta cinta de autoaprendizaje. Preste atención a mi voz mientras pronuncio las siguientes frases:

1: De cómo se ha burlado el "empiriosimbolista" Iushkévich del "empiriocriticista" Chernov

Repita conmigo: De có-mo se ha bur-la-do el "em-pi-rio-sim-bo-lis-ta" Iush-ké-vich del "em-pi-rio-cri-ti-cis-ta" Cher-nov

2: Los inmanentistas, como compañeros de armas de Mach y Avenarius

Repita conmigo: Los in-ma-nen-tis-tas, co-mo com-pa-ñe-ros de ar-mas de Mach y A-ve-na-rius

3: La "teoría de los símbolos" (o de los jeroglíficos) y la crítica de Helmholtz

Repita conmigo: La "te-o-rí-a de los sím-bo-los" (o de los je-ro-glí-fi-cos) y la crí-ti-ca de Helm-holtz

Y, por último:

4: ¿Cómo pudo agradar J. Dietzgen a los filósofos reaccionarios?

Repita conmigo: ¿Có-mo pu-do a-gra-dar J. Dietz-gen a los fi-ló-so-fos re-ac-cio-na-rios?

[se apaga paulatinamente el rumor de multitudes de fondo]

[sonido metálico inidentificable]

Piense en ruso

Der Untergang

2007-10-28T00:06:00.000+02:00

Lista para imprimir, presta para enganchar

Ingredientes: jpg a 300 dpi, gran formato, ideal para edición.

Necesitaremos: impresora a color, hoja autoadhesiva, tijeras.

Localización de exteriores: L5 del metro, alrededores de la Sagrada Familia, calle Mallorca, estación de Sants, Paseo de Gracia, Collblanc, la Sagrera y un largo, laaargo etc...

El pozo del pensamiento

2007-10-25T08:22:00.001+02:00

Oerlikon 35 mm Twin Cannon

2007-10-24T11:35:00.000+02:00

En el sueño mi amigo y yo nos encontrábamos en la discoteca que solíamos frecuentar los sábados por la noche. Como era habitual en él, trató allí de vender mis aptitudes a una chica que consideró digna de mí. Recuerdo sobre todo esto: con gesto confidente él se inclinó sobre su oído mientras ella escuchaba ajustándose el ojo del experto. Entre el estruendo de la música distinguí claramente la respuesta: No me gustan sus piernas.

Fumigando en el desierto

2007-10-19T09:09:00.000+02:00

WARNING: POST A LA ESPINILLA

Recupero un texto que escribí en 2002 sobre la, por aquél entonces, joven y ultratecnificada Guerra contra el Terror. Se publicó en Sic, en marzo de ese mismo año, para la Campaña contra la Europa del capital. Apareció sin firma pero, ahora ya se puede decir, este su sublibrarian of the year es el autor. Ahí va:

Que un gesto nos devuelva súbitamente a la realidad no es razón suficiente para que el imposible nosotros deje de malsoñar la noche del nihilismo. El Estado-guerra sigue haciendo la guerra según el principio de evidencia de seguridad que define la existencia misma del Imperio: hacer vivir sin dejar morir. Pero prosigue esta política inmerso en un escenario en el que el aparato de autoaplicación de la forma estado se ha visto modificado a niveles profundos: la disuasión ha quedado, por el momento, fuera de juego y la persuasión ha sido recalibrada para dedicar todos los recursos de movilización ideológica hacia el alineamiento interior que reclama la circunstancia misma de la seguridad en tiempo de guerra.

Afrontar la nueva articulación estratégica del poder, el Estado-guerra, la realidad en la que el acontecimiento 11 de septiembre nos sitúa, exige el rastreo y descifrado de los desplazamientos y redisposiciones que esta transformación ha causado, tanto en el movimiento de las piezas y los engarces de esta nueva maquinaria, como en la cresta de violencia en la que el poder puede cristalizar desarrollándose como fuerza militar.

La guerra que se despliega en el interior del Estado-guerra prolonga una tradición bélica a la vez que la lleva a su punto de fractura. Como proceso efectivo, como desarrollo de violencia militarmente organizada, no está cualificada prioritariamente por el enemigo, esto es, no define su estructura y composición a partir de las características del oponente, antes bien, cualifica a su enemigo en virtud de la exclusiva certeza de las propias armas.

Siguiendo la lógica de la guerra de bloques, que depositaba en la pura presencia del armamento la condición de posibilidad de continuar la guerra en paz reterritorializando el campo de batalla gracias a la promesa de los megatones desencadenables, la nueva guerra ha dado un paso más allá, permaneciendo fiel a la esencia de la doctrina, pero rompiendo con los restrictivos esquematismos de uso a los que la ceñía la disciplina nuclear. En el formalismo de la guerra en curso, las armas siguen monopolizando la realidad de la guerra, pero se reterritorializa la paz por otros medios: en cada uno de los usos efectivos, de los estallidos y operaciones que confirman que la guerra sigue conforme a la naturaleza desterritorializada que confiere el uso de las armas.

Sin detenerse en los inventarios y catálogos de la fuerza armada, hablar de armamento desterritorializado-desterritorializante, es decir, abstraído de los factores físicos de la guerra convencional y de los frenos políticos de la nuclear a la vez que dotado de poder suficiente para abstraer al enemigo de territorio y condición, ya no resulta, como hace tan sólo unos años atrás, de novela de ficción científica.

La tecnología bélica ha erradicado todo anclaje comparativo a nivel onto-belo-político con el enemigo; ya no modifica la instrumentación de las armas para medirse con él, ni amplía su potencia o alcance para asegurar la suicida pero disuasoria destrucción mutua, sino que compite con la propia naturaleza para coincidir mecánicamente con ella, hasta que construir un entorno propio y una naturaleza autónoma deviene la posibilidad de recualificación unilateral del enemigo.

La naturaleza, que había sido, desde Lao Tse y Sun Tzu, modelo metafórico de la acción estratégica en guerra, ha llegado a ser hoy la potencia real, la réplica material correspondiente a las imágenes del río, la montaña o el viento que el poder del ecosistema de armamentos es capaz de darse a sí mismo con la máxima eficacia. La replicación es efectuada con la mayor de las precisiones; al sistema complejo de comunicaciones, inteligencia, fuerza destructiva y de contramedidas que diseña y articula la ingeniería de batalla corresponde la configuración de un verdadero mundo, y, con ella, la capacidad de alcanzar un grado superlativo en lo que al poder de las armas se refiere. El sistema de armas se convierte así en un factor de la guerra tan inmutable e insoslayable como la geografía: invocación de un infierno inhabitable para aquello que no comparte su condición lógica, evocación del hogar para aquél que ha sido investido con la especificación apropiada.

Hacer mundo de un sistema de armamento significa dar a la guerra el momento de la muerte como único momento, llegar a la esencia inmóvil de la guerra total sin detenerse en razón de su propio desencadenamiento. Si asumimos que en toda guerra el momento de la muerte es el momento de la experiencia de pertenecer al movimiento de la muerte, es decir, abatir al enemigo, descartando como aledaños, por un lado, el momento de la muerte del enemigo, que pertenece a otro momento de la guerra, el momento de la victoria, y, por el otro, la muerte propia, que se radica genéricamente en el territorio de la propia vida, encontramos que, en la nueva guerra, el momento de la muerte no es acontecimiento (guerra heroica), ni culminación alguna (guerra moderna), ni siquiera es válvula reguladora del sentido de todas las cosas (guerra industrial): es el único momento del que está hecho la guerra; una muerte continua en todos los momentos haciéndose presente de inmediato, y sin cesar en su desencadenamiento.

Un poder matar, en definitiva, que nunca acaba de cumplirse, de cerrarse sobre sí mismo, porque en su uso consiste la invocación de un mundo en el que el enemigo no es posible, un matar que es el matar del que desbroza un jardín de mala hierba. Una actividad desprovista que desprovee a su objeto para hacerlo puro obstáculo, puro fastidio, maleza.

Ésta es la cualificación adscrita al enemigo en la guerra del Estado-guerra por la certeza del uso de las armas: ser obstáculo, maleza, ya no alteridad racial, religiosa o política. El enemigo como maraña vegetal: viva, presente, local, espinosa, inmóvil, no sentiente, no pensante. Un ente biológico vivo en un presente accesible, ostensiblemente visible, con capacidad de plantear volumen de obstáculo, específicamente ajeno, de comparación cultural impracticable y que no poseerá nunca las características ontológicas que definen la figura enemigo: ser consciente, actuante, deseante, potencialmente móvil, potencialmente sorpresivo, específicamente próximo, culturalmente ajeno.

El enemigo del Estado-guerra es otra línea encontrada que la línea en el plano que configura la línea imperial, una línea que corta el camino momentáneamente y, a la vez, por la fuerza y uso de las armas, flora a exterminar: una línea vegetal. Pero ¿cómo conjugar en el seno de un movimiento de poder más amplio, el enemigo como alteridad que reclama para sí mismo el Estado-guerra "en su actividad que le es propia, la política en tanto que guerra" y la reducción ontológica del enemigo que ejerce su autonomizado aparato militar de exterminio?

Nuevas anomalías del Imperio o nuevas opacidades para un análisis demasiado reciente. Aventurando respuestas, podríamos argumentar, forzando más aún la esquelética ensayada, que la pirotecnia del ejercicio bélico se inserta en un plan estratégico de reconstrucción del mecanismo de disuasión por el terror desmedido, a la vez que se refuerza la elaborada estructura de los medios de persuasión haciendo de la guerra una actividad espectacular que toma como paradigma concreto la simulación de la matanza en el videojuego. Pero, nuevamente ¿la invocación de un mundo en el que no es posible la figura del enemigo significa tomar una medida real para afrontarlo, situando este paso táctico en una estrategia de guerra? ¿o es una sustracción más a la que el Estado-guerra se somete en su fuga hacia delante?

Mis felicitaciones,
ha llegado usted al THE END del...
POST A LA ESPINILLA

Llamada a los que hacen y deshacen el tiempo

2007-10-14T12:29:00.000+02:00

Conscientes del hecho de que los fenómenos naturales sufren la misma lógica de la economía y el productivismo que nosotros, llamamos a los elementos naturales e incontrolados a unirse a nuestra lucha y a azotar a todos aquellos que nos desposeen de nuestra vida.

-¡Que los Cúmulo-Nimbus se agrupen encima de los edificios oficiales!

-¡Que la Tormenta se lleve a todos los patronos al diablo y tumbe a los sindicatos!

-¡Que el Huracán se lleve a la Bolsa y a los que estén dentro!

-¡Que el Rayo aniquile los ficheros informáticos!

-¡Que las Lluvias Torrenciales caigan sobre las comisarías! -¡que veamos por fin a qué se parece un gallina empapado!

-¡Que el Hielo haga volcar los furgones de los antidisturbios!

-¡Que caiga el Granizo sobre los embargadores!

-Que los Céfiros disipen la niebla de la confusión mediática!

-¡Que la Luna ilumine nuestras noches en blanco!

Asamblea de Jussie

Comité de Balade del viernes 6 de febrero de 1999

"La ley y la costumbre no son platos de nuestro agrado
La tarde avanza, nos crecen los colmillos"

Este texto fue difundido a todas las estaciones meteorológicas de la región de París durante la ocupación de las oficinas centrales de Météo-France, en invierno de 1999.

Esta ha sido mi contribución al blogactionday.

Y ahora, que venga el diluvio.

Vértigo de Zigurat

2007-10-10T08:57:00.000+02:00

Otra rareza. Quizás lo único bueno que ha hecho Trent Reznor con o sin las uñas de nueve pulgadas puestas: la banda sonora del FPS Quake, uno de los primeros juegos de acción que contó con música ambiental de más de 8bits. Nada que ver con las horteradas jevis de los FPS actuales (Rammstein, ¡huyamos!) sino música industrial en modo ambiente como nunca se volverá a hacer. El horror materialista hecho sonido... y asfixia.

Ideal para leer a Lovecraft o, si tenéis mal gusto en terror moderno, al marrano de Clive Barker. También muy recomendable como BSO de Agujero Negro, Invisibles o... pfff, vale, de Sandman.

1. Quake Theme (5:05)
2. Inter mission (2:23)
3. Start / Whispers (8:18)
4. Grisly Grotto (6:02)
5. Slipgate Complex (7:20)
6. Underearth (8:35)
7. Castle of the Damned (5:33)
8. Necropolis (6:26)
9. Ziggurat Vertigo (3:30)
10. Gloom Keep (5:13)

Mp3 a 320 kbits
Archivo RAR. 88,5 Mb

¡ABAJO!

Caution: no os durmáis con este disco rodando

¿Y en qué quedó todo ese rollo giger-industrial de los 90? Preguntáis aviesamente... Pues en lo que ha quedado siempre el barroquismo sin fibra: miniaturas en escayola del Nostromo, bisutería con rebabas y candidatos a la escoliosis uniformados de lucífugo. Amores de barrio.

Genovese Syndrome

2007-10-08T10:12:00.000+02:00

La noción de pureza no se entiende, ha dejado de circular como anatema ideológico o reproche político. Ha desaparecido aún cuando hoy, espectralizada, prolifere para desacreditar cualquier crítica con un silencioso reproche. Imposición que toma cura de la debilidad cuando los humores se concitan en colectivo, la reiterada carcajada y el roce en omertá acaban por autorizar el mando de los usuarios de tal falacia: no fueron ellos los primeros en sellar sus pactos con besos.

Best in the Flesh!

2007-10-05T10:41:00.000+02:00

Mundo, el contacto más riguroso del que dispone este su sublibrarian of the year, les hace llegar el argumento del último rompesesos de... Dan Brown. Novedad editorial disponible próximamente en todas las librerías y, por supuesto en TODAS TODITAS las bibliotecas públicas de su comarca-región-provincia-ciudad-isla.

Reserven ya... ¡o se quedarán sin ella!

¿Y entoces qué leerán en el metro-wawa-mula-diligencia-paquebote?

Ni carne ni pescado

de Dan Brown

El inusitado aumento de asesinatos hace sospechar que Barcelona alberga a un nuevo "serial killer". Tras arduas investigaciones, la policía autonómica descubre que todos los cadáveres tienen un rasgo en común: son ex-colaboradores de Radio Bronka. La forma en la que han muerto es especialmente cruel: son obligados a automutilarse y a comerse a sí mismos. Junto a los cuerpos aparecen algunas cintas de música punk y hardcore, pero de tan mala calidad y con el cantante tan cascado de voz, que las letras resultan incomprensibles para los no iniciados. Todo apunta a una secta oculta entregada al veganismo, que celebra misas negras con hostias de saitán y tofu. El caso parece atascado, y todo se complica cuando se hace público que el nuevo Papa recién elegido por el cónclave, Pío XIII, fue miembro de Radio Bronka y tiene intención de visitar la ciudad para bendecir la catedral acuática que Norman Foster ha construido sobre las ruinas que quedaron del desalojo del Maremágnum okupado. La policía, desesperada, solicita la colaboración del hacker social conocido como Barbarroja, profesor de simbología antisistema de la Universidad Pirata. Éste, en colaboración con el comandante de la guardia suiza, se infiltra en el laberinto de "squats" de Vallcarca, en una alucinante búsqueda contra reloj del vegano asesino que se venga de todos sus ex-compañeros de radio.

«"Ni carne ni pescado" es lo último del autor de El Código da Vinci. Combina de nuevo la acción trepidante con la más apasionante investigación. Es una magistral y extraordinaria ficción» (The Washington Post)

«"Ni carne ni pescado" es una fascinante novela de intriga bien documentada» (The Guardian)

X X X

Post relacionado: Necrospectiva

Web relacionada

Color Them All Beige

2007-10-03T07:30:00.000+02:00

biblioprecario

En el espacio estanco pautado por la proliferación de tendencias, y en el ciclo en reproducción continua que las rige en sus equivalencia y su serialidad, no es difícil encontrar, recortado contra el lienzo de la menos recóndita sala de exposiciones, o rondando la cola frente a cualquier secretaría universitaria -arrogante muestrario en fila de los aspirantes a becas- la familiar figura de uno mismo, indiferente para con sus versiones redundantes y más actualizado en sus retoques inmediatos.

Dobles o, más bien, múltiplos, como múltiples son las posibilidades que alientan ciertas personalidades-tipo. Complementos de moda arremolinados alrededor del yo como fulguración y quemadura de empresas alternativas, proyectos optativos y caminos disyuntivos que no se tomaron pero conducían al mismo lugar, y una vez descartado el obsoleto mecanismo melancólico de un tiempo en el que existía tiempo por el de la envidia del futuro, persisten como dobles en el carácter, pues la fuerza de lo siniestro subsiste en ellos de forma simétrica.

Lo sé

2007-10-01T15:24:00.000+02:00

Un anónimo me decía el otro día:

Y el ascensor comienza a bajar y bajar y bajar, y bajar...

French Kiss

2007-09-29T12:37:00.000+02:00

biblioprecario

Y entonces despierto de mi delgado, delgado sueño y unas cifras centellean en mi retina: 11:30. ¿Qué sucede? ¿11:30? Meses de insominios y diazepan han vapuleado mi mente y durante unos minutos no veo más que un blink de 11:30. Pronto el brillo de los números se atenúa con un efecto reentrada en Matrix que no me devuelve -y me sorprendo por ello- a un mundo filtrado en verde. Pero ahora logro distinguir el contexto: 11:30 garabateado en un sobre, un sobre de ventanilla, un sobre del banco. 11:30. No hay duda. Y el desvelo acude como un puño a mi garganta. Hoy es la entrevista, dentro de seis horas. Revivo la escena una y otra vez. La llamada. Una voz femenina que sólo contiene eficacia envuelta en perfecto catalán central; la voz de los recursos humanos. Recuerdo mi “¿Dígame?” emitido desde el interior de un pozo recubierto de azulejo sanitario. Pero hay algo que no encaja. ¿Qué es? 11:30… Una voz catalana me dice “11:30”. ¿No es muy tarde para una entrevista de trabajo? ¿A qué hora llamó ayer? Serían las nueve pasadas ¿no? Me revuelvo entre las sábanas y entre mis recuerdos. Es ayer: diez gramos de diazepán como una burbuja de nivel en el centro de mi frente; recuerdo que sólo alcancé el teléfono después de compensar numerosas derivas del suelo. La voz femenina. Eficacia. Mi espectro blanco en el espejo que pasa. Catalán. Central. Diazepán. Una orden aullada desde el cerebro reptiliano: ¡¡cambia de idioma estúpido; son los RRHH!! Y entonces, en el huracán de datos alcanzo una comprensión que me sofoca en la oscuridad. No pudo decir a las 11:30. Si ni siquiera te instalaste del todo el módulo de catalán funcionarial que usas cada día en la biblioteca ¿cómo descodificaste la hora correctamente? Ella ¿qué dijo? No pudo decir más que doncs… a dos quarts d’once et va bé? ¿O dijo a les onze i mitja? Imposible, eso nunca. Recuerda: catalán central. "Onze i mitja" lo dirías tú, charnego de mierda. Dijo a dos quarts d’onze. Sí, eso dijo. ¿Conozco a las de la administración o no? Onze trenta en plan pelucón digital queda descartado, eso es de capataces y suboficiales. A dos quarts d’onze. Eso tuvo que decir. La prueba es que yo tengo apuntado 11:30. Claro, claro, ¡claro! Luego la entrevista es a las 10:30, no a las 11:30. Las 10:30 es la coordenada correcta. Es la X. Sí, la X que me devolverá al mundo y me librará de esta pesadilla de las opos. Sí. Al menos por un par de años. Un interinaje de dos años sin opos. Una isla. Un oasis. En dos años se convoca plaza, pero mi isla estará desierta hasta entonces. En mi isla no habrá incertidumbre. Océanos de tiempo, dos. Pero todo depende de una cifra; no a las 11:30 sino a las 10:30. ¿Acaso pudo decir doncs… a dos quarts de dotze et va bé? No, no, no. Eso nunca. Si anoté 11 es 11. Luego es 10. ¡10! ¡¡10 y media!! Recuerda. Recuerda. Si no llegarás una hora tarde a la entrevista. Y estarás listo. Adiós a tu isla, adiós a tus océanos de tiempo, dos. Este razonamiento se ejecuta en bucle durante horas. ¿Sueño? ¿Estoy despierto? Mi pesadilla es tan liviana que las hipnagogias despuntan como infartos en el cardiograma de mi angustia.

El ascensor como anticlímax

2007-09-26T08:34:00.000+02:00

biblioprecario

Entre las piezas expuestas en la esfera hay un invento que, por encima de todos los demás, cambiará la faz de Manhattan (y, en menor medida, del mundo): el ascensor.

Éste se presenta al público como un espectáculo teatral.

Elisha Otis, el inventor, se sube a una plataforma que se eleva, lo cual parecía ser la parte principal de la exhibición. Pero una vez que esta plataforma ha llegado al punto más alto, un ayudante ofrece a Otis un puñal en un cojín de terciopelo.

El inventor agarra el cuchillo y aparentemente se dispone a lanzarse sobre el elemento crucial de su propio invento: el cable que ha izado la plataforma hasta lo alto y que ahora impide que caiga. Oits corta el cable; y se rompe. No ocurre nada, ni a la plataforma ni al inventor.

Unos pestilllos invisibles (la esencia del genio de Otis) impiden que la platafora retorne a la superficie de la tierra.

De este modo, Otis introduce un invento en la teatralidad urbana: el anticlímax como desenlace, el no acontecimiento como triunfo.

Al igual que el ascensor, cada invento tecnológico está preñado de una imagen doble: incluido en su éxito está el espectro de su posible fracacaso.

Los medios de conjurar a ese desastre fantasma son casi tan importantes como el propio invento original.

Otis ha introducido un tema que será el Leitmotiv del futuro desarrollo de la isla: Manhattan es una acumulación de posibles desastres que nunca ocurren.

Delirio de Nueva York. Rem Koolhaas, pp. 26-27

Une jeunesse qui s'enfuit

2007-09-23T00:15:00.000+02:00

biblioprecario

Los Young Marble Giants llegaron a mí en un momento difícil y poco dado a la candidez. Su oscuro minimalismo condensó la despedida a un mundo que entonces veía embarrancarse sin remedio; una vida que penetraba en su pasado. Un gran desgarro la substituía y sus bordes no desvelaban secretos. Hoy apenas consigo evocar todo aquello que se cerraba tras de mí. Sólo conservo añicos, los otros instantes: insomnio, fríos. La música de mis cicatrices.

Comparto el "bonus disc" que acompaña al primer prensado del recopilatorio. ¿Un disco para completistas? Pues también. Pero si no los han escuchado nunca, hagan la prueba. Y verán. Aún sumidos en la oscuridad, verán.

Young Marble Giants. John Peel Session 1980

Recorded for the John Peel Show on BBC Radio 1.
First transmitted on 26tn August 1980

1. Searching for Mr. Right (2:35)
2. Brand - New - Life (2:46)
3. Final Day (1:56)
4. N.I.T.A (3:43)
5. Posed by Models (1:31)

Elefantes

2007-09-20T10:40:00.000+02:00

biblioprecario

Sosegado en el habitus pero desafiado por el sensorium ¡Qué bello! ¡Cómo me conoce usted! En ocasiones temo que ese saber siembre el desconcierto entre nosotros, pero entonces me digo "qué habría de explicarle a estas alturas"... y es que en su poder obran ya esas certezas, evidencias a las que llamaré "empíricas" a falta de término apropiado, que orbitan mis sueños como un molinillo de fuerza que lo succiona todo. Pero dice usted, y dice bien, que su método, su camino, consiste en trazar laberintos. ¿Qué es un laberinto sino una espiral duplicada? Mi geometría resulta precisamente de no hallar camino, por lo que mi extravío carece de método. En su lugar me sorprendo enfatizando paisajes que otros dibujaron por mí: puro embrollo. Quizás mi idiotez consista en eso... quizás no. ¡Ay! Perdí los mapas río arriba y mi brújula señala un segundo norte. Incluso tuve que desactivar la agenda que abultaba mi bolsillo con la ayuda de amigos artificieros. Fue una lástima, pues aunque apenas me permitía dar un paso, publicitaba mis atributos con un énfasis especial. Ahora sólo recolecto lacitos, minas de lápiz, pelusas, manchas de tinta... pronto se convertirán en el ecosistema de mis pantalones... pronto recibiré una invitación a tomar el té de manos de esa fauna inventada. ¿Me acompañará entonces a una velada en la que abundará fruta fantástica y zumo de todos los sabores? Construya un laberinto para su agenda, un lío de tiempo en el que no exista la duración o, si aún le tiene cierta querencia, contrátele una canguro (los elefantes ni me los mencione, animal absurdo, para mí no existen). No olvido lo pendiente: lo llevo tatuado.

Allie Blam Blam!

2007-09-16T19:54:00.000+02:00

Esa gente que he conocido son como habitaciones. Como los lugares en los que he estado. Al principio entras en una habitación con curiosidad, es una lámpara, una televisión, puede ser cualquier cosa. Después de un rato, la novedad ha desaparecido.

Digamos que soy una especie de turista. Un turista que está... en vacaciones permanentes.

Permanent Vacation. Jim Jarmusch

A pesar de los fulares y los saltos de cama. A pesar del muermo de Jim Jarmusch. A pesar del muermo de una ciudad muerta. A pesar de un muermo contemplativo de medio pelo. A pesar del colchón en el suelo y de los desconchados en el muro.

¿Que te aburre Lautréamont? Y a quién le importa.

Un dandysmo epiléptico.
Charlie Parker.
Chris Parker.
Nada más.

Necrospectiva

2007-09-14T08:13:00.000+02:00

biblioprecario

I.

Entre la idea y la realidad,
entre el movimiento y el acto
Cae la sombra, cae el ojo,
y del ojo caído sólo emerge una parca necrospectiva,
la visión oscura, globo izquierdo

Necrospectiva, tráeme los cuerpos brillantes, delgados, en sus ángulos muertos,
Necrospectiva, tráeme una acuarela de cuervos volando a media noche.

El lugar de túneles: no más sueños en la torsión nocturna
Funestos amaneceres en reproducción continua y
Escarapelas del terror
Necrospectiva, tú, sierva,
doblada bajo el eje de la muerte me traes el paisaje sumergido

Necrospectiva, tus confidencias son el murciélago
Es un plano de vibración tendido, es el murciélago
Es un valle escondido en un punto ciego, es el murciélago
Es un error sin latitud; una isla que salva: es en la copa tenebrosa de sus árboles que siento al murciélago

II.

Joe, lo sabes,
cuando fue señalado el segundo norte
te ausentaste del inventario de los cuerpos
Joe el muerto, lo sabes,
Tú mirabas a través del ángulo necrospectivo

El ojo se sumerge bajo la tela
Allí, entre ese manglar de piernas,
el plano vibratorio se hace sentir,
eres tú, Joe, tú eres el murciélago

Cae la sombra, cae el ojo
y en el frío, ahí estás, Joe,
viejo muerto,
Solo, cabalgando sobre ese ángulo necrospectivo

La cara es blanca, la cara es cera que se transmuta
Ha sentido al murciélago
Ha mirado por la cerradura, ha encontrado un cuarto oscuro,
y en él: tú,
viejo, viejo muerto Joe
flotabas en el centro de la habitación como una una vieja manta-raya hecha de frío.

--------------

De 1998 a 2001 estuve en un programa semanal con un amigo en Radio Bronka, una radio libre más bien en la onda punk-carbonaria de Nou Barris. Había heredado el espacio de otro colega que acabó retirándose a pastos más teóricos harto de gastar saliva y, durante un tiempo, respeté como a una virgen tanto el título del programa Pensar hablando como la temática radical centrada en torno a la crítica al trabajo y demás.

Durante un tiempo.

Más tarde, afianzada nuestra posición en la parrilla gracias a mi compañero de programa, un santo varón que se chupaba las asambleas y demás jolgorios de la radio, y dado que los contenidos habían migrado mucho hacia lo literario y hacia la música siniestrilla, decidimos ceñirnos los lutos y cambiamos el nombre por Necrospectiva. El "poema" de arriba era el texto de entrada y despedida habitual en la nueva época.

Y digo habitual porque el asunto se resolvía in media res y un poco atropelladamente; podíamos entrar de cara o de aleta y salirnos de la franja como un bombardero israelí: como sin darnos cuenta. El caso es que, amenudo, en las asambleas o en algún corrillo vegano, surgían las dudas sobre el mensaje de nuestro programa y entonces entraban las urgencias, se olvidaban las oscuridades y cambiábamos elementos al buen tún tún: dar más formalidad, recortar los clamores, sonar más políticos... total, un collage y una amalgama. Que no las teníamos todas con nosotros. Más bien al contrario.

Y no era para menos. Nos flanqueaba por arriba el desaforado Anarkía y Agua Fría, programa conducido por musculosos straight edge que llevaron sus asuntos un poco demasiado lejos (hasta un sumario abierto en un edificio con cristales espejados de Madrid, nada menos) y, por abajo, Juicio a la justicia, lamento continuo por las víctimas del sistema judicial capitalista que todavía está en antena y que... en fin, sería demasiado largo de contar aquí y, sobre todo, muy, muy aburrrrridoooo, pero, resumiendo y entre nosotros: los de arriba acabaron figurando como objeto de lamento de los de abajo. No sé si me explico pero aquí lo dejo. Y hago bien.

Creo que Necrospectiva tenía aún menos audiencia que este blog. No sé, ¿nos llamaron pocas veces a la radio no? [me dirijo a mi amigo del programa: me consta que se pasa por aquí de vez en cuando] Por la trastería de mis cajas corre algún k7 de la época. Si los humores se concitan con el influjo de Saturno igual algún día os torturo con un streaming.

Chisporroteos en la lengua. Hachís en el aire. Pankys con acento andaluz. Arroz vegano. Dedos amarillos. Capuchas negras. El tabaco apesta tatuado en el estómago en letra berliner de 90 puntos.

[Ejem, clasificado en notas sobre un pasado darky]

Un cuello Mao para el Dalai Lama

2007-09-10T10:26:00.000+02:00

Una firma en apoyo de ¿Rosa de qué? ¿Rosa de cuál?

¿Pero qué dices?

A esta tía no se la había nombrado jamás de los jamases en la bibliografía de y para bibliotecarios hasta que fue nombrada directora de la Biblioteca Nacional, venerable almacén de cochambres, perdón, institución bibliotecaria, que desde que entró ella ha desaparecido de esa misma bibliografía, o lo que es lo mismo, durante el cargo de nuestra frecuentadora de otomanas favorita, en la BN no se hacía nada productivo aparte -dónde iríamos a parar sino- del mantenimiento rutinario: trasvasar aleatoriamente metros lineales de sala a sala para impedir que los bedeles se encanallen, intercambiar mapas añejos por sobres abultados de papel manila y contemplar como inciden los haces de luz sobre bustos de Quevedo.

Eres radical, eres joven, dirán algunos/as.

Pues mira, ya no tanto.

Me decía el otro día la directora de la biblioteca en la que trabajo:

Aquesta? La Rosa Regas? Però qué ha fotut a la vida? Més pija que res! De cap de la Biblioteca Nacional han de posar un tècnic, no una "enchufada". Imagina't posar una cap de biblioteca pública anomenada per l'alcalde del poble. Ja no tindríem biblioteques, home! [negritas mías]

Y a falta de más Batailles pues... tenía toda la razón. Mi amigo Amm lo resumió estupendamente: Borges también fue director de una biblioteca ... Pero Rosa Regas no tiene ningún también con Borges.

Y de entre toda la hojarasca que ha levantado la cuestión destaco una, superlativamente mema y babosa, que tiene por hallazgo probatorio citar algo que dicen que Terenci Moix -probablemente el más sobrevalorado de toda la medianía que se llama a sí misma intelectualidad catalana- dijo una tarde emergiendo de sus chorradas ptolemaicas con objeto de aventar a unos resentidos con la Gauche Divine: "criticáis porque nunca os invitamos a la fiesta"

Eso cita el memo. Sin más. Entre pseudo currículums y soserías. Como si pensara que es Óscar Wilde. Pero venga ya... ¿A qué fiesta iban a invitar ésos sino eran más que unos asesta codazos que se sentaban sobre una silla con el rótulo comunista para hacerse una idea de cómo girarse a la derecha sin derramar el cuba libre?

¡Aah! Mira por donde están todos bastante muertos y bien enterrados...

¡Qué rabia y qué salivillas!

Pero donde ayer fue Rosa Regás hoy toca Dalai Lama, que también tengo para ese Gorobachev sin mácula pero en funciones que en los noventa se paseaba por ahí en Nikes y que, con toda seguridad -me apuesto el gato que no es mío- hoy luce cámper, un iphone apagado y un gorrito peruano en la Casa Asia o donde toque. ¡Qué enrollao son en el Tibet mecagoenlosescombrosdelosbudasdebamiyán! Lástima que los chinos acabaran con su feudalismo de mierda. Que si no hubieran sido ellos montaba ahora mismo una expedición de castigo - con énfasis en castigo- fuertemente pertrechada con disolventes y aspiradores para vestíbulos de aeropuerto. ¡A la bolsa todos los mandalas! ¡Al apeiron con toda la policromía!

Y si tuviera a disposición algo más que un escupitajo, como hay Diós que no sobrevolarían tan tranquilos mi tejado esas escuadrillas de calvos en albornoz naranja.

Un cuello Mao para el Dalai Lama

Together We're Heavy

2007-09-05T09:49:00.000+02:00

En el duelo algo se deja atrás, se supera, y ese algo es uno mismo.

Sí, pero ahí está.

Atrás.

Resuena a veces como un eco lejano. No se puede renunciar a él.

En el duelo el resentimiento puede extinguirse como fuego, dolor incontestable, aullido, pero en ese proceso no hay regeneración: el duelo no entrega un nuevo cuerpo. Cuando al fin emergemos hemos incorporado la pérdida y lo que perdimos traumáticamente. En cierto modo somos una memoria indeleble de lo que ya no somos y de lo que -pese a la cura- también somos ahora: cicatrices. Algo de lo que no puedes despedirte. El malestar que en ocasiones tañe en ellas y por ellas es un eco que nos ha legado un nuevo resentimiento, y éste aún más hondo: tuvimos que dolernos, llegar a ser otro.

Puede que ahí esté la valencia política del duelo, en la voz de las cicatrices. Pero ¿cuántas veces habremos de dolernos cuando el daño no sea traumático pero sí continuo?

La existencia es aborrecible, y no en abstracto, no: es aborrecible cada día, en cada orden silenciosa encajada como un aguijón, en cada arbitrariedad soportada a cara de perro con lo dado.

¿Qué sucede con eso que no es tragedia, eso que casi no se advierte pero que se percibe de pronto y te agrieta el estómago y te obliga a beber aún una más y a... sí, a volver a resentirte?

¿Nos desharemos cada noche en el duelo para sólo restar como subconjuntos intricados de cicatrices?

No lo sé.

¿Por qué tañen las cicatrices?

Desacata esa voz oscura, enfréntala a su maldición y conviértela en odio.

Un odio puro, una rabia sin objeto, un odio libre.

Las manos son importantes, tienes razón.

Ojalá el duelo fuera un juego, ojalá fuera uno como este.

Doblar Esquinas

2007-09-01T12:52:00.000+02:00

(...) y lo que quiero decir específicamente cuando digo las palabras Doblar Esquinas es la muestra más básica de esa forma en que la voluntad se ejerce a sí misma sobre el mundo y transforma los fundamentos mismos de la realidad. La habilidad simple y básica y fundamental de estar de pie frente a una esquina, y no hace falta que les aclare aquí que no estoy hablando de una esquina literal, y de doblarla sin moverse del sitio, no llevando a cabo el proceso de doblar una esquina en el sentido de ir de un lado al otro de la misma, sino haciendo que el lado en que uno está sea el otro lado, invirtiendo la lógica misma de la esquina y haciendo que esta se doble a sí misma y se rinda a los pies del mago y usando ese poder para doblegar la materia misma de la realidad. Eso es lo que llamamos Doblar Esquinas, y al fin y al cabo lo que llamamos "magia": la capacidad del mago de hacer que la causa sea la consecuencia y hacer que la consecuencia sea la causa. De hacer que el segundo lado sea el primero y el primero sea el segundo.

Los ríos perdidos de Londres. Javier Calvo, pp. 222-223

Graffitis de pollas en una pared romana

2007-08-30T10:33:00.000+02:00

La pornografía es uno de los modos privilegiados en los que toma materia lo sublime contemporáneo: una manifestación de lo sublime por lo ilimitado. No hay límite razonablemente alcanzable en el visualizado de cuerpos disponibles en modo pornográfico y, por tanto, no hay límite a las permutaciones posibles que entre ellos se puedan concertar.

Aunque la misma naturaleza del tiempo y el espacio y, aún, el añejo método de la poética occidental cerquen lo posible pornográfico -al menos sus variantes más exitosas- a lo existente y a lo verosímil, el registro de sus manifestaciones tiende a infinito. Sublime sin estupor, el horizonte sobre el que se cierne se mide en pulgadas.

Ni maelström de lo nuevo, ni estroboscopio de la vida cotidiana, de la pornografía se tiene una experiencia semejante al tedioso pase de diapositivas en el que se ha convertido el recuerdo de las estériles veladas transcurridas en compañía de los llamados amigos: los primeros planos han substituido estadísticamente, y por razones evidentes, esas panorámicas de mesa de bar, pero el esquematismo es el mismo que encontramos hilvanando las imágenes estáticas de los pechos enfundados e inalcanzables de las amigas, las revelaciones obsesionantes del placer que subyace en una risa falsa, o los intercambios de miradas adormecidas por la fricción de la precariedad. Puro paradigma Hardcore de la pérdida del cuerpo en la montaña de miembros mutilados en relación copulativa. Curiosa ósmosis de la experiencia del sexo impreso y de la socialidad-inter-pares en la que no se sabe qué fue el inicio del empalme y qué lo secundariamente empalmado en el ciclo de transferencia de los modelos de experimentación de lo real.

No obstante, si el pase de imágenes ha tomado la experiencia entregada en socialidad y los personajes pornográficos intercambian su papel con el de los amigos cada noche ante el ordenador ¿qué impide que en la hora sin sueños surja de la pantalla la mano luminosa de la amada?

Record Mundial: no vas a tener casa en la puta vida

2007-08-28T15:07:00.001+02:00

Porque no sólo de descargas vive el hombre...

Tras un año exigiendo nuestro derecho a la vivienda sin ser escuchados ,el próximo día 6 de octubre del año 2007 vamos a batir un Record Mundial: miles de personas gritando a la vez "no vas a tener casa en la puta vida!".

¡Ahora sí que nos van a oir!

Este vídeo lo encontrarás listo AQUÍ para descargar a mayor calidad y en quicktime.

Más información en la página de
NO VAS A TENER UNA CASA EN LA PUTA VIDA

Lipstick Traces

2007-08-21T13:06:00.000+02:00

Y ahora, una verdadera rareza discográfica, la recopilación no-exhaustiva de piezas mencionadas el súper libro Rastros de carmín: una historia secreta del siglo XX, de Greil Marcus. Algo para que me mantengáis en mente y no me abandonéis, porque voy a estar un mes y pico bastante ausente del blog empapándome de chorradas y paparruchas para intentar pasar de sublibrarian a librarian (no es probable que lo consiga).

Actualmente el disco (en vinilo y CD) se halla en un estado out of print indefinido, así que graciosamente lo comparto con el que quiera, en un lujoso archivo descargable con los tracks codificados a 320:

¡OOHHHHH!

Nada, nada...

Y si no habéis leído EL LIBRO, debéis hacerlo a la voz de YA! y si lo habéis hecho pues... nada, a acarrear la locura como se pueda, porque este libro vuelve locos a los estudiantes de filosofía y similares y provoca radicalidades que no acaban nunca.

¿De qué trata? Uf, de todo esto: la Comuna de PArís, el Punk (pronúnciese con la k final sonora) , Dadá, la Escuela de Frankfurt, rock, situacionismo, Jonathan Richman, cine de vanguardia, letrismo... imposible acabar la lista.

Yo lo leí en un día (con su noche) y acabé majara.

Puede encontrarse en bibliotecas y tal pero lo mejor para entrar en sintonía con su contenido es liberarlo de una librería suntuosa del centro o de una gran superficie, y lo ideal sería hacerlo con el disco atronando en vuestros auriculares.

Recordadme en vuestras oraciones.

Lipstick Traces

Editado por: Rough Trade Records #R2902, 1993, Various Artists.

Codificación: mp3 a 320 kbits/s

1 : SLITS: "A Boring Life"
2 : ORIOLES: "It's Too Soon To Know"
3 : TRISTAN TZARA, MARCEL JANCO, RICHARD HUELSENBECK: "L 'Amiral cherche une maison a louer"
4 : JONATHAN RICHMAN: "Road Runner"
5 : GUY DEBORD: Excerpt from soundtrack to Hurlements en faveur de Sade
6 : THE ROXY, LONDON: Ambience
7 : JEAN-LOUIS BRAU: "Instrumentation Verbale (Face 2)"
8 : BUZZCOCKS: "Boredom"
9 : ADVERTS: "One Chord Wonders"
10: RAOUL HAUSMANN: "phoneme bbbb"
11: GANG OF FOUR: "At Home He's A Tourist"
12: ADVERTS: "Gary Gilmore's Eyes"
13: KLEENEX: "U (angry side)"
14: GUY DEBORD: Excerpt from soundtrack to Critique de la separation
15: CLASH: Stage talke, Roundhouse, London, 23 September 1976
16: MEKONS: "Never Been In A Riot"
17: LILIPUT: "Split"
18: PETER BLEGVAD, et al: "rohrenhose-rokoko-neger-rhythmus"
19: ESSENTIAL LOGIC: "Wake Up"
20: KLEENEX: "You (friendly side)."
21: GIL J. WOLMAN: "Megapneumies, 24 Mars 1963 (Face 1)"
22: RAINCOATS: "In Love"
23: GUY DEBORD: Excerpt from soundtrack to Hurlements en faveur de Sade
24: MARIE OSMOND: "Karawane." (Dansk-Fransk Experimentalfilmskompagni, 1961)
25: BASCAM LAMAR LUNSFORD: "I wish I was A mole In The Ground"
26: MEKONS: "The Building"
27: BENNY SPELLMAN: "Lipstick Traces (On a Cigarette)"

Fascifiestas de Fascigracia

2007-08-17T09:58:00.002+02:00

Previendo el notición de este fin de semana:

Y cómo no, se repiten las lamentables escenas de violencia que todos los veranos enturbian las fiestas del barcelonés barrio de Gracia.

-[Entra reportera]: Durante la madrugada del sábado tuvo lugar aquí mismo [señala plaza a su espalda] una ver-da-de-ra ba-ta-lla cam-pal entre alborotadores venidos de todos los rincones de Europa y dotaciones de las fuerzas de seguridad de la ciudad condal. Un enfrentamiento que entregó un balance de dos agentes contusionados y quince detenidos.

-[Entra vídeo de disturbios: cargas, carreras, botellas estallando, un secreta agarrando del cuelllo a un jipi] El ambiente empezó a caldearse hacia las dos y media de la madrugada, cuando en previsión de posibles incidentes, los servicios de limpieza del ayuntamiento hicieron acto de presencia en la Plaza del Sol para retirar las toneladas de botellas vacías acumuladas durante noche; desperdicios que cada verano sirven de improvisada munición a okupas y grupos antisistema que se acercan hasta este barrio para dar rienda suelta a su violencia.

-[Entra testimonio de alguien-ya-no-tan-joven, pasadísmo, y con rastas]: P-p-orque nosotros aquí de fiesta y vienen los de las mangueras "que tenemos que salir que se acabó la fiesta" y la gente pasando y entonces viene la policía eh, y me dice, y tío, empujando eh, y claro entonces la gente... pues la gente...

-[Prosigue relato ilustrado con vídeo de disturbios nocturnos indistinguibles de otros disturbios nocturnos] Hasta siete veces tuvieron que emplear el material antidisturbio Guardia Urbana y Mossos de Escuadra en un esfuerzo conjunto por dispersar a los vándalos e impedir que los desmanes, que ya habían hecho estragos a lo largo de la calle Verdi, verdadero centro neurálgico del barrio, convirtieran el fin de una jornada de alegría... en tragedia.

De forma similar a los episodios de vandalismo registrados en fiestas anteriores, los daños al mobiliario urbano y engalanado de las calles fueron cuantiosos, y tanto la asociación de vecinos del barrio como fuentes de la administración local catalana han anunciado ya que se personarán como acusación en la causa.

Sin embargo, como siempre ocurre en estos casos, después de que el orden público fuera restablecido, hay algo que ya no podrá ser reparado... ni compensado económicamente... y como podrán comprobar nuestros telespectadores, un año más, un verano más... la ilusión de muchos vecinos [se aproxima a unas personas que permanecían fuera de campo] de nuevo [pausa dramática] ha sido truncada por unos pocos violentos.

-[Entra testimonio lacrimoso de sra. Montse] : No hay derecho que unos pocos que vienen de fuera y que no son del barrio de toda la vida como yo que me he criado aquí lo dejen todo hecho un asco y bla, bla, bla...

-[Entra testimonio cabizbajo del sr. Ramón]: Todo el año preparando las fiestas con toda la ilusión del mundo, sacando tiempo de la familia y del sueño para que luego cuatro que vienen de fuera y que no son del barrio bla, bla, bla...

-[Entra testimonio de D. R. guiri residente, que rodea los hombros de la sra. Montse con su brazo]: En Holanda teníemos tamién aeste poblema, pego aquí en Gacia... mi nuegocio de gopa pog ciegto tamién ha sido afectaduo...

Y etc...

Pues anda ya y que os gentrifiquen bien los rulos, la calva y la camiseta naranja. Tanto puto rollo de celofán puritano-vecinal y tanta hostia de miniaturas de ciervos gracienca. Al suelo con todo.

RUIDO-RUIDO-RUIDO

Y el que no baile esa noche: gossu d'esquadra

Privado

2007-08-01T15:02:00.001+02:00

Es lo más común de nuestras vidas, allí donde todos nos reconocemos y aquello en lo que todos nos unimos a todos en soledad: una identidad común en el mirar la pared. Esta múltiple soledad idéntica no se identifica con la vida del yo, con el sí mismo, o con el espacio interior, el íntimo. El sí mismo es el horror: un lugar previo a la personalidad, secante a la conciencia e interseccionado con el deseo que constituye, en rigor, la definición clásica del estado de neurosis: la imposibilidad de vivir sanamente con una identidad mínimamente definida. El íntimo es la morada de la vida del yo, el paisaje narrado de una historia que se hace presente continuo en su repetición diaria: la confesión mentirosa de una máscara, la mascarada confesa que tejen las mentiras.

[Un bonito post-veraniego]

murieron perros y gatos

2007-07-30T11:12:00.000+02:00

Si te metes conmigo te daré una patada hijo de puta.

Mary tiene un conejito.

Mary tiene un conejito, un conejito.

Y Jane tiene un conejito, Jane tiene un conejito, Jane tiene un conejito.

Y mamá, mamá tiene un conejito, mamá tiene un conejito.

Y tía Gil tiene un conejito muy pequeñito.

Xenia, Ohio, Xenia, Ohio.

Hace unos años un tornado azotó este lugar. Mató a mucha gente por todas partes, murieron perros y gatos. Las casas se partieron por la mitad y se veían collares colgando de las ramas de los árboles. A algunas personas se les partió el cuello. Oliver encontró una pierna en su tejado. Murieron los padres de mucha gente a causa de ese tornado. Ví a una chica volar por el cielo y miré bajo su falda. La escuela se derrumbó y murieron algunos niños. Mi vecino quedó partido en dos, solía montar en bicis de cross de tres ruedas, nunca encontraron su cabeza. Yo pensé que eso era gracioso. La gente murió en Xenia.

Antes de que muriera papá tuve una ataque grave de diabetes.

-GUMMO. Harmony Korine, 1997-

Actualización: ha caducado el enlace a Gummo en el espacio que Gatopollo mantiene en Stage6. En fin, como consolación os dejo LA CANCIÓN de Gummo.

Junkers

2007-07-27T08:31:00.000+02:00

Esto queda entre nosotros ¿eh? Consumo privado y para que luego no digas que no te cuento.

Conocieron al Tipo una noche que bajaron a Madrid, y mientras sopesaban si darle el palo en un portal o directamente en el lavabo de la tasca, va el tío y entre farfulleos de langostino y chinchón les propone un negocio sucio-sucio.

Que no eran angelitos y que el asunto era de lo peor, pues claro ¿de quién estamos hablando? Imposible proponerles algo así por las buenas si no hubieran sido quienes eran; de hollín hasta las ojeras iban a quedar si aceptaban, y aún hoy flota el aroma de lo poco que les importaba pringarse una y otra vez.

Así que le contestaron: "¿Dónde? ¿Cuándo?" Porque los chicos estaban a todas, los chicos estaban a cualquier cosa que les pasara por delante: les crecía el hocico y les salibaban hasta los ojos con sólo pensar en el cemento que iban a meterse, y por supuesto de todo aquello que luego declararían... lo de pasarse la mañana pegando fotocopias en cartulinas rojas, nada, rien, puro ingenio para la coartada inverosímil. Y también mucho mito, que viene después de la gran H como una estela que no perdona... y si hay H de por medio, no hay perdón que valga.

Así que el Tipo les sonrió como ha de sonreir la sierra sobre el antebrazo, les palmeó los por así decirlo "hombros" y les llamó nosequé y nosecuantos con aquella voz de títere, y mucho hicieron ellos con registrar la X y la Y que se les repetía con obsequiosidad y entre fragmentos de crustáceo, pero con insistencia.

Más tarde, a la hora del speed apenas se sostenían, angostos como malos espíritus, pero durante el informe de la misión se las arreglaron para hacer pasar sus cabeceos por asentimientos; podrían haberse sentado todos en la misma silla y hubiera sobrado metal para toda una carlinga.

Ya en la pista del aeródromo se gritó y se brindó, y entre los gritos algo no sonaba a lo acostumbrado, pero lo dejaron correr; con pupilas como agujeros en la hojalata quemaron el cuero de los chaquetones de bombardero rastreando el índice de su curtido: doble cero: 20 papelinas. La rutina es la rutina. En aquella ocasión quizá se hizo algo más larga. Quizá no.

Una vez descargadas ambas químicas en un efecto aerosol que les recordó el mural de un bar jipi desvalijado sin prisas hacía dos noches, alcanzaron a comprender que lo que les preguntaban una y otra vez aquellos skinheads tan finos era si les acercaban a alguna parte. "En Ondarroa tocábamos hoy, ¿no? Ondarroa, pues".

Allí esperaron al bajista de Vómito en la parte de atrás del local, y le dieron una somanta surtida con diez pares de botas calibre Deutsches-Réquiem. El chával perdió el bajo a las primeras pero la chupa no hubo Diós: por sus cojones y por toda la anestesia que llevaba encima. Joder si se merecía la chupa*.

Aquella noche tocaron:

Eskorbuto
RIP
BAP
IV Reich
HHH
Kortatu
Vómito
TDK...

Espera, ¿TDK? No, TDK no actuó. ¿O sí? No, no puede ser porque Gus, el guitarra, pilló una hepatitis que le contagió de un escupitajo un francotirador punk en aquel concierto de Guetxo en que tocaron:

Cicatriz
Pisando Fuerte
MCD
Oskorri
Metralla... ¿Metralla tocó en Getxo?

No sé si me dejo a alguien en el tintero. Se lo preguntaré a ese con pinta de buho que publicaba el Destruye y ahora hace melindres de peluche y así pal lado con la cabecica.

*Anécdota real

Fix You

2007-07-11T15:09:00.000+02:00

A llorar todos.

Se llaman Young@Heart y si este vídeo no es la cosa más emocionante que habéis visto por internet me como mi ejemplar de las AACR2R* con cubiertas, grapas, apuntes y todo el resto.

* aclaración para legos: Reglas Angloamericanas de Catalogación, segunda edición revisada con enmiendas al texto [ver también: la bestia negra de los bibliotecarios]

When you try your best but you don't succeed
When you get what you want but not what you need
When you feel so tired but you can't sleep
Stuck in reverse.

En la web de Young@Heart viene una pequeña biografía del solista que protagoniza el vídeo, Fred Knittle, de 82 años. El texto concluye así: Fred sostiene que el matrimonio se basa en la fe y la confianza. Su mujer dice que no confía en él, y él no la cree.

Gracias a Edu por el descubrimiento.

Primera epístola sobre la nada y las tinieblas

2007-07-05T11:14:00.002+02:00

¿Quién dice cómo ha de ser la "A" o la "e"? Hay algunos que dicen Es Roja. O incluso A mí me sugiere el color verde. Todo eso me confunde un poco. Yo veo negra a la "A". Pero también la "e" es negra en mis sueños. Me esfuerzo por encontrar marcas, huellas, los signos de Dios en las cosas, sé que si lo logro podré al fin perderme en el verso de la tormenta: las nubes cerrándose a mi paso, ese es mi Otro-sueño. Entretanto viajo sobre las cosas intentando sintonizar su lenguaje secreto. Sólo interferencias. En mi cuaderno dibujo las ondas de la estática del mundo. Y a mi piedra filosofal la llamo "boli"

Problema de catalogación

2007-07-01T19:05:00.000+02:00

:·)

"Se llaman emoticonos; he leído un artículo sobre el tema en USA Today. Es como una cara puesta de lado." Todos nos hemos metido con ella: "¡Los odiamos!" Todos salvo Bug a quien resulta que le gustan. Y luego Susan ha confesado que algunos le gustan. Y luego Todd. Y luego Karla. Supongo que los emoticonos son como Los vigilantes de la playa: todo el mundo dice que no la ve, pero en realidad todos lo hacen.

Mi madre, la bibliotecaria, ha dicho: "Pensad por un momento en la confusión de los bibliotecarios. ¿Dónde lo clasificarían? Las marcas diacríticas son de lo más confusas." Me he alegrado de verle esa vena anárquica. "Al emoticón ;·) podríamos llamarlo GUIÑO."

Ethan ha preguntado con qué carácter del teclado estaba hecha la "nariz" y Michael le ha contestado enseguida: "Es un punto en volandita: OPTION-8 en un teclado Mac con el Word 5.1. Si no lo tienen, los PC pueden usar el asterisco"

Microsiervos. Douglas Coupland. Pp. 193-194

Insanely Danceable

2007-06-27T08:14:00.000+02:00

Mi dopplegänger ha tenido la ocurrencia de presentar la declaración de renta antes que yo y me toca ir a pelear con todos nosotros en Hacienda. ¿Qué opinaría E.T.A Hoffman de estas brujerías postburocráticas? En fin, con la creatividad bajo mínimos simáticos (¿simáticos?) dejo un par de cosas para que perdáis el tiempo y me voy volando a la RENFE: ¡AHHH!. Deseadme un milagro. Lo necesitaré.

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Probando, probando. Sí, sí, hola, hola...

Por causas ajenas a nuestra voluntad hemos vuelto a invocar al elemental de la basura, les rogamos disculpen las molestias. Les ofreceremos más información a medida que remita la crisis convulsiva del conductor de ceremonias.

-Colega, el técnico de sonido está zumbao.

Tú sí que arderás.

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Usuario anónimo, ¿era esto lo que me pedías en el comentario del post anterior?

Recuerdo el programa de rock y pop de Johnny Hallyday de los sábados. Y la entradilla de souvenirs, souvenirs, nanananananá. De niño me parecía un poco marciano, hoy diría nuevaolero: Hallyday bailaba, Hallyday entrevistaba, Hallyday se deleitaba en sus recuerdos de los viejos malos tiempos... y siempre, siempre lucía un look (¡que palabra más de los ochenta!) en plan cruce entre New Romantic y Greaser, como un Adam Ant veinte años más viejo... y con perilla (sí, perilla). Supongo que el rockero rubio debe ser una especie de Miguel Ríos en francés, con más glamour, pero igual de reciclante y copión.

Copión sí, Miguel Ríos, que eres un c-o-p-i-ó-n.

El vídeo de O Superman en formato AVI descargable aquí

Here come the planes...

2007-06-22T12:58:00.000+02:00

[O Superman. Laurie anderson. 1981]

O Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad
O Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad

Hi. I'm not home right now
But if you want to leave a message
Just start talking at the sound of the tone

Hello? This is your Mother
Are you there? Are you coming home?
Hello? Is anybody home?

Well, you don't know me, but I know you.
And I've got a message to give to you.
Here come the planes
So you better get ready.
Ready to go.
You can come as you are, but pay as you go
Pay as you go

Here come the planes
They're American planes
Made in America
Smoking or non-smoking?

And I said: OK. Who is this really?
And the voice said:
This is the hand, the hand that takes
This is the hand, the hand that takes
This is the hand, the hand that takes

And the voice said:
Neither snow nor rain nor gloom of night shall
stay these couriers from the swift completion
of their appointed rounds
'Cause when love is gone, there's always justice
And when justice is gone, there's always force
And when force is gone, there's always Mom

Hi Mom!
So hold me, Mom, in your long arms
So hold me, Mom, in your long arms
In your automatic arms
Your electronic arms
In your arms
So hold me, Mom, in your long arms
Your petrochemical arms
Your military arms
In your electronic arms

[Aquí abajo, traducción amateur, biblioprecaria y ya
sabéis todo lo demás]

O Superman. O juez. O mamá y papá. Mamá y papá
O Superman. O juez. O mamá y papá. Mamá y papá

Hola. No estoy en casa en este momento
Pero si quieres dejar un mensaje
Dejálo a partir de la señal

¿Hola? Soy tu madre.
¿Está ahí? ¿Vas a venir a casa?
¿Hola? ¿Hay alguien en casa?

Bien, no me conoces, pero yo te conozco.
Y tengo un mensaje para ti.
Aquí vienen los aviones.
Así que prepárate
Prepárate para irte
Puedes venir tal como estás. Pero paga en el acto.
Paga en el acto.

Y yo dije
Ok. Quién eres realmente?
Y la voz dijo:
Soy la mano, la mano que toma
Soy la mano, la mano que toma
Soy la mano, la mano que toma

Aquí vienen los aviones
Son aviones americanos
Fabricados en América
¿Fumador o no fumador?

Y la voz dijo: Aunque nieve o llueva ni la oscuridad de la noche podrá
desviar a esos aviones de completar sus objetivos designados
Porque cuando el amor se acaba, siempre queda la justicia
Porque cuando la justicia se acaba, siempre queda la fuerza
Porque cuando la fuerza se acaba, siempre queda mamá.

Hola mamá
Abrázame, entre tus largos brazos
Abrázame, entre tus largos brazos
Entre tus brazos automáticos
Entre tus brazos
Abrázame, entre tus largos brazos
Tus petroquímicos brazos
Tus militares brazos
Tus electrónicos brazos

Peinado mochuelo

2007-06-21T11:15:00.000+02:00

Estaba en el mostrador de préstamo, sumamente concentrado en la lectura del clásico-clásico AWOPBOPALOOBOP ALOPBAMBOOM, Una historia de la música pop, cuando detecté en mi campo de radar a dos individuos con peinado mochuelo de esos que por estas fechas se dedican a la autoamputación pirotécnica.

Usuario 1: Hola, para dejar.

Yo: [mueca] ¿?

Usuario 1: [explicativo] De-jar

Usuario 2: [que acompaña visiblemente a usuario 1 y corrobora señalando bolsa voluminosa] Dejar, dejar

Yo: Será devolver

Usuario 1: Eso. Ah, y hay una película. En la bolsa.

Yo: Ajá

Usuario 1: [entrega la bolsa a este bibliotecario mirando de reojo al usuario 2] En la bolsa...

Usuario 2 a usuario 1: ¿Película?

Yo: [saco de un tirón la película de la bolsa y se la muestro: Los Teletubbies y la nieve] ¿Esta película?

Usuario 2 a usuario 1: ¡Juas, juas, los Teletubbies!

Usuario 1 a usuario 2: No era para mí, hace siete años que ya no veo los Teletubbies.

Usuario 2 a usuario 1: Ya

Usuario 1 a usuario 2: [mosqueado] Mira no me jodas

Yo: [saco de la bolsa con ademanes y florituras de espadachín cuatro cómics de Doraemon] Te has pasado de fecha con esto.

Usuario 1: [mirando de reojo a usuario 2] ¿Ah, sí? Bueno sí. Pero... no son míos

Usuario 2 a usuario 1: Juas, juas, Doraemon, ¿Lees Doraemon?

Usuario 1 a usuario 2: Son de mi hermana, se los leo por la noche. Ella mira los dibujos y yo se los leo ¿vale? ¿Qué pasa?

Usuario 2 a usuario 1: Nada, nada, tío, no pasa nada. [riendo entre dientes] ¡Doraemon!

Yo: [desmelenado ARRANCO de la bolsa los seis cómics de Astérix que restan y los dispongo en abanico frente a ellos] Estos "tebeos" también están pasados de fecha.

Usuario 2: [estalla en carcajadas] ¡Astérix!

Usuario 1: [rojo de ira y cogiéndo al usuario 2 por la pechera de la camiseta Bultaco de mercadillo] ¡Oye hijo de puta como te sigas riendo te doy una hostia que te crujo imbécil de mierda!

-->Como habrá deducido el sagaz lector era mi turno en la zona infantil<--

Yo: ¡Eh! ¡Eh! ¡A pelearse a la calle! ¡Que esto es una BI-BLIO-TE-CA PÚ-BLI-CA!

Everybody was lookin' at me

2007-06-20T10:30:00.001+02:00

Sube el volumen a tope que el ripeo es de baja calidad

Y todo eso, que supongo que ya habéis hablado, me ha venido porque el otro día vi una peli documental sobre un cantante llamado Daniel Johnston.

[A continuación una breve semblanza extremadamente poco clarificadora y obviamente culpable de mitologización babosa del tipo del vídeo de ahí arriba, que por supuesto es el Daniel Johnston al que me refería]

"Un chico peculiar" rumia hoy su madre, una fundamentalista cristiana del medio oeste venida a más por la bonanza de los cincuenta que desde la adolescencia de su hijo notó en Daniel algo distinto: no cortaba el césped, no daba un diezmo de su sueldo a la Iglesia de Cristo Redentor, no se interesaba más que por su piano y sus películas de súper 8.

Podéis haceros fácilmente una idea del calibre de las broncas en el hogar de los piadosos Johnston. Y si no podéis formaros una impresión clara, no hay motivo para preocuparse: Daniel lllevaba un registro grabado de los reproches más explosivos de su madre, psicofonías chirriantes que aún hoy conserva y en las que se puede oir a la señora Johnston gimotear y aullar alternativamente verdaderos hits de rencor religioso que parecen extraídos del Antiguo Testamento: eres un gandul improductivo, irás al infierno si nunca vas al templo, eres una oveja perdida del rebaño del Señor etc...

A los dieciocho, Daniel logró traspasar todo ese ambiente opresivo para asistir a la universidad pública (y cristiana) de su estado, pero la fuga no fue fructífera. Como en el instituto destacó entre sus compañeros, pero pronto lo pusieron en cuarentena por dibujar globos oculares con alas de murciélago en los anuarios de la facultad de arte. Lo expedientaron, lo ficharon, lo ingresaron.

Pasaron los años y las entradas y salidas empezaron a sucederse con rapidez en la cadena de la medicalización mental. También las canciones autoproducidas con una grabadora de sobremesa. A mediados de los ochenta si alguien no encontraba una copia del primer trabajo de Daniel, Hi, How Are You!, no tenía más que presentarse en el MacDonalds* donde trabajaba y pedírsela: él dejaba la escoba (demasiado aleatorio para freir hamburguesas, según el encargado) tocaba las piezas frente a su grabadora, dibujaba su rana de la inocencia como cubierta y le regalaba la cinta recién hecha. Todo esto ocurría en el estado de Virginia...

Una Navidad maldita, y después de su primera experiencia con el ácido cortesía del líder de los Butthole Surfers, Daniel se obstinó en colgar un álbum de los Beatles y un número 9 recortado en cartulina negra -Number Nine, Number Nine, Number Nine...- del árbol familiar. Se produjo un forcejeo ante las guirnaldas. No comprendían el conjuro contra Satán que implicaba aquella absurda ceremonia. Sus padres llamaron a la policía. Encontraron a Daniel confuso y sollozando en el comedor, su familia parapetada en el piso de arriba. De vuelta al psiquiátrico y a los años perdidos.

FFW /no es posible reproducir tanta desgracia/: [El infierno, los tratamientos, Laurie, las canciones, MTV, los noventa, Nirvana, Cobain luciendo una camiseta con la rana de Daniel serigrafiada, Nueva York, una anciana con ambos tobillos rotos, entrevistas desde el teléfono del Asylum, un accidente de avión, exposiciones, Sonic Youth, la traición, Satán...]

... por suerte Daniel, que después de pasar por semejante Maelström bien podría haberse transformado en un asesino suicida del tipo francotirador en la torre, es ahora un músico de culto, duerme hasta mediodía y compone con su grupo Fuck Satan! hasta la hora que le da la gana. Pesa cerca de 120 kilos de retención de líquidos por una terapia de aloperidol de larga duración, y en su cabeza combaten bulliciosamente Casper (el fantasma amistoso) Satán, la rana de la inocencia y el Capitán América.

Pero lo ha conseguido. Ha sobrevivido a la secuencia del suicidio medicalizado. Y algo más: la ha sacado del eje, ha hecho con ella un tablero del juego "enredos" y ahora va y viene por ella con sus pasos de baile desquiciado. Porque Daniel compró la casa de sus padres y vuelve a vivir con ellos. Se podría decir que los ha suicidado. Running Water, Running Water. El báculo de su vejez (que expresión más cursi) es ahora un adolescente cerca de la cincuentena gandul, improductivo y que sigue sin dar el diezmo a la Iglesia de Cristo Salvador.

Held the hand - Daniel Johnston

Oh my lord.
I am so bored.
Held the hand of Satan.

Oh Laura,
what has happened to you?
Held the hand of the devil.

I was on MTV.
Everybody was lookin' at me.
Held the hand of the devil.

Vídeo: secuencia final del documental The Devil and Daniel Johnston. Encontrado, junto a la letra de la canción, en la kinoteka

*Y ahora una bonita anécdota: la primera vez pinché una canción de Daniel Johnston en una fiesta salió el tema de la calidad de sonido "qué mal suena", "ya, otro de tus grupos raritos". Qué puedo decir. Me envalentoné y no pude evitar contar que había sido producido expresamente para un fan, en un MacDonalds de finales de los ochenta, con una grabadora y un cassette en un acto de generosidad bello y absoluto. ¡Oh, qué hilarante! Sí. "¿En dónde? Ju, ju, ju" "¡Ay qué ver qué cosas pasan!". A más garriki más decibelios de coñas. En fin, la basura blanca es igual en todas partes, solo que aquí pasean hurones y no viven en caravanas. Tornado sopla fuerte, muy fuerte.

Fungini

2007-06-14T09:59:00.001+02:00

Ser un turista de masas, para mí, equivale a convertirse en un puro americano de los tiempos que corren: foráneo, ignorante, codicioso de algo que nunca se puede tener y decepcionado de una forma que nunca se puede admitir. Implica estropear, en virtud de la pura ontología, la misma cosa no estropeada que uno ha ido a experimentar. Implica imponerse a uno mismo sobre lugares que en todos los sentidos menos el económico serían mejores y más reales si uno no estuviera. Implica, en las colas y en los atascos y en las transacciones sin fin, afrontar una dimensión de uno mismo que resulta tan ineludible como dolorosa: en tanto que turista, te vuelves económicamente significativo pero existencialmente aborrecible, como un insecto posado sobre algo muerto.

David Foster Wallace. Hablemos de langostas p.299

siguiendo con el tema

2007-06-13T11:11:00.000+02:00

Puede que llegados a este punto se confundan un poco las cosas, y considerando lo sucedido puede incluso que para algunos sea una consecuencia natural, como un periodo de adaptación inevitable debido al shock de la experiencia y bueno... ya sabes. Me gustaría creerlo. Sí. Creerlo sin reserva y con toda esa convicción extraña que aparece con los hematomas. Pero el cordón psicológico que no logro traspasar me ha acorralado en un pasillo de vectores muy concretos. Y lo que en realidad no puedo dejar de preguntarme es si no será el momento de empezar a sostener ese cuadro de preferencias que para el común acostumbran a ser bastante generales, esquemáticas y, aún, algo abstractas, mediante otro tipo de argumentos más... más lineales. Argumentos que incluyan entre sus premisas básicas detalles sobre física de trayectorias, resistencia al aire y kilos de presión por milímetro cuadrado que en todos esos mundos posibles mejores que este no deberían estar a disposición de un público poco especializado.

Y claro, de ahí la necesidad de medicación